NARRATIVA / Miguel de Loyola

ESCRITOR INVITADO A MESA REDONDA

El escritor es invitado a una mesa redonda cuyo tema será el hambre.

El lugar es un fastuoso salón del palacio Riesco, y hay mucha gente en la sala.

Hay cámaras de televisión, periodistas, radio…

Dos señoritas entalladas reciben a la gente a la entrada con una sonrisa.

El moderador, muy circunspecto tras el micrófono, da comienzo a la reunión.

Su voz se oye grave a través de los parlantes

Luego, ofrece de manera muy cordial la palabra.

Todos los participantes, premunidos de voces engoladas y ademanes estudiados, comienzan dando largas explicaciones, explayándose latamente sobre el tema, sus orígenes y sus causas.

Exponen sus argumentos con desenvoltura tal que sorprenden al escritor, quien de pronto se confunde y piensa que está en el teatro.

Estos tipos hablan y se desenvuelven como actores dramáticos, piensa.

Pero permanece en silencio, estupefacto.

Tampoco alguien le ofrece la palabra.

El moderador parece ignorarlo, mientras se acomoda una y otra vez la corbata.

Cuando la reunión termina, con las correspondientes conclusiones y aplausos por parte del público y de los propios participantes, el escritor recién toma la palabra.

Hace tres días que no pruebo bocado, dice.

Luego, se retira, sin aplausos, por cierto.

LEER UN CUENTO

El escritor llega temprano, preparado para leer. Le han pedido ser puntual, habrá mucho público. Por eso denota nerviosismo cuando entra a la sala, pero viene reconfortado con la idea de leer su obra más reciente. Ha estado escribiendo cuentos eróticos, y eso agrada al lector, le han dicho. El erotismo está de moda, y la gente sigue las modas,  hipnotizada, sin cuestionarse, como cerditos bíblicos hacia el barranco.

Sin embargo, ya son cerca de las 19:30 y no llega nadie a la sala. El escritor pregunta tímidamente si hicieron las invitaciones respectivas. El organizador confirma, aunque de manera vaga.

INVITACIÓN/ LLAMAMIENTO POR CIUDAD JUÁREZ

LLAMAMIENTO POR CIUDAD JUÁREZ

1º DE SEPTIEMBRE: Lecturas poéticas solidarias en todo el mundo.

SANTIAGO DE CHILE SE SUMA A LA JORNADA MUNDIAL Convocan PUERTA ABIERTA CHILE MÉXICO y  SOCIEDAD DE ESCRITORES DE CHILE   (SECH). Sábado 1º DE SEPTIEMBRE a las 18.00 horas en la sede de la SECH, Simpson 7. Los esperamos.

Durante el período legislativo que ahora termina en México, bajo la presidencia de Felipe Calderón, han sido brutalmente asesinados cerca de 60 mil seres humanos. Ícono de esta barbarie, muchas veces tutelada y consentida, se alza en la frontera mexicana, en mitad del desierto, Ciudad Juárez, mundial y tristemente conocida por los feminicidios y la impunidad que los rodea. La guerra encubierta entre grupos de narcotraficantes y los grupos de poder que los encubren, a uno y otro lado de la frontera, son el origen de estas atrocidades, auténticos crímenes contra la humanidad, frente a las que no podemos acostumbrarnos, ni callarnos, tal y como el terror pretende. La impunidad de todo crimen se nutre del olvido, el silencio, la corrupción, y la desmovilización ciudadana.

En septiembre de 2011 un grupo de jóvenes activistas y escritores decidieron salir a la calle, bajo el lema "Escritores por Ciudad Juárez" desafiando a las organizaciones criminales y a quienes las encubren, para manifestarse abiertamente y a cara descubierta y reclamar para el pueblo de Juárez, la paz y la recuperación de los espacios públicos, en favor de la convivencia y la libertad. Eran solo un puñado de jóvenes artistas, que movidos por el asesinato de la joven poeta y activista Susana Chávez, y sin otro apoyo que su propia voluntad y coraje, nos han contagiado y animado a secundar su propuesta.

Como muchos de vosotros ya sabéis, el próximo 1º DE SEPTIEMBRE DE 2012, se van a celebrar en numerosos pueblos y ciudades del planeta, las lecturas solidarias "ESCRITORES POR CIUDAD JUÁREZ". Estas lecturas están convocadas en solidaridad con Ciudad Juárez, en representación de todo el pueblo de México y, por extensión, de cualquier otro rincón del planeta donde el miedo, consecuencia última de la violencia, es utilizado para imponer la voluntad y los intereses de los grupos de poder sobre los derechos y la dignidad de los pueblos y ciudadanos.

En nombre del colectivo Escritores por Ciudad Juárez lanzamos una nueva llamada a la solidaridad y la movilización. Hasta la fecha han respondido 122 pueblos y ciudades en 23 países y 4 continentes, pero queremos que cuando llegue el 1º DE SEPTIEMBRE, esos jóvenes de Juárez no se sientan solos, que cada recital sea un luz encendida contra la violencia y por la paz, ya sea en grandes capitales como en pueblos perdidos.

Estamos centralizando toda la información sobre los recitales en el blog "escritoresporciudadjuarez.blogspot.com". La forma de participar es muy sencilla. Si ya existe un recital en tu pueblo o ciudad, únete a la convocatoria, si no existe ayúdanos a organizar y sumarla a la red de lecturas solidarias. Las lecturas se pueden realizar en cualquier lugar público o privado (una casa, una plaza, un centro público, una institución privada), a cualquier hora, de la duración que quieran y con la participación de cuantos consideren. Solo pedimos que se realicen el día 1º DE SEPTIEMBRE y que nos hagan llegar el nombre y dirección del lugar, un correo de contacto, la hora de inicio, el nombre de los participantes, y una foto del lugar para subir al blog. A quienes se comprometieron a realizar la lectura y todavía no han enviado la información les recordamos que ya necesitamos que nos contagien de su entusiasmo.

Hemos abierto un nuevo blog: "poemasporciudadjuarez.blogspot.com" en el que se van a ir colgando los textos relacionados con el propósito de las lecturas, que se vayan a leer en los actos. Existirá una sola entrada por autor de manera que una vez se acceda se pueda leer al modo de una antología. Sin excluir posibilidad de imprimir si alguna editora se anima.

También recomendamos a quienes piensan subir con posterioridad videos de las lecturas por youtube, lo haga bajo el epígrafe de "escritoresporciudadjuarez" seguido de la localidad donde se celebró la lectura, de tal suerte que al pedir información sobre alguna de las lecturas se puedan visualizar y acceder fácilmente a todas las demás.

Escritores por Ciudad Juárez

COMENTARIO libros / "Los pantalones de Raposo", por Mario Cáceres Contreras

LOS PANTALONES DE RAPOSO, de Medeiros e Albuquerque
por Mario Alfredo Cáceres Contreras.


A propósito de Puro Cuento (La Mancha – edición especial junio 2012) muchos autores describen la labor educativa de los cuentos como un modo para aprender a enfrentar en forma más apta la realidad. Y, como dice Tolkien “Los cuentos nos entregan consuelo, imaginación, y escape; cosas que necesitan mucho más los adultos que los niños”. El mismo autor nos agrega "Cuando las cosas nadie las quiere, terminan en la pieza de los niños” y esto último me sucedió al encontrar en una caja cubierta por el polvo del abandono, ajada y descolorida, la selección de Cuentos Iberoamericanos, precisamente en la pieza de los niños.

La atracción por conocer a escritores Argentinos, Brasileños, Peruanos, Uruguayos y por supuestos Chilenos –muy conocidos – la confieso irresistible. Destaco uno de ellos del brasileño Medeiros e Albuquerque:  Los Pantalones de Raposo. En este cuento el autor nos enfrenta al bullyng que ejercen los alumnos a los docentes desde el nacimiento de las escuelas hasta nuestros días. El relato en su hilo conductor es logrado con extraordinaria maestría. Confieso que poetas brasileños me deslumbraron como Cecilia Meireles y Manuel Bandeira con su poema En el Café “Cuando pasó el cortejo /las gentes del café se descubrieron / maquinalmente /saludaban al muerto distraídos /estaban volcados en la vida /absortos en la vida /confiados en la vida. Solo uno se descubrió con gesto /amplio y demorado /contemplando el cortejo largamente / solo él sabía que es inútil / la feroz agitación de la vida /que la vida es traición / y saludó a la materia que pasaba / libre para siempre de su alma muerta. Perdonen, como lo dice el vulgo: me fui en la volá.

Retornando al cuento Los Pantalones de Raposo, destaco las descripciones. Generalmente las descripciones en el cuento son amorfas y distractoras, pero estas las encuentro espectaculares en lo físico y sicológico. El lector es atrapado e imagina con detalles al personaje. Una lección maestra para nosotros los aprendices en el arte de narrar. La Trama sucede en un internado con 200 alumnos. La creatividad fluye y los alumnos son nombrados con números “¡Se contaba de un muchacho, estudioso pero muy endiablado, el 72, que solo por hacerle una jugarreta al Director cuando lo besara para felicitarlo, se había restregado en la frente, minutos antes de recibir el premio, un diente de ajo! Desde entonces el Director pasó a dar besos más circunspectos.”
La descripción del Inspector General Raposinho así lo demuestra “Era un viejo alto, flaco, de cara larga. Usaba barba, una barba muy rala, que mal le cubría el rostro pálido, descarnado. La frente alta y ancha, inteligente. Los ojos negros tenían, sin embargo, una expresión de humildad como jamás vi igual: ojos suplicantes, ojos de queja y miedo. Vestía una levita muy vieja, los puños eran viejísimos, el cuello, la corbata, todo deshilachándose. A pesar de todo, tenía un algo de hombre de buena sociedad; Se veía que aquella ropa usada estaba escrupulosamente escobillada. Limpia, derechita…” 

NARRATIVA / Mónica Gómez

ESTRICTAMENTE ORNAMENTAL


Era de madera de sándalo color marrón, con incrustaciones de marfil y filetes dorados. Preguntó fecha... ¡De mil novecientos dos, una verdadera maravilla ! -contestó el anticuario.

Peso a peso juntó los ochenta mil, con cuidado lo envolvió en la franela y se lo llevó a casa ¡era la pieza más valiosa que había tenido nunca en sus manos! -aunque no sirviera para nada- pensó.

Por la noche, exactamente a las doce, detrás de los vidrios de la vitrina y decorando el lugar de honor con su estructura de madera de sándalo color marrón, incrustaciones de marfil y filetes dorados, y contrariando totalmente su estricto deber ornamental... el teléfono sonó.

SABROSO BLA, BLA Y BLA



La noche anterior había bebido demasiado.

Así, esa mañana sintió la lengua más pesada que de costumbre, sacándosela y acomodándola en el vaso con agua junto a la dentadura postiza.

Con esfuerzo se levantó – una buena ducha me arreglará el sistema – pensó.
Aún con vapores de alcohol regresó al dormitorio, donde para su sorpresa, la lengua había desaparecido, quedando de ella sólo un pedacito sanguinolento que su siamés saboreaba con deleite, relamiéndose los enrojecidos bigotes blancos.  

NARRATIVA / Microcuentos de Francisca Correa

SE ESCRIBE POESÍA CON TANTA VEHEMENCIA

Se escribe poesía con tanta vehemencia, las putas mismas son más manoseadas en la poesía, en las “p” de putas, de prostitutas, de profanadas, de patria… ¿y por qué no pirañas, pelicanos, las pesadillas, y por qué no los peludos o los payasos? En vez, la penumbra, abstracta y abyecta, nos hiende tan dentro, y cómo nos violenta, la pura presencia de la penumbra nos perpetua un clavo en la espalda, justo ahí donde se engendra la soledad, y el miedo, a la altura de la columna, y de las axilas, la penumbra… como se clava en la espalda de lector ausente.

CARNE

Dejó de hacerlo, cuando prescindí de posar mis labios, de confluir en la desnudez, de desmenuzar sus palabras en miles de gestos intravenosos y sugerentes, de introducir mi carne abierta en al univoca pulsación de sus muslos, de poseer a calle entre las piernas y los ojos entre las piernas y los libros entre las piernas y la noche entre las piernas, cuando no era vino el semen agolpado en el vientre, cuando no era carne porque dejé de posar los labios, entonces el pseudoartista ultrasensible romantikoyviolento y además vegetariano, se alejó simplonamente de mí. 

REICIDENCIA

“Antiguamente una tribu de hombres errantes perseguía animada el camino del sol, cada día abordaban el viaje junto a la primera luz del alba. Al atardecer, sorteando las sombras del ocaso, el retorno se desplegaba bajo el abrazo tibio de los últimos rayos. A veces la pequeña Achik veía a pocos metros el campamento anterior, se dormía pensando en lo cercana que era algunas veces la luna.”

·         ¿Por qué lo hacen, papi? –pregunta la pequeña Rebeca con los ojos abrumados.

Antes de que cante un gallo, de un solo impulso sus piecitos ya galopan por la vereda, a ver si ha crecido un poquito y puede atravesar a saltos gigantes el luche de tiza.

NOS DEJAMOS LLEVAR

Te habrías dejado llevar apenas por el tenue cause de nuestras risotadas, pensaba.

Si hubiéramos hablado más a fondo del ocaso en aquel sur nacarado, de ámbares los potros lejanos cabalgando sobre cerros, si hubiéramos sido nácar y pasto, maleza enraizada a maleza, rocío albino celebrando amaneceres por los años que nos quedaban; si hubiésemos callado menos y el silencio no se armase en nosotras como témpanos abismantes, empujones insolentes hacia la inmediatez, la mediocridad del ojo por ojo y la actitud humana, el sinsabor de verse en pie sobre cadáveres sumisos, el arrebato de los cuerpos transparentes a la luz de nuestros juegos; si el silencio no hubiera coagulado nuestra sangre y de cristales los ojos, hubiéramos, si acaso por gesto sublime, tapado tú mi boca y yo tus oídos, y habríamos contemplado menos tiempo a nuestra infancia por el ojo de aquel caleidoscopio.

VISUAL/ Lectura de Rosa Alcayaga Toro, en el programa "Mejor hablar de ciertas cosas".

 Junto con disfrutar la lectura de Rosa Alcayaga Toro, aprovechamos a compartir la última de las invitaciones del programa MEJOR HABLAR DE CIERTAS COSAS.

Estimados amigos y amigas:

Como siempre, este sábado 11 de agosto, desde las 11:00 de la mañana, en Radio Canelo CB 149 AM en toda la Región Metropolitana y su señal on line al mundo entero http://www.radiocanelo.cl, en vivo el programa MEJOR HABLAR DE CIERTAS COSAS, con la anti-conducción del escritor Marcelo Mallea y la anti-producción del escritor René Silva Catalán.

INVITADOS: Andrés Ajens, destacado poeta, ensayista y productor, junto a Sergio Alfsen, destacado poeta joven y artista visual, que nos viene a contar de su último libro, pronto a presentar.

Además, sigan la señal de tv on-line: http://www.livestream.com/mejorhablardeciertascosas y el Podcast, donde podrán llevarse todos los audios, compartirlos a través de sus redes sociales y bajarlos a sus computadoras en: http://mejorhablardeciertascosas.ivoox.com

Los esperamos, como siempre con la mejor música, los mejores invitados y la mejor anti-compañía. Si quieres anunciar algún evento en nuestro programa, exposición, recital o lo que tu quieras, escribe a hablardeciertascosaschile@gmail.com.

Afectuosamente

Marcelo Mallea H.

René Silva Catalán

LARGA DISTANCIA / Juan Disante, desde Argentina.

DE-SE-OS

Somos los deseos que resposan en nuestra memoria

me apuré a pensar

y entre las turbulencias de la jornada

me fui a dormir

con esa desharrapada idea

crédula

desenvuelta

muy parecida a mis golosinas
reticentes.

 

 

LA ÚLTIMA GOTA

.

 

 

La lluvia esta cesando.
Desde el zaguán espero la caída de la última gota.
Todavía quedan algunas que abandonan la nube final
para estrellarse sobre el vidrio del mirador
o sobre el charquito a mis pies.
Todo amengua.
Cierro mi paraguas,
trato de sorprender a la última,
desprevenida gota.
Asoma el sol.

 

 

 

LETRA NUEVA / TAL VEZ ES CIERTO QUE EL TIEMPO NO EXISTE, de Renzo Rosso Heydel

                                   

CASANDRA

(En memoria de Príamo, Hécuba y sus hijos innumerables)

Engáñame

desde el centro

de tu labios

mentirosos

porque reconozco tu voz.

¡Todos seremos destruidos!

Engáñame como si fueras

historia y no un futuro cierto.

¡Engáñame como si no fueras

Casandra!

Sabiendo yo,

(¡Horror!)

que sí, lo eres.

CONTEMPORÁNEO ES QUE NADIE SEA EL CENTRO

Es por la sangre

que derramó Polifemo

al devorar a

los amigos de Ulises

que el navegante

se hizo Nadie.

             Nadie entonces

             había herido al cíclope,

             y Nadie había

compadecido la muerte

de sus camaradas.

NARRATIVA / Patricia Franco

EL BAILE                                           

-Esta noche bailarás para mi.

La ronca voz de Albert, arrastrando las erres alemanas, resonaba como un contrabajo y los ojos claros, imperativos como los de una serpiente sobre la víctima paralizada, la atravesaron sin piedad, mientras su mano derecha dejaba el tazón de café sobre la mesa y la izquierda sostenía el cigarrillo a medio consumir entre los dedos manchados de pintura y nicotina.

Elena lo miraba con fijeza, absorbiendo la ruda caricia de esa voz que parecía brotar dentro de ella, vibrando profundamente en su cuerpo. El local estaba lleno de la gente de todos los días, tomando un desayuno apurado antes de ir a trabajar, mientras afuera la lluvia caía “fina, grácil, leve”. El humo del tabaco ya comenzaba a impregnar la atmósfera.

¿Cómo había llegado a esto? Siempre lo consideró una especie de  patriarca que daba  la bienvenida a todos los que deseaban conocerlo y se acercaban hasta su taller con pisco o cigarrillos para compartir, escuchándolo hablar sin osar intervenir ni menos contradecirlo, pues su amplia cultura no daba pie para ello. Sin embargo podía actuar como un paternal consejero en ocasiones. Todo comenzó así. Elena fue a confiarle a su amigo la tremenda pena por la reciente separación. La escuchó con la intensidad que ponía en todos sus actos, estrechándola luego con fuerza y besando las lágrimas en las mejillas heladas, con una ternura que la emocionó.  Oprimida contra el pecho duro y sintiendo un repentino desvanecimiento, cedió a la urgencia del deseo. Desde ese instante, estuvo ligada a él al haberle confiado intimidades y se aferró a su fortaleza como una enredadera al muro sustentador.

Él se levantó para marcharse, irguiendo su cuerpo musculoso. La besó brevemente en la boca. Un ramalazo de orgullo se produjo en su cuerpo al verlo salir y comprobar que otros se volvían a mirarlo. Por ahora le pertenecía, aunque quizá no por mucho tiempo.

La frase quedó vibrando en el aire. Se veía expuesta a una situación desconcertante. Siempre había sido la buscada, la elegida, la que se deja cortejar. Jamás actuó como la seductora que escoge al macho. No sabría qué hacer. ¿Desnudarse como imaginaba lo hacían las prostitutas? Eso la  sublevó hasta sentir que se le enrojecía la cara.  No, no se pondría en ridículo. Pero ¿es que no era capaz de hacer lo mismo que otras mujeres? Se hacía tarde. Se levantó apresurada y caminó hasta el paradero de buses.

Durante todo el día atendió automáticamente en su trabajo, sorprendiéndose ella misma por las respuestas cortantes que daba a  sus colegas. Quizá más de alguna mujer habría bailado frente a esos tipos panzudos, insignificantes o engreídos. Pensó en todo un desfile de tipas dedicadas al lap dance, esa forma grotesca de excitarlos mientras los administradores de los antros acumulaban ganancias. ¿Cómo salir del paso? En sus fantasías alguna vez se había imaginado desnudándose en un escenario repleto de público. Pero ésta era la realidad. A medida que acumulaba indignación y desconcierto, avanzó la jornada y decidió enviar todo al diablo. ¿Qué se habría creído ése? Fueron buenos amigos por años y se había prometido jamás intimar con él. No sería una más del séquito de amantes ocasionales donde no faltaban las jóvenes alumnas del atrayente profesor, quien tampoco desdeñaba a sus madres o las parejas de los amigos que no resistían los encantos de un hombre que se sentía a sus anchas en cualquier ambiente y sabía encontrar belleza y humor en los más simples detalles. Después de estar con él, decían,  cualquier otro hombre era una piltrafa.

NARRATIVA / Microcuentos de José Eduardo Chávez (Arjex)

Pienso  41

Una vez leí que se le llama "pienso" al forraje para las vacas. Entonces comprendí porque las vacas no venden su propia leche, ni hacen sus propios quesos, porque se pasan todo el día rumiando sus pensamientos sin hacer nada más.

Milagro  43

Él lo dijo, sus obras serían un portento de Dios, así serían sus pinturas. Para ser sinceros, nadie le creyó hasta que vieron como milagrosamente sus horribles bosquejos levitaban en el aire, mientras el rezaba en la esquina de la sala de exposición.

Tr3s  87

Tr3s, ésas fueron la cantidad de veces que te pedí matrimonio y la misma cantidad de respuestas negativas. Y ahora vienes al t3rcer día de mi feliz boda y golpeas tr3s veces mi puerta sin respuesta, luego llamas en tr3s oportunidades a mi teléfono y las tr3s veces te contestan que ya no vivo ahí, y luego llamas a tr3s de mis antiguos amigos y el t3rc3ro de ellos te dio nuevo celular, y yo, por t3rc3ra vez, te repito que quiero que seas mi t3rc3ra esposa.