28 de septiembre de 2009

NOTICIANDO / Con retraso...igual vale!



Con bastante atraso, pero valorando el gesto, publicamos ahora la mención a nuestro aniversario publicada en el boletín # 7 de la Red Por una Cultura de la Paz, mes de Agosto. Curiosamente, no fue hasta el domingo recién pasado que pudimos encontrarnos con uno en nuestras manos, así es que, de todos modos, se agradece la mención y el espacio brindado.




Blog de la RED: www.redquilicura.blogspot.com

21 de septiembre de 2009

POESÍA / Gricelda Nuñez, La Batucana



CASI PROBLEMA DE LECTURA



Me encontré con el Quijote
de Cervantes universal
en medio de un matorral
colgando como palotes.
Yo lo agarré al trote
por valor, porte y diseño
quise volverlo al dueño
de Dios muy agradecida
mas, cual fruta prohibida
no lo aceptó, por miedo.

Me indicó mesmamente
deshacerme del engendro
pues ganador de infierno
sería quien lo leyera.
¡Me reí por tal lesera!
Él me culpó con presteza:
vos mesma te hacéis la lesa
y caeréis en pecado
mas, yo no soy contrariado
de nuestra madre iglesia.

De nuestra madre iglesia,
dijo, el de la triste figura,
el pensar no es cultura
sentir tales peripecias
do la vida se desprecia
revistiéndose, flojoso
me lo dijo un enojoso
pero sin perder la hebra,
por la verdad, que no quiebra
las endilgó pal Mapocho.




Publicado en La Mancha número catorce.


Gricelda Nuñez, La Batucana (batuco, 1945), ha publicado diversos libros de poesía popular y liras poblacionales, la mayoría, autoeditados, en los que muestra su pensamiento personal y social a partir de la ruralidad.
“Versos de Infancia” reúne algunos poemas que dan cuenta de la ajetreada historia laboral de la poeta bajo el alero de Ediciones Esperpentia.

18 de septiembre de 2009

COMENTARIO / Jorge J. Flores Durán


OLOR A BESTIA

Jorge J. Flores Durán


Cuando caminaba por la calle central de mi comuna, en busca de un bus que me extrajera de ahí, sentí un olor a bestia insoportable, efectivamente, por esa calle durante la madrugada han transitado las bestias, la mismas bestias que adornarán las fiestas llamadas patrias. Olor a bestia sentí cuando caminaba por la calle central de mi comuna. Es el arribo del campo a una ciudad encementada, hormigada, a pesar del frío del material llega el olor a bestia, incluso a pesar de sus edificios, llega el olor a bestia, pero no es el campo el que llega, es un simulacro que llega en estas Fiestas Patrias, es la visión de unos ojos sobre nuestra historia e incluso, la reciente afirmación es imprecisa ¿Es nuestra historia, esa la que llega en septiembre?
El olor a bestia que intento describir, sube hacia una medialuna construida en la cresta de un cerro, que está vacía, desolada durante 363 días al año, ¡que tendrá que ver la Luna con estas bestias!, ¿habrá alguna vez llegado una bestia a la Luna? ¿Quién sabe?... Me podría decir un “curadito” a la salida de la medialuna y luego dirá “pase una moneda compadre para comprarme un copete”.
Olor a bestia sentí cuando caminaba por la calle central de mi comuna, es un olor penetrante, aunque uno no respire se cuela de distintas formas, es como un sello, una firma, un membrete, que certifica que existe algo que no está en la ciudad, nos hemos acostumbrado a otros olores, ese que se llama o lo llaman “olor a encierro” ¿En cuántos lugares en el mundo han logrado identificar este olor? No sabría responder, pero ¿qué es un “olor a encierro”? dependerá de quiénes estén encerrados o qué cosa esté encerrada, ¿verdad?, ¿Cómo será ese olor si estuvieran encerradas las bestias? No es necesario que se responda. Muchas veces me he preguntado quién se ha arrancado, ¿el campo o la ciudad? porque una no está en la otra y viceversa. Yo veo en estas fiestas: se trata de decir que el campo debe llegar a la ciudad, llegar como sea, con ese olor a bestia, con sus comidas, con sus bebidas y sus bailes y qué sucedería al revés si la ciudad llegará por tres días al año al campo ¿cuál sería el olor dejado? Cuanta “basura” dejaríamos, cuantas botellas plásticas, cuantos envases, pañales desechables, cuánto combustible, cuánto material en desuso electrónico, es interminable la lista, entonces no hay relación entre el olor a bestia y lo otro.
Me recuerdo que años atrás cerca de la autopista Norte-Sur, unos ingeniosos publicistas instalaron una bestia en un pedestal de más de 40 metros, afortunadamente organizaciones sociales presentaron un recurso de amparo y la bestia fue retirada, esto sin duda dará para escribir muchas cosas cómicas, también creo que en esa oportunidad se hizo, para mí es un forma de tortura, la misma que se ve en los rodeos, quieren un juego de palabras “fue bestial lo que hicieron con una bestia”.
Hablaba al inicio, lo que llega del campo en esta fecha es lo que se ve con unos ojos muy particulares, el ojo del látigo, el de las relaciones feudales entre el patrón y el campesino, la beneficencia, el incentivo al consumo de alcohol desmedido e incluso a cualquier edad, las relaciones misóginas hacia la mujer, en definitiva llega la bestia misma con su misma mierda. ¿Cuántas veces hemos sentido Olor a bestia en nuestra vida cotidiana?, yo pienso que la ciudad trata de escapar del campo, de superarlo, vivir en comunidad es mucho mejor que relacionarse con las bestias, ¿qué pasa con las nuevas bestias surgidas en el seno de la ciudad, las que hacen trabajar a los trabajadores los días domingo hasta las 10 de la noche en un Mall sin ver la luz del día, como en las peores cárceles de la época feudal, ¿podemos distinguir el olor a esa bestia?, cual es el olor del usurero, o al que despide a un trabajador un día antes que deba tomar sus vacaciones. O la explicación será es que todos somos bestias y todos nos cómenos entre nosotros y el que sobrevive es el más fuerte y si fuere así ¿Qué estamos celebrando entonces?.
Cuando caminaba por la calle central de mi comuna, en busca de un bus que me extrajera de ahí, sentí un olor a bestia insoportable. Seré sincero si se trata de traer un trozo de un trozo, porqué nadie ha intentado traer el mar, la luna, el aire, un bosque, una catarata, un precipicio, un susto, un sueño, los labios, el silencio o a su prima la mudez, traer la risa, la cadencia, los desvelos, los minerales, el sol, la arena extendida, son estas cosas parte de estas tierras también, de estos sueños, también son las distintas lenguas que se hablan y se olvidan y que son partes de nosotros. Los que lean esta letra bien podrán dilucidar que tengo “algo” en contra el campo y no es así. Soy poeta y los poetas escriben, es eso lo que hacen, nada más que eso, solamente sentí un olor a bestia cuando caminaba por la calle central de mi comuna y cuando uno siente ese olor no queda otra posibilidad de responder.


16.09.09.

16 de septiembre de 2009

POESÍA / Klaudia Islame




Hombre en Disputa con la Tierra


C
omí tierra húmeda,
saboreando gusanos extirpados.
La Tierra me lloró
entre los surcos que se dibujan
en su piel escarlata.
Me regañó, me pidió
que dejara de idolatrar
que respetara su desazón.
Me escupió en esta hoja
para que dibujara sin contraseñas,
para que la insipidez de mis sabores
no perforaran el
torrente de sus disgustos.
¡Y le dije que amo la Tierra,
La Tierra fértil, la Tierra estéril!
Y me lanzó una lluvia de arena
sacudiendo esta pesadilla.
Provocó una quemazón en mi espalda
y estuve obligado a entregarme
a las rocas
y por segunda vez lloró la Tierra
quejándose de mi peso descomunal.
Pero no me odió del todo,
aún me pidió que la regase con líquido
y recalcó agua
no Coca-Cola ni Whisky.
Y me obsequió un girasol
yo le prendí un cigarrillo
y lloró de nuevo.
¿Cómo entender a este ser sin igual
si ni con modales me acepta?
Me ahogó en un tipo de barro
y me sentí como Adán
pero volvió a llorar
porque ella no sabía quien es Adán
y cuando le expliqué
se ahogó en risas sarcásticas.
Yo me enfade con esta Tierra monumental
que me odia por darle un poco de
civilización.
Quiso despedirse de mí,
quiso echarme de mis pies
pero yo no podía
dejar de afirmarme en su regazo
y me lanzó hacia el cielo
mientras gritaba:
¡Arriba los sepulcros terrestres,
abajo la divinidad de los cielos!
Y me convencí
que eso era una injuria
por lo que me propuse
volver a odiarla.
No sé cuanto tiempo,
no sé cuantas eras
tal vez hasta que llegue a crearse
algún día mundial de
La Paz con la Tierra.


Klaudia Islame

Claudia Islame Gatica, tienne 17 años y cursa 4º Medio en el Colegio Santa Maria de Qulicura.
Vive en la comuna de Quilicura, desde los 2 años.
Desde pequeña ha estado apegada a las letras, "desde que me lei todos los Papelucho de Marcela Paz... He buscado mi rumbo y la poesía me ha atraido notablemente.. pero creo que el tipo de poesia que yo escribo no es común, debe ser por las influencias de Nicanor Parra y Benedetti, aunque tampoco me comparo con ellos, claro, para mí son lo más grande".




Imagen : http://www.alcione.cl

13 de septiembre de 2009

LARGA DISTANCIA / Juan Disante, desde Argentina.





HAY QUE SUPONER


Supongamos que usted una mañana se despierte,
se siente en el borde de la cama,
se mire el cuerpo,
se estire como un gato
y apretando el riñón con su índice,
diga bueeéh…!
Supongamos que una mañana usted se despierte…
poeta.
Supongamos.
Que deposite una gota de esternón
sublingual,
estire el regreso de un deseo,
y frente al ingreso ventanal del sol,
se hamaque.
Que levante las cuatro sotas que dejó tiradas anoche,
le recorte los tacones,
y al periódico del día lo salpique
con matecocido y porfía.
Que le den ganas de dibujar bocas y zapatillas,
dejar escapar todos los adjetivos por las mirillas,
perseguir en paños menores a la metáfora menor
por toda la casa.
Que de repente se le aparezca la letra jota
minúscula,
y aquella vieja historia de la música,
secrete.
Que los sedimentos sedimenten,
los nutrientes refrigeren,
los amores platonicen,
los perdedores ironicen.
Digamos, que a usted no le interese más otra cosa
que la semilla,
el desentono,
quebrar el semen.
Querrá fatigar el suburbio
si devino poesía,
resoplar su potrillo.
Vamos a suponer que sale a la calle en puntas de pié,
que salude cortésmente a una señora con sombrero.
“Buon giorno”
y en vez de una flor le obsequie un soliloquio.
Por un momento, supongamos
que al doblar la esquina del buzón
vienen a su encuentro Alejandra Pizarnik del brazo de
Julio Cortázar,
lo besen como a un viejo cómplice
y se vayan los tres abrazados hasta la última mesa
de un bodegón malhablado
a describir, muertos de risa,
el rechinar de los pecados
que pasan
en fila india… uno a uno.

Piénselo.
Una mañana desatinada
usted debería suponer.



Juan Disante
http://blogs.clarin.com/letra-y-matecocido

Ilustración de Julián Matías Roldán
http://julianmatiasroldan.blogspot.com

10 de septiembre de 2009

POESÍA / Patricia Franco





¿Hay un detrás de un árbol?

¿un centro, un delante,
un debajo de la raíz
un adentro del duramen?
No hay más que un tronco
unas ramas clorofílicas
raíces como brazos de calamar
creciendo desde un viejo calcetín
entre la tierra de basural.

Será desmembrado en pro del recto paso
de la luz del entendimiento
o luminaria de la calle
- para ser más precisos -
interrumpida por su cuerpo verde
abrigo de asaltantes, manto de graffiteros.

Hoy existe un detrás, un delante, un centro
corteza, duramen y albura
convertidos en pisos de terraza
en leña para la chimenea.

Llora el alma del árbol por su raíz
por sus ramas clorofílicas
ha dejado huérfano al viejo calcetín
su padre putativo
que llora también
y dice adiós
sus arterias de algodón chino
desangrándose

sin remedio.


Publicado en La Mancha número catorce.



Patricia Franco Müller, nace en Santiago y vive en Maipú desde hace treinta años. Participa actualmente en los talleres literarios de la Biblioteca de Maipú y es panelista en el programa "Circuito Literario", de radio Santiago Bueras.
Sus textos de narrativa han recibido premios en los concursos Recordando a Gabriela y Pablo, Cuentos en Movimiento, Vita-Mayor, y Concurso Infantil Padrinos-Lazos.
En poesía ha sido distinguida en el Concurso de Poesía y Memoria, de Revista El Puñal y en el Concurso de Poesía Pablo Guiñez, del Círculo Literario de Maipú.


Fotografía de Amanda Espejo

8 de septiembre de 2009

DE MANCHAS / Encuentro de Poesía y Trova

Una jornada íntima es lo que se vivió el viernes 4 de septiembre en el Bar la Otra Casa, (Metro Santa Isabel). Con lo mejor de sus repertorios estuvieron Vicencio Navarro y Jaime Nolasco, dos exponentes de la Trova Santiaguina y en poesía, como invitada especial Leonor Dinamarca.
Nosotros, siempre tras las huellas del poesía, quisimos estar presentes.
Algunas imágenes de el momento:






Tragarme tu alma extraña.

La salinidad entre tus piernas eternas.
Morder tu cuello
con sincronizados golpes.
...Sólo para herirte
y verte suplicar
LLORANDO.
He de gritar tu infame nombre
para que me sientas
palpitando en tu vientre.
He de ahogar tu garganta
con mi lengua
...Hasta descubrirte.
Surcaré tu piel
y cada siete días
destrozaré tus brazos.
Desearás uno a uno
mis fríos huesos,
ansiarás rozar sus bordes,
oír mis quejidos,
mi sordo llanto.
Morderé tu cuello.
Mi lengua te irá dibujando.
Serás más yo.
Te esculpiré a mi medida
con mis labios.
Serás un cobarde
recorriendo frías calles,
picándote los ojos
con ramas secas
y allí estaré.


Del libro Diabolus in Musica
Leonor Dinamarca Carrasco.
Autoedición. Santiago, Chile, 2007.

7 de septiembre de 2009

POESÍA / Ariel Blumel Almendra



LA VOZ DEL ARBOL


D
el árbol me hice amigo desde niño.
De su sombra.
De la fuerza formidable del roble.
Del perfume de los aromos.
Del sacerdocio perenne del canelo.
Del rumor suave de los pinos.
Del manzano y su fruta tentadora.
De la tierra agreste del olivo.
De la carne incorruptible de la acacia.
Del néctar embriagador de la parra.
De sus bosques y su vientre preñado de vida.
donde habitan los personajes de cuentos:
hadas, ogros, duendes...
Del silbido del zorzal.
Del canto monótono de la torcaza.
Del astuto zorro en su madriguera cobijado.
Del tímido conejo esperando la luna llena.
Hoy, de mi pasado, de mi conciencia, de su recuerdo permanente,
del susurro de sus hojas me llega su voz como un reproche:
“Golpe a golpe de hacha y clavo se hundía el hierro en su carne y en
la mía.
La sangre del Cristo con mi savia se mezcló, esto nadie lo entendió”
“Abrimos nuestros brazos al mundo invitándolos a nuestra sombra,
a la paz que se mece en mi copa.”
“Esto nadie lo entendió,
nadie parece compadecerse de nuestro costado roto
por donde se nos escapan palabras de amor y la dulzura de la miel.”
“Desde tu cuna hasta tu última morada te he cobijado.
Hoy atado de pies y manos, como una oveja,
Me conduces a tus mataderos para ser triturado.



Ariel Blumel Almendra, poeta y profesor de la Escuela El Mañío, en Quilicura. Es parte activa del Grupo LA MANCHA.
En sus creaciones suele abordar con sensibilidad la problemática del hombre actual frente a los avances de la modernidad y el desapego a la naturaleza que esta induce.
Actualmente prepara la edición de su primer libro.




Publicado en La Mancha número catorce.

5 de septiembre de 2009

DE MANCHAS / Tertulia en CASA COLORADA

MUSEO DE SANTIAGO CASA COLORADA

Este edificio colonial data de finales del siglo XVIII.

El Edificio en sí es, sin duda, uno de los símbolos más importantes del inicio de nuestra vida independiente y vivo testimonio de aquella época. A lo largo de sus cinco salas y a través de variado soportes tales como maquetas , paneles, representaciones a escala natural y objetos de distinta índole, se puede conocer el desarrollo histórico de la Ciudad de Santiago, desde la época Pre-hispánica hasta el siglo XIX.
Como parte delas actividades culturales que esta entidad realiza, está el llamado a compartir una serie de tertulias literarias: FIESTA DE LA PATRIA EN CASA DEL CONDE DE LA CONQUISTA a las cuales fuimos invitados por el poeta Jorge J. Flores Durán.
A continuación, algunas imágenes del encuentro, amenizado con un toque de mistela y alfajores tradicionales.





Sólo nos queda insistir a nuestros amigos-lectores (en especial, de Quilicura), para que aprovechen toda la oferta cultural que se está dando en todo el país. En realidad, sin costo alguno, falta tiempo para disfrutar de tanto enriquecimiento personal. !Vamos, salgamos de las cuatro paredes!

De la poeta Carla Valdés, a quien no pudimos tomar en las fotografías, entregamos una muestra de sus poemas y la dirección de su blog personal.


Escribir,
como quien hace el amor
en el périmetro del luto,
Escribir,
como perder la piel
en la lepra del verbo.
Escribir,
como enterrar tu nombre
donde mis suspiros te deslizan.
Escribir,
porque mis manos son demasiado tercas
para destejer el abandono.
Escribir,
porque me ahogo
en mi carne hambrienta y oscura
y no hay aires de triunfo,

La ausencia vestida de poema
me ha mordido el corazón.



Carla Valdés del Río.

http://carlavaldes.blogspot.com

3 de septiembre de 2009

SALUDOS /Zenddy Danitza Gutiérrez, desde Colombia.


Amigos de LA MANCHA, soy escritora y poeta, he conocido de su revista a traves de mi padre (Narrador y poeta Colombiano Gildardo Gutierrez Isaza), y me ha fascinado, desearia contribuir modestamente con uno de mis poemas.



CÓMO HABLO, DICEN TODOS...


Hablo con mis labios, con miradas, con gestos,
con sonrisas, con palabras, con letras..
hablo mentiras, sin mentiras, con llanto...
con tus dedos, con mi cuerpo, contigo.

Hablo por que deseo ser alguien...
hablo lo que pienso. Si en realida pensamos.
Hablo por que quiero dejar un legado.. en quien escucha.
Hablo sólo por dejar salir de mi una bruma de ideas.

Hablo para sentir que estoy presente ...
Hablo en voz alta cuando sólo es un pensamiento.
Hablo de dolor. Hablo para sentirte y verte.
Hablo para amarte... ¿Por qué hablo?

Para enterder que aun estoy en la mente del que me escucha,
para saber que no soy sólo un recuerdo.
Porque soy palabras y ideas vivas.
Hablo para ti, para él, para todos.



Zenddy Danitza G.

2 de septiembre de 2009

MICROCUENTOS / Arjex


GAIA-13/Lo último 97

Era el último árbol sobre el planeta. Solitario e imponente, se erigía tranquilo y dulce sobre el último prado. Se encaramó el último mono y robo el último fruto; luego, el último jaguar se acercó acechante, mientras el último pájaro trinaba en su último nido. Después llegó el último hombre y los animales huyeron –ya lo conocían bastante bien-. Él se sentó a la sombra del último árbol, respiró profundamente y miró el último paisaje que vería. Entonces dio sus últimas gracias a Dios por estar vivo, y se durmió bajo el sol tibio del último día.



Lo Abracé


lo abracé con fuerza
Y respiré profundamente su milagrosa pureza
Y con humildad invocada agradecí su cobijo
Y a tientas, de entre mis lágrimas, saqué una sonrisa
Y luego subí fácilmente, reconociendo cada forma
Y rearmé súbitas imágenes reposadas
Y mientras disfrutaba de la brisa agridulce
Le dije adiós a mi ciruelo.





José Eduardo Chávez (quilicura), escribe bajo el nombre de ARJEX. De profesión Ingeniero Ambientalista, vierte en la literatura y otras artes, toda la inquietud creadora que, de una u otra manera, logra plasmar con acierto para dar cuenta de sus singulares perspectivas.
Leal colaborador de La Mancha y finalista del Primer Concurso de Poesía Joven de LA MANCHA, ha publicado allí y en varias revistas virtuales lo que le dicta su sensiblilidad.


Publicado en La Mancha número catorce
Ilustraciones de ARJEX.