25 de julio de 2013

LARGA DISTANCIA / J. Hugo Suárez Domínguez, desde México









RECREACIÓN DEL CUENTO EN QUE UNA NIÑA SE LLAMABA GRETEL

J.Hugo Suárez Domínguez (Q.E.P.D.)




A mi madre.
¿En quién pensar, sino en ella?,
que no sabrá de soledad
ya nunca.




 “Cuando salió la luna, se dispusieron a regresar; pero no encontraron ni una sola miga; se las habían comido los mil pajarillos que volaban por el bosque. Dijo Hänsel a Gretel:
- Ya daremos con el camino -pero no lo encontraron.”
Hansel y Gretel.
Hermanos Grimm.




PROYECTO ALLISON




¡Rayos! Cómo explicar, que una relación entre dos personas es un tema tan importante como lo es el de la guerra, el hambre y la injusticia humana, para escribir un libro. Cómo decirles a quienes se acercan a la obra con injusta cautela, que la soledad, como mal de nuestro tiempo, deviene de ignorar las presencias cercanas, los sucesos domésticos, las acciones que se dan en nuestro entorno cotidiano. Y cómo justificar que lo bello no está en lo elaborado, en lo grandilocuente, sino en la intención amorosa que nos sustenta al convivir con los seres que nos rodean. Tal vez no sea cosa sencilla, pero podría ayudar un poco si se explica quién es Allison, y cuáles sus méritos para entrar en los complejos laberintos de la invención: ella es la ficción más tangible que existió jamás.
Apareció, repentina, en un recodo de la vida, como promesa que se enciende. Se instaló, silenciosa, en el microcosmos que le estaba reservado, y llenó los vacíos que nunca más estarían desolados. Pero no apareció de golpe; surgió primero como un rumor de advenimiento, como el anuncio del don que ha de llegar

Entró por los oídos; y, al cabo de los días era ya una clara evidencia, en asombrosa actitud de hacerse presente. En el letargo de la gestación, más de una vez se estremeció con alguna palabra, que, por su tonalidad, supo que era de amor; y oyó, con categórica certeza, la música que siempre habría de rodearla.
Luego abrió los ojos, se tomó unos segundos en reconocer las voces, los rostros, la habitación, el alborozo y los arrullos que a ella no le eran ajenos. Lo demás fue sólo confirmar lo que sabía.
Allison es un paradigma de predestinación. Una gracia concedida. Un proyecto que va más allá de los tiempos y la gentes, una pequeña luz que mantendrá encendidos los anhelos, por designio divino.
Es una historia que empieza cada día, en cada sitio; con su voracidad de andar la vida; con su graciosa audacia de ver al cielo sin caerse; con su generosidad de gota, cayendo, suavemente, en el gusto de quienes la viven.




EL BÍBLICO SILENCIO


“… y las tinieblas estaban sobre la faz del abismo, y el Espíritu de Dios se movía sobre la faz de las aguas.”
Génesis 1:2






Era una vez un bichito…
No. Ese comienzo no me gusta.
Ensayemos otro…
Ésta es la historia de una niña iluminada...
No. Es más vital decir: de una luz aniñizada…
¡Tampoco!
Doy vuelta a la hoja…
…y va de nuevo.

Tengo que pensar en algo.
Paciencia.
Y va otra vez de nuevo.

Hace tiempo, en un país donde no había princesas encantadas (pero sí abuelos, tías, vecinos, mamás, amigos… muy encantados), ocurrió un generoso advenimiento.
Al principio, sólo el silencio bíblico.
Shhhhhttt.
Shhhhhttt.
Shhhhhttt.
Hasta el inefable instante en que… Pum, pum, pum.
¡La creación se hizo estruendo!
Y la vida comenzó su carrera con un afán precipitado de torrente, cauce adentro del corazón.
Y luego vino la promesa de un poco de sosiego, para empezar a entender lo acontecido.
Así empezaste tú, criatura historia, mito regocijante.


Pero no todo fue así, tan rápido.
Hubo que esperar, y mandarte señales, como en el cuento de las migas, para marcar el camino.
Este es el principio.


No te veo. No te presiento.
Y eso es tristeza prematura.
Dentro de un bíblico silencio,
apacible, acuoso,
distante como la vastedad del día,
oscilas,
sin nadie que arrulle tu primer sueño.
Es un segundo de soledad,
vacío de motivos,
señor del desconcierto,
que llenaré algún día
         con mi oasis de luz y de palabras.

Entiendo tu asombro,
la conciencia precaria de ser, inesperada;
apenas el hálito primario,
         en una estación vacía de sucesos.

Reine el silencio
tierra adentro de nosotros;
por la esperanza que duerme
         con los zapatos puestos.


Sé que vendrás; que serás todo en la nada, lleno en el vacío, respuesta ante el agravio del olvido.
Comenzaré a ensayar mis gestos; a moderar mis brazos y a cultivar mi acento.
Hoy es…
No sé qué fecha; pero tampoco importa.
Te espero.
Reescribiré el cuento de los niños y las migas. Me pasaré la tarde observando a los pájaros, y algún modo he de encontrar de anular su villanía.



24 de julio de 2013

COMENTARIO / Revista La Mancha en su octavo aniversario




Aunque lo venía postergando, debido a la profusión de mensajes de saludos recibidos por Facebook, se hace imposible soslayar más el tema. Es cierto: julio es nuestro mes aniversario, y en esta ocasión celebramos ocho años continuos de trabajo en torno a la creación y difusión literaria.

El “bajo perfil”, no se debía a un capricho personal; al contrario, es a causa del fallido intento de haber conmemorado esta fecha con el último número de nuestra revista en papel: el número 20. Este logro, ya por una u otra razón, no se ha podido acomodar con los tiempos pactados, repartidos estos, entre una y otra empresa personal o colectiva, que si bien nos son muy queribles y enriquecen el “hacer” personal, sí atentan contra la dedicación que se debe tener cuando de concretar  obras se trata. El problema de la DISPERSIÓN sí es cosa seria, en todo plano.

No estoy contenta, lo reconozco, y es una molestia conmigo misma la que siento; tal vez…por no aprender todavía, a pesar del tiempo vivido, a decir que NO. Y sobre todo, a no postergar mis proyectos o personas en pro de otros similares, sin que ello se traduzca para nada en derivar a culpas ajenas.

No estoy contenta, al contrario,  bastante  triste, al comprobar que esta “misión quijotesca” que en sus comienzos parecía muy compartida -aunque fuese en espíritu- por muchos/as, hoy, después de ocho años, ya es una “cosa simpática” del recuerdo; testimonio de los “primeros pasos” de algunos que comenzaban, o de la buena disposición de otros que, sin que les importara el carácter “emergente” de nuestra publicación, apostaban por ella y colaboraban con sus textos sin ningún problema.  Hoy, como ayer, la disposición de textos sigue generosa. El problema es el trabajo que conlleva hacer una publicación en formato artesanal con los medios mínimos y solo con un par de manos. La parte positiva, es que esas manos faltantes seguramente están abocadas a crear otros sueños, otras aventuras relativas al arte de cada cual que, sin duda, mucha falta hace en el mundo actual. El lado negativo de aquello, es la intolerancia y poco aprecio hacia el trabajo del “otro “que contamina todo, en especial,  este mundillo literario colmado de actividades producidas “al por mayor” en donde la mayoría  piensa que el “de al lado” debe asistir a sus actividades (de producción mecanizada), sin darse el tiempo para cultivar, a su vez, el menor gesto de  correspondencia. Tema peliagudo este…y seguramente, “políticamente incorrecto”, pero de eso se trata el gesto: de aprender a decir sin culpa lo que se siente, y como lo que más respeto en toda persona es la coherencia, comenzando por mí, aquí dejó el testimonio de lo que siento.

Afortunadamente, nada es tan blanco, ni nada es tan negro. Nuestro tema también tiene colores, y en esta ocasión  ellos vienen  destellantes, desbordando la portada de nuestra Revista La Mancha N° 20, pronta a emerger de la última etapa de fabricación. 

Como tan bien (siempre) lo expresa el dicho popular “El hombre (y mujer) propone, y dios dispone”. Ante ello, no queda más que cobrar nuevos bríos e insistir en acabar lo proyectado, aunque no alcancemos a celebrar como queríamos: con la nueva revista en la mano en este mes de julio por un  FELIZ NUEVO ANIVERSARIO.




"Agradecemos profundamente a todos los que nos recordaron y saludaron en nuestra página de facebook. Por ustedes, seguimos".




Amanda Espejo

Quilicura/ julio - 2013

21 de julio de 2013

EL LIBRERO de La Mancha / Cuadernillos Literarios del P.E.N. Club de Chile

De nuestras publicaciones recibidas, destacamos este hermoso e interesante obsequio del P.E.N Club de Chile:





"El P.E.N. CLUB INTERNACIONAL es una asociación mundial de escritores. La Red de Centros P.E.N. alrededor del mundo promueve la creación literaria, alienta y apoya la creación individual y busca el diálogo entre las culturas para crear lazos de entendimiento que lleven a la paz.

En el P.E.N. CLUB DE CHILE  es el más austral del mundo. Desde el año 2005 emprendimos una renovación. Hoy somos un grupo de escritores donde encontramos profesores, filósofos, historiadores, periodistas, editores, traductores.

Nuestra expresión literaria es a través de la poesía, cuento, novela, ensayo. Nuestro principal interés es colaborar motivando la lectura en nuestro país y convocar a jóvenes escritores".




Del Cuaderno Literario 2011-2012:




EN LA HABITACIÓN DEL INCA “AMANCAY”*

Gloria González Melgarejo


Del Cuzco piedra coronada por la luz, vienes hijo del sol,
primer guerrero, capitán del cielo y la tierra Inca.

Con tus pies veloces sigues capitán
de alta frente y penacho de plumas amarillas,
la huella de la luna en el estrecho camino.

Fatigado, asciendes la ciudad sagrada
de erguidas torres y terrazas, posada y sueño,
alero de las últimas estrellas.

Flor de piedra, portal del sol andino, mariposa detenida,
águila perfecta, bañada por las constelaciones.
                                Machu-Picchu…

Invulnerable, silenciosa está la ciudadela.
Y la lluvia solloza sobre los techos y los hombres dormidos.
                               El águila vigila…

A pie desnudo sobre las musgosas y húmedas escalas
mientras la lluvia empapa tus regias vestiduras,
tu penacho de flores amarillas.
De un impetuoso amor tu cuerpo arde.
El viento silva sobre Machu- Picchu
                       ¿lo escuchas?

Ve a apagar con fuego las pequeñas fogatas.
Ve a bañar con fría aurora tu cuerpo enamorado.
Dime, ¿quién te ha besado?
¿Dónde vive?, ¿dónde está la de ojos de ágata?
Con sus pies menudos, seductores.
¿Vendrá esta noche tu amada?
Sueña príncipe por el amor vencido,
deja subir la marea, la fiebre,
las estrellas súbitas.
“Amancay, Amancay”
                         silba el viento…

Sé que no olvidas sus dedos finos,
el nácar de sus uñas y su aroma.
el eco de tu voz en el pequeño caracol de su oreja.
                     Es media noche en Machu-Picchu.

Oye el trueno, el delirio
de ardientes mariposas en el pecho.
Los ruidosos tambores de tu sangre
clamando por Amancay.
                          El águila vigila…

¿Escuchas? Son sus pasos en las escaleras.
Con las sienes húmedas, Amancay viene
con la negra cabellera ensortijada.

¡Oh! , amor sin otoño, victorioso amor,
sin vacío ni abismo, roja centella
en el recinto de piedra de tu habitación.

Una estrella desnuda, un lucero andino,
semeja Amancay sobre el cuerpo moreno
y los ojos luminosos del Inca.

Mientras duermen los hombres
y el águila vigila, la lluvia solloza sobre Machu-Picchu.



*Amancay: flor sagrada de los incas.



---ooOoo---




Gloria González Melgarejo/ Poetisa chilena.  Pertenece al P.E.N.  Club de Chile desde 1979. Secretaria y co-fundadora de la Corporación Artística Caballo de Fuego. Obras: En la Universidad de las Abejas (1992); Por Gracia del Duende ( 2002).

15 de julio de 2013

EL LIBRERO de La Mancha / "Baladas y algunas soledades", de Frans Gris







SUMERGIDOS EN EL JARDÍN DE LAS ORUGAS


A todos mis poetas




El poeta se sumerge en la luz
El poeta es toda ella y ella todos los poetas
La luz solo puede ser todos ellos y ellos todos
pueden ser sólo la luz bajo la funeraria frigidez de un cuerpo
que duerme
                lánguido
                            de espalda al horizonte y así
el poeta entra en la luz

En el ocaso hay extraordinarias criaturas  que buscan un lugar
entre los grandes globos luminosos de las nubes
para edificar los templos de aquellos dioses ausentes
que emigran bajo el signo del silencio
a las altas tierras en que se encuentran anidando
como bellas aves luminosas
los ángeles

Por esas rutas amargas se elabora el licor
que tiñe de verde los ojos amarillos de los poetas
con extrañas palabras cuajadas de silencios y puntos suspensivos
Y allí hay manos sin dedos
que labran
cada noche
el misterio de los soles

Mi hacha y mi cayado
son las armas que blandiera en oposición a los muertos
Estos no son más que sombras
palabras recortadas de viejos periódicos
dejados en los escaños de las plazas
o en algunas estaciones de Metro
En esos lugares se agrupan
                            entre risotadas
o nubes de tabaco
                      al atardecer
lánguidas muchachas en busca de amantes
Escondidos o extraviados bajo largas estrellas muertas
o bajo tierra, en donde habitan oscuros jardines florecientes de larvas
cultivados por orugas
Por las letras esculpidas bajo la piel
en noches de espera
sólo han encontrado al poeta que sumergido en la luz
es todos o casi todos
los amante muertos o perdidos habitantes del jardín de las orugas. 





Frans Gris
Poesía de 1996-2005 

Primera edición: invierno de 2006

10 de julio de 2013

INVITACIÓN / "Cata de Libros", de la Editorial Universidad de Valparaíso.






Amigos:


                      Les envío invitación para la presentación de los 4 primeros de sello editorial UV (Universidad de Valparaíso), dirigido por Cristián Warnken Lihn.

El día 12 de julio en Valparaíso
a las 19 Hrs. 

Centro de la Cultura
Plaza Sotomayor 233 

y el miércoles 17 de julio en Santiago
a las 19:30 Hrs. 

Biblioteca Centro Cultural GAM
Av. Libertador Bernardo OHiggins 337



Uno de los libros, "Sombra y Sujeto", de Jaime Rayo, mítico poeta de
la Generación del 38, va con prólogo mío.

Saludos cordiales,

Carlos Lloró

7 de julio de 2013

POESÍA / Dos poemas para niños de Amante Eledín Parraguez,




De su libro: "Pequeños Escritos para Grandes Lectores".



LÁPIZ NEGRO




Un lápiz negro buscaré

donde quiera que me encuentre,

en mi puño sostenido

será un lápiz deferente.



De carbón su tinta negra

será el lápiz de mi vida,

sangre roja, tinta viva

derramada en lo que escriba.



Un lápiz algún día

buscando encontraré,

Será “él”, no “un”…”

con el que yo escriba.



En mi mano será distinto

vivirá si respiro y pienso

correrá entre hoja y hoja

entre líneas de un cielo inmenso.



Con las letras de mi alma

y el lápiz negro de grafito

amo, sueño, despierto, escribo

en este surco infinito.