29 de noviembre de 2012

EL LIBRERO de La Mancha / "Troquel de Sombras" de Amanda Fuller





SIGNOS


Alcánzame un instante de allá lejos


cuando una mariposa colocó en tu frente

la señal imantada de su polen.

Cómo se abrió el espejo más oculto

de tu baúl viajero

y un secreto connubio

le obsequiaste el calor de algún destino.

No era de prever. De vuelos y fronteras

balbuceamos en signos nuestros ecos.

Pero el viento inventó una travesía

un puente y una almohada donde fraguo

ese asombro de ayer que guardo intacto.





A NUESTRO MODO




Podría percibir


una y otra vez

el delicado roce del crepúsculo.

Ese que me abrazó

desde el instante mismo

en que acordamos

desovillar la hebra

de la ausencia

y comenzar a abrir un tiempo nuevo

con cada confidencia

desprendida

en esquelas de sombra

y signos personales.

También sé

desde ese día

que las horas palpitan

abecedarios simples

con algo de premura

y desafío

entresoñar la vida

creando fantasías

para que el nido envuelva

los instantes

con plumas de color

y melodías

donde saber vivir

a nuestro modo.



POESÍA / Marianela Puebla




RESULTA 



Resulta que me cansa la espera;

el teléfono con su mudez metálica,

el día con su estallido de tedio,

la noche silente alrededor de mi cama.



Resulta que me cansa el tic tac del pensamiento;

la mañana con sus mismas legañas,

la taza de café endulzada de olvido,

toda la porquería que la tv te presenta

y con carcajadas huecas martillea tus sentidos.



Resulta que me aburre este vagar

por el orbe sin rumbo;

me voy, hago algo, espero,

y al finalizar cada mes de infortunio

aún no resuelvo nada.

No encuentro la palabra necesaria

para acabar esta angustiosa espera;

un ruido que me estremezca,

un llanto que me acongoje,

unas manos que me acaricien

o una voz que me informe

que aún estoy viva.



Nada resulta fascinante;

la misma mirada oblicua del astro

cubre los caminos envejecidos,

la misma monotonía.

26 de noviembre de 2012

NARRATIVA / Juan Cameron



PRIMEROS RECUERDOS

Juan Cameron



El primer libro en otro idioma me causó gran sorpresa. Había aprendido a leer hacía poco y el entender aquellos signos como voces extranjeras -lo cual sabía, pues mi abuela paterna arrendaba una pieza a un matrimonio alemán- hizo saltar mi corazón.

Aquella tarde -tendría yo cuatro o cinco años- habíamos ido con mi padre a Villa Alemana, a casa de Margarita Riggi, directora del coro de la Escuela de Derecho, en Valparaíso. Me gustaba ir a esa casa. Siempre la iluminaba por el sol y tras los visillos caía una suave red dorada sobre el piano de cola. Margarita Riggi (su nombre es ahora indivisible) vestía de negro y tenía unos enormes ojos verdes, del grosor de sus dedos y de las teclas blancas que presionaba con gran vigor y suavidad al mismo tiempo. Junto a ella, de pie, mi padre y los demás estudiantes escuchaban prestos a cantar. Los sonidos envolvieron el ambiente con tal solemnidad que mis ojos se empañaron.

Alguien advirtió a mi madre, quien me acercó a cubrirme entre sus brazos. Mi padre comprendió la emoción, pero guardó silencio; una muchacha del coro exclamó “mira, el niño está llorando”, mas sólo Margarita Riggi me entregó la mirada esperada y yo quería abrazarla y apretarme entre sus enormes pechos. Cargado por mi madre me instalé en una pieza cálida, con estantes de madera y muchos libros y revistas apiladas en los bordes. Mi madre secó mis ojos y quedé solo en el mundo. 

23 de noviembre de 2012

INVITACIÓN / Antología "De Moctezuma a Los Andes" en FIL- 2012









La Agrupación Cultural Puerta Abierta Chile-México se complace en invitarlos a la presentación de su primer libro DE MOCTEZUMA A LOS ANDES,  Antología  de Cuentos Chile en México /México en Chile


                           el día sábado 1 de diciembre a las 11:30,

                              en el Salón Alatorre de la FIL



 
De Moctezuma a Los Andes reúne a 22 escritores de México y Chile que establecen un diálogo a través de la palabra artística. En sus creaciones se habla del otro y de lo otro; México escribe acerca de Chile y éste acerca de aquel. El libro es producto de los esfuerzos colectivos entre ambos países. Tiene además la venia de ser producido bajo el sello de tres editoriales independientes: Editorial Edhalca, Ediciones Memoria de la Voz y Amaya Ediciones, como un símbolo de unión literaria. Una publicación como ésta evidencia y afirma el lazo que une a los latinoamericanos, a pesar de la distancia geográfica. Los narradores compilados en este libro encuentran los puntos comunes de su Historia: el conocimiento de los comienzos indígenas, los movimientos políticos, la arquitectura de sus capitales, el folclor identitario; así como relatos de cruda realidad actual que estremecen la lectura.

Las relaciones entre México y Chile son añejas, de ahí que una antología como De Moctezuma a Los Andes sea una idea no sólo novedosa sino por demás necesaria. Partió de la idea generada por la Corporación Cultural “Puerta Abierta” Chile-México, cuya misión intrínseca es fomentar las relaciones intelectuales, culturales y artísticas entre ambos países.



AUTORES ANTOLOGADOS:

Sheyla Prevé , Ariel Dorfman, Marco Aurelio Larios, Reinaldo Edmundo Marchant,Clara del Carmen Guillén, Rosa Emilia del Pilar Alcayaga Toro, Hugo Suárez Domínguez (q.e.p.d), Amanda Espejo, Ylia Kazama, Luis Alberto Tamayo, Socorro Carranco, Walter Garib, Hernán León Velasco, Eledín Parraguez, Roberto López Moreno, Diego Muñoz Valenzuela, Luis Fernando Escalona, Marco Aurelio Rodríguez, Elizabeth Vivero, Miguel de Loyola, Mario Nandayapa, Theodoro Elssaca.


Algo sobre la Agrupación Cultural Puerta Abierta Chile México:

En el mes de junio – 2011, y en base a una idea original de la escritora Patricia Gómez, se gesta una naciente agrupación cultural chileno-mexicana: Puerta Abierta (pensada al principio como corporación), cuyo objetivo principal es, precisamente como lo expone su nombre, ser una "puerta de entrada" para exponentes culturales de ambos países con énfasis en la literatura.

Una de las primeras tareas a que se abocaron sus integrantes, fue “el crear una página donde escritores/as, grupos literarios y lectores puedan converger en un solo punto para encontrar material de lectura, información de eventos, artículos, crónicas, ensayos de interés cultural de ambos países y, sobre todo, la difusión de escritores y promoción de nuestros escritores” .

Para hacer posible el proyecto, publicitar y fortalecer la idea, se crea la página:

http://puertaabiertachilemexico.wordpress.com 







22 de noviembre de 2012

LETRA NUEVA / VULOM, poesía de Marina Germain





Tres poemas del nuevo libro de Marina Germain, con prólogo de Ernesto R. del Valle:


Vulom 


Campo de atracción magnético
campo de acción
campo de devoción
horizonte de besos
para ser capturados
por tu caña traviesa.
La fusión de la especie
en la carne polvosa
y el girado concierto
que del Cosmos galopa.

  

Luces en el ojo des cubierto


Luces en el ojo des cubierto
lente destelleado hacia sí
emisión de novedades y suspiros
dinamismo en la imagen obtenida.

Apertura en el foco receptor
de impresiones desde un día inteligente
diafragmas bifaciales obturados
regocijan la convexa nitidez.

Y visionan  recordando sus lecturas
con las asas de su instante capturado
rememoran de por vida la esencia
de lo visto por un iris interior.



Rueda de la vida


En la rueda de la vida
la posición es como un gato que salta
no hay lugar estable en donde
descansar del movimiento ocular.

Todo es cambio
y el cambio es enemigo de la calma,
ruedas más veloces que otras
con centros que marean
los ciclos de las ababolas,
un instante más otro
significando el ahora
y el ahora a veces está cansado de sí mismo
o triste de ser.


Prólogo del libro de poesía Vulom: 

Marina Germain, una mujer con dosis cósmicas...


Gracias al gentil envío de sus dos [1]poemarios anteriores he tenido un acercamiento lúcido y místico con la poética de su autora [2]Marina Germain (Chile). No deja de interesar la temática ofrecida en este rotundo poemario [3]Vulom –que bien pudiera ser la segunda parte de su libro Himinam (Ediciones Baquiana 2011, Miami Florida)-en el que la poesía y su autora se reencuentran, con las aspiraciones del Ser íntimo, espiritual, cósmico. Ya en su primer poema nos propone esta alternativa como unión consagrada en espíritu dirigido al Universo.


20 de noviembre de 2012

LARGA DISTANCIA / José Santana Prado, desde México





UN CANTO A EROS

José Santana Prado



Líbido sagrada que subes en frenético espiral hasta el gran ocaso del fuego divino

Llegas a la apertura del falo empíreo y creador flor de espiga lágrima de metáfora

Agua profunda deseo maduro estertor de pasión volcán en furia eterna

Bendice estas ganas terribles que tengo de ti ahora y siempre

Rastro celeste cometa en danza estelar orgasmo del sol



Ven a mi risa del silencio enciende mi relámpago torturado por el amor

quiero deslizar mis dedos luciferinos también mi boca de ansia incontrolable

en medio de tu fuerza viva triángulo exquisito locura de crepúsculo

Navegaré en las turbulentas olas del deseo dentro de nuestro romántico erotismo

y que la melodía del bardo en su poema despierte a Cupido del profundo sueño



Aquí estoy convertido en montaña de ansiedad dolor de lluvia apresurada

con mi barco de memorias serpiente de tempestad caricia oscura

y mi mano empapada de melancolía se pose sobre tu piel de amante sirena

esa piel con sabor y fragancia vaginal flor de primavera fruto de tu ser

Besaré la mariposa tierna de tu cuerpo recipiente de colores magia celestial

rumor de campanas agitadas al contacto con el beso lascivo furtivo que se atreve


18 de noviembre de 2012

INVITACIÓN/ Ciclo de Cine y Poesía en Teatro Caja Los Andes









Lunes 19 - Noviembre
16:00 Hrs.  película "Cabaret".
18: 30  Lectura poética de Amanda Espejo y Amanda Fuller
19:00Hrs, película  "Chicago".


Presenta: Caja Los Andes, Teatro Caja Los Andes
Alonso Ovalle 1465, Santiago
Metro estación La Moneda

Asesor literario: Ricardo García
 
 
ENTRADA LIBERADA



16 de noviembre de 2012

NARRATIVA / Frans Gris





LA NIEBLA

Un viejo post bohemia años 50, que vive en la misma pensión y decía ser pintor, pero  hoy no es más que un parásito de amigos y familiares, y desconocidos: “Es para desconfiar…no toma… nada… ni un pisquito, ni una cerveza, ni vinito.”
“Qué se puede esperar de un tipo que bebe café descafeinado, con galletitas de agua, almuerza ensaladas y va al teatro.” Comenta a sus amigotes otro vecino de la hostería, ex periodista de “El Clarín”.
“Y ya no fuma. Es para sospechar de él. Nunca sale de carrete los jueves, menos los viernes.” Un tercer parrandero habitante de la residencia, cuando trata de sacarle una cerveza a la dueña del boliche de la esquina.

La cuarentona que hace las camas en la pensión, quizás algo despechada, a una amiga que preguntó: “Desde la oficina a su pensión. Soltero el pelotas, soltero, más pobre que una rata y solo. (Harto güeno questá el mino). Pero ni una mina se le ha visto…nunca.  Pa´ mí que se le queda la patita”

Comentarios de sus compañeros y compañeras de trabajo, en el banco:
“Es difícil sufrirlo.”  La rubia voluptuosa de la recepción.
“Cambió harto este gueón.” El cajero viejo de la caja especial nº 8.
Su jefe; ese de administración: “Esto de todas esas excentricidades es como de hace poco. “
“Por los días de su juventud bebía ron con coca cola, era adicto a los completos y además tocaba en una banda de jazz. Dicen.” Comenta la anciana de Personal.
Otro de los cajeros. “El saxo… lo echó a perder eso medio loco que tiene el jazz”


-()-

¿La verdad?
Fumaba una pipa que olía a tabaco inglés, a días y noches desolados y a búsqueda.
Buscaba.
Buscaba…algo…exactamente eso…ese algo que no sabía que podía ser. Un algo que ni siquiera era capaz de vislumbrar.
Adoraba el blues y las noches en los boliches de la Alameda y del centro.  Le gustaba, de noche, andar por Irarrázaval y Macul, ir por un “cubalibre” al club de jazz.
O un café expreso en la plaza Ñuñoa.
Claro que todo eso era de cuando fue joven.

“viejos blue jeans desteñidos mis primeros aquellos que logré que un conocido me trajera desde Miami… junté peso a peso hasta que lograr los suficientes dólares para que mi “amigo” me comprara esos pantalones de mezclilla “Lee” imposibles de encontrar en Santiago.
Me los ponía con unas botas Flint de tacones negras y suaves como guantes esas se conseguían por Ahumada, cerca de la bajada a los pules
camisa blanca o amarilla dorada de seda muy holgada sin botones y con puños muy largos
en verano un sombrero de paja o pita y así volvía cada enero a casa todos los veranos eran un pelear constante con mi padre por mi pinta de marica según él decía
a más de cortarme el pelo a lo James Dean montaba una Indian negra con cambios de palanca enorme y rugiente fumaba cigarrillos rubios importados y cargaba en el bolsillo de atrás  un mariposa afilado
los veranos en mi casa la vieja casa del campo me permitían superar los inviernos de muerte mal vividos mal comidos en la gran ciudad
mi casa de piedra y madera oscura perdida en los bosques sureños verdinegros de lluvias y hojas se reflejaba por las noches con luna en las aguas negras de la laguna
o recogía en las tejuelas la música del viento que bajaba en torrente de las alturas que nunca perdían por esos tiempos el blanco de la nieve
nunca pude acostumbrarme definitivamente a la forma de vivir de los habitantes de la ciudad esa leonera enorme sucia fétida y oscura
    las noches sobre todo las noches   peligrosas  amenazantes    solitarias a pesar de los amigos  del tabaco  los blues y el ron
a pesar de la vieja Indian Chief mi negra potente que era la envidia de los que sabían de máquinas y la admiración de los que nada entendían de motos o de cualquier otro medio propio de transportarse
o a pesar de las noches por el Nahuel Jazz  o en el Patio Azul
éramos una manada de extraños animales independientes libres en medio del cemento o del rugir de las calles de Santiago centauros acero y sangre de un lugar a otro sin rutas tiempos o espacios
de norte a sur
desde Farellones hasta las desagradables zonas cercanas a las playas de Santo Domingo o Viña con sus aires húmedos y mal olientes a mar y a sal   pegajosos  que se adhieren a la piel y se quedan por varios días en la ropa   en la boca y en los recuerdos
con esos cuerpos tendidos en las arena parecen cadáveres a la espera del patólogo o leones de mar en busca de hembras gritando o bramando sandeces en el borde del abismo marino”


11 de noviembre de 2012

LETRA NUEVA / NAMASTE, de David Lethei




PREMONICIÓN


en una pupila
atardece ante mí este negro sol
y si miro dentro
no te encuentro, no te encuentro
profundo es el sueño
cuando nos creemos despiertos
esta mano que escribe es la que escribe y es silencio
en una pupila todo lo escrito es silencio
es mi sangre de agujas torrente
es fragor, fuego frío
esta certeza de muerte
se derrama en mis vísceras 
la amargura del mundo
en mi canto el silencio
es el llanto de Dios.


Primer mes del 2010


PARPADEO


soy una caída 
en espiral
una ascendente montaña
una tormenta abismal
Es mi espalda precipicio
camino negro
canto de óxidos
y aguerridos yunques
parpadeo mi vuelo
en mi boca y tu boca
tan sólo un segundo


Quinto mes del 2008


NUNCA TUVE EL CORAZÓN TAN ROJO [...INSISTO

Hay una forma antigua amor
la forma de mi corazón
no conoce orillas, se descentra del Todo
hay una forma antigua amor, la forma
de mi corazón
que nunca en tu mano tan rojo estuvo.


Tercer mes del 2010


VAGONES


Dormitan azulejos 
sus hollines y collunturas
caen y ríen los siglos

de sus secas bocas
de sus cantos pretéritos
caen y ríen los siglos

Enfermos de memoria
colmados de caminos
brotan de alma moribunda

Pernoctan de costado
cuchichean de rincones
saborean el silencio

son testigos del progreso
habitantes del olvido
comen del óxido y el hierro

Viajeros de la noche
los antiguos vagones
dormitan a lo lejos.


Quinto mes de 2008






David Lethei, autor chileno pero no por ello menos planetario, galáctico e ínfimo al mismo tiempo; escribe desde la infancia y publica desde el ahora. No le sirve biografía porque ninguna biografía hace a la obra, la obra se hace a sí misma y de ella somos instrumento. Como autor persigue que su propia labor (nunca completamente suya), jamás termine de autoperseguirse y así, en el intertanto, diga lo que tenga que decir…


Blog del autor: