29 de noviembre de 2013

LARGA DISTANCIA / Victor Abraham Torres, desde México


“Egoísmo Racional”
Musical
Victor Abraham Torres Díaz 
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Primer capítulo



*Suena el lápiz contra la butaca. Hay un salón lleno de aspirantes, cada uno con su examen*

Voz en Off: Quizá este día tendría suerte, pues al ver a los demás participantes, era muy improbable ganarme un espacio. Mis manos sudaban, mi respiración era agitada y solo yo podía entenderlo. Puse mi chaqueta debajo del asiento y esperé impaciente al tan temido examen.
— Tienen 35 minutos para completar las dos primeras sesiones, pero para las últimas, solo 25 minutos.
Los suspiros de los treinta y tantos aspirantes, podía sentirse como una ráfaga de viento.
— ¡Comiencen! — Justo acabada la orden, todos abrieron su prueba, dejando al destino, a su respectivo Dios o cualquier creencia, que les ayudaría aunque sea en un inciso.
Dos horas después acababa el suplicio. La espera más larga e impredecible de 6 meses comenzaba, casi como participar en la guerra; si desertas, te espera la condena… de la ignorancia.
Sin embargo, el tiempo terminó siendo efímero, como las palabras de amor entre Romeo y Julieta.

*Una mañana fría, oscura como cualquier inicio de día. El protagonista toma un autobús, recorriendo toda la ciudad.*

            Un simple sueño, una imposición social
            no se siquiera de que trata mi carrera
            pero yo fui….un elegido sustancial
            un estudiante, venciendo la barrera.
— Con permiso…. Gracias— (Pausa pequeña, mientras un sujeto pasa delante del protagonista)
            ° 5 segundos de puro piano °
            He dado el primer paso
            Comunicación Pública
            centra mis noches, mis días y mi tiempo-espacio
            medios… Sociología… o quizá una cuestión simbólica…


*Baja del autobús, saca un libro y comienza su caminata*

— “One day more! Another day, another destiny. This never-ending road to Calvary” —[1]

*Sonríe*

Por fortuna, me encontraba entre personas tolerantes, amigables y le daban sentido a la palabra “pensantes”; profesores y alumnos en conjunto.
Aprendí del totemismo a la semiótica; desde una lectura pequeña hasta libros enteros y complejos; era todo un palacio de conocimiento.
Por otra parte, allí afuera había otro escenario.




Segundo capítulo



Encendí un cigarrillo, preparé un café y terminé la tesis. Si bien, había tardado un poco en realizar el trabajo que me daría el título, pero nunca era tarde para un texto como ese: “Aplicación de la semiosis en grupos vulnerables”.

*Se viste de manera formal. Luego va en camino hacia la coordinación de su carrera*

— Aquí tiene. — Le sonreía con orgullo al coordinador.
— ¿Difícil?
— Satisfecho, al menos. — Evadiendo la obvia respuesta.
— Habría que esperar al resultado
— Justo y necesario
— Es difícil en estos tiempos conseguir un título, a diferencia de cuando entraste a tus 19 años.
— Parece increíble la situación afuera, pero al fin, puedo entregar esto.
*Termina despidiéndose, con un rostro de satisfacción.*
— ¡Diablos!

*Al salir del plantel, se puede apreciar varias camionetas con oficiales y soldados en ellos. Armas de fuego; botas pintadas de rojo humano; y una expresión facial muy distinta a la del protagonista tiempo atrás*

La guerra estaba a la vuelta de la esquina; Es decir, ya estábamos en ella. La movilización por toda la ciudad de cuerpos armados, daban la razón de un miedo generalizado. Los países se atacaban entre sí; era la Tercera Guerra Mundial.

*El sujeto mira hacia el horizonte, puede apreciar muerte y más lejos, humo y todavía más cadáveres*

— ¿Papeles? — La voz de un soldado se escuchaba a un lado.
— ¿Disculpe?
— Necesito ver sus papeles, son requisito en estos tiempos. Muéstrelos o…
— Muero, ¿no? — Negué con la cabeza pero me apresuré en sacar del coche toda mi documentación. — No soy alguien peligroso, ¿ve?
— Es lo que dicen todos y nos encontramos aquí y ahora en este escenario.

26 de noviembre de 2013

NARRATIVA / Julio Díaz








VAMPIRO CAFEINOMANO





                                                     V


El hombre apareció en el dormitorio  completamente vestido de negro acercándose a la cama para susurrarle en el oído : me esperarás hasta la noche, tienes de todo aquí para no aburrirte, televisión, un refrigerador con comida y trago, sobre la cómoda hay cigarrillos. Le besó en el cuello y a ella le pareció que se alejaba flotando hasta la puerta, no fue capaz de pronunciar palabra. Solo sintió el ruido de la llave en la cerradura. Cuando reaccionó se encontró sola deseando que el hombre volviera a sus brazos .

No todo lo que brilla es oro. Por las noches brillan cosas oscuras arrastrándose por las calles mal iluminadas. Y también brillan los trajes negros de mujeres y hombres elegantes. Igual se destacan los taxis que lentamente se desplazan como escarabajos recogiendo a seres que sólo quieren escapar a la llegada de la claridad de la madrugada.
Uno de ellos hizo detener el taxi y se sumergió en el asiento trasero ordenándole al conductor que apagase la luz interior del vehículo.

Pese a ya ser mediodía la pieza permanecía a oscuras, con todas sus cortinas tapando las ventanas. La mujer no se había movido de la cama, atacada por la melancolía y la debilidad.

En la calle le conocían por el vampiro. La calle era el barrio, su barrio en los altos de Valparaíso con sus casas remodeladas y usadas como hoteles, restaurantes o simplemente locales comerciales. Su casa era una que había pertenecido a colonos ingleses, dos pisos, madera de calidad, mucha luz en pasillos pero, también llena de rincones oscuros. Le conocían como el vampiro pues siempre vestía de negro y salía a carretear al plan todas las noches. Su rostro era más pálido que el de un panadero. Las mujeres más antiguas de la calle contaban historias acerca de él y de las jóvenes que entraba a la casa y no volvían a ver jamás.

Suceden hechos inesperados, es decir, que aguardamos con ansias que exploten y nunca ocurren. Nunca digas nunca jamás.  Es así como las viejas del barrio inventaban y se imaginaban historias en las que metían al vampiro como el protagonista principal.

Entra, saca sin ruido las llaves de la pieza y abre la puerta.

La joven, ahora totalmente vestida de blanco transparente  yace en la cama y le sonríe.

El se acerca excitado y se extiende sobre su cuerpo, cubre todo con la capa negra.

El hilillo de sangre escurre hasta el piso.

Se levanta, sonríe, y llena de ánimo se cubre con un negro abrigo que hace juego con su pelo azabache.

Con la fuerza enorme y ajena a su frágil cuerpo lo levanta como volando hasta dejarlo en la parte superior del altillo.

Baja hasta el primer piso y sale a la madrugada.

Es una de las historias que repiten las mujeres cada mañana al barrer las escaleras y las veredas de los cerros porteños.
     




  Julio Díaz

Publicado en Revista La Mancha Nº 20


19 de noviembre de 2013

POESÍA / Nat Gaete






Stan-by



cansa

ser letra

ser palabra / ser locura



la invisibilidad persiste

como un amante psicótico

que se niega a abandonar la piel

de quien no le desea


cansa

lamer letras

lamer bocas / besar cadáveres.






De sal



Cómo recoger las huellas

de pasos en falso / de gritos ciegos

de lágrimas inútiles.



Si bastara sólo un segundo

de irse a negro

eliminando raccontos inquisidores

silenciando verbos de pasados imperfectos.



Poseer la sabiduría

de asir los rastros en una mano

para ajarlos con dolor retribuido.



Sadomasoquismo

dar vuelta la cabeza en noventa grados

y no convertirse en sal.





Bajo apercibimiento



Nada más tiene que decir

que en medio de su boca

se aloja, a fuerza impuesta, el silencio.



Sin embargo,

se niega a ser mudo


*****


Biografía

Nat Gaete. (Coronel, Chile,1962) Publicista (Universidad de Santiago de Chile), diplomada en Dirección de Proyectos Sociales y Culturales. Finalista en la IV edición del Premio Biblioteca Fimba de Narrativa Breve 2011 (Brasil), ha sido publicada en antologías en España, Argentina,Chile y U.S.A. Fundadora de Haz rodar una poesía, acción de intervención cultural para difundir la poesía y que se consolida a nivel iberoamericano el año 2008 con GiraPoema y sus capítulos posteriores.

Gestora y directora de la red de difusión artística LetrasKiltras, asociación cultu-ral de artistas emergentes, editora de la revista El Síndrome de Stendhal. Participante en exhibiciones internacionales de poesía visual y mail-art.



Páginas con el trabajo de la autora:



13 de noviembre de 2013

POESÍA / Carlos Benedicto Cerdà






ODA AL GUATÓN





¿Guatón yo?

Tal vez será otro, Lucho, Jaime, Daniel, pero yo, ¡No!

Es verdad, a veces me gustan los chunchules,

las parrilladas,

las guatitas y el guachalomo, sin embargo,

las patas de chancho terminantemente ¡No!



¿Qué queréis? ¡Ah!

Que reconozca culpabilidad que no tengo,

¿Asado que no comí, arrollado que no consumí?

Estoy hastiado del ataque artero, ruin, bajo,

bajo el ombligo

de la guata precisaría yo.



Los guatones han sido denigrados, perseguidos,

vilipendeados

acá y acullá, en el siglo reciente y en el creciente,

en el Cairo y en Tombuctú.



Alguien tiene que asumir la defensa de la obesidad

del guatón de la esquina de la vieja Juliá

de tanta charcha denostada

de tanta celulitis incomprendida.



¿Acaso vosotros entendéis el sentimiento de un guatón?

Lo dudo

¡Qué sabéis vos del dolor!

De humitas, pastel de choclo, o lo que es un atracón.



Del buscar a hurtadillas y a trompicones

a las tres de la mañana

la ruta del colesterol, o sea, del refrigerador!



¿Qué sabéis vos de las asociaciones mentales y un

Salpicón?

Lago azul: salmón al horno

Valle florido: costillar de chancho

Alta mar: caldillo de congrio

Árboles mecidos por el viento: codornices escabechadas

Espigas de trigo: pan candeal con chicharrones

Vaca lechera: pan con manjar.

¡Basta! No persigáis más en vuestras vidas a un guatón,

ellos son nobles, puro sentimiento, riñón,

¡¡¡Chunchulines, costillar y corazón!!!

No creáis en falsos profetas que pregonan

la templanza en el mascar.

Mientras sueñan con valkirias

que soban sus vientres henchidos

de tanto masticar.



Dicen que la poesía es indispensable

me gustaría saber para qué sirve

si no, me como un buen bistec,

un chacarero y un calamar.

¡Despojaos de vuestras caretas, olvidad toda frugalidad!

Hablad de guata al país

olvidaos de la dieta del lagarto, de la luna y el conejo.



Caminad por callejuelas colmadas de estrellas

de bares y caletas con chupe de locos

un curanto en tierra, un mariscal.

¡Allá está la Isla de los Guatones!

Hay fiesta cada día

El Caleuche no toca su puerto

La Pincoya baila mirando el mar

la mesa está servida

de caldillos, cazuelas, milcao y chapalele.

Ahora me despido y a modo de liberación

me como un canapé

porque soy guatón…pero no jetón.



11 de noviembre de 2013

POESÍA / Selección de poemas de Lila Calderón






REVELACIÓN DEL FUEGO


Hay una relación crepitante entre fuego y luz,
todo es ver y quemar,
encender y entender. Luz que ciega
desde una hoguera continua
para envolver en su rito la piel
de los transeúntes esparcidos
tras las brasas del artificio.
Filamentos y neones abren senderos,
crean calles, alzan torres, tienden puentes
sobre las horas muertas
para conducir en constelados coches
la revelación.
Relámpagos en el centelleo del paisaje
que vibra y se conmueve
por la elocuente electricidad de los anuncios.

Un horno llora lava,
afluente que baja danzando,
dispuesto a congelar en su abrazo
cuerpos, mosaicos y visiones.

Advertir la exploración, dejar piedras o perlas, dientes.
Percibir esos ensambles que desbordan                     
o saturan palabras
 hasta                          hasta
   consumar
el cruce                     el cruce


Qué le vamos a hacer,                 
arrojamos los fuegos artificiales del año dos mil
sobre el extenso puzzle,
y somos
tortuosamente circulares
meridianamente, paralelamente una mente.
Identidad
marcada con hierro al rojo sobre la piel

Soportar la condición humana
con la carga contradictoria de una naturaleza
que arrastra a la permanente caída a tierra,
a lo subterráneo,
y unas alas que invitan a volar
y exigen altura
y resistencia al vértigo
y a dominar la tendencia al acarreo incesante de lastre
e  s      d  e  m  a  s  i  a  d  a      c o n t r a d i c c i ó n.

Disfraces sobre disfraces y máscaras venecianas
sobre metáforas emplumadas.

Hasta que un día, en tiempos muy remotos    
y en medio de la odisea,
divisó los primeros espejismos que recubrían con celo,
el cuerpo resquebrajado de una noche
oculta entre cortinas y retazos
de una estrella épica que se negaba a cantar.
La Atlántida,
con sus columnas sonámbulas
y plataformas móviles
llamaban a sumergirse
para navegar hacia el mar que no es morir.





"Ante el espejo", Lila Calderón, acrílico, 15 X 20 centímetros.




EL ENCUENTRO MÍTICO


Bastarían unas cuantas flores sobre el césped
unas alas lo suficientemente fuertes
como para trasladar a dos fantasmas por la vida
y el beso que da cuerpo y despierta
aunque estén cerradas todas las tiendas de disfraces.

Y unas pocas estrellas que bailen
al ritmo de los cuatro vientos
y que vayan rodando por la noche
extendida como un mantel
estampado de misterios.

Y palabras que dejen ecos rebotando
en la piel del discreto amanecer.
Y esos velos agitándose en las olas
de un mar bravo como animal furioso
al que montamos, mientras nos sostenemos
del cometa rebelde que quiere derramar su luz
sobre nosotros, hasta fundirse en el retrato
de la primera explosión del deseo.

Bastaría aquella música que traduce todos los idiomas
para comunicarnos entre el silencio y el vacío
de las horas que se mueren en cascada
y ruedan por el tiempo sin destino.

¿Alcanzaste a respirar
amor
antes de que el mar borrara la playa?
¿alcanzaste a beber las aguas cristalinas
de la fuente de la memoria
antes de verme desaparecer
entre las algas?
¿Notaste la fuerza del cometa
que no quería soltarnos
antes de perderse entre las nubes
rociadas de sus tristes cenizas?
¿Has visto cómo se desnudan esas horas antes de morir?
¿Las has oído cantar junto al piano
con voces tan altas que agitan
las campanas de las iglesias
y todas las flores de los jarrones
se enlazan para llorar
juntas, en la oscuridad de los museos?

Hay un árbol abrazado de anillos milenarios,
y un gigante mitológico que hace girar al mundo
para que podamos encontrarnos allí,
aunque nada tenga sentido
y sepamos que vamos a morir
como esas horas mudas, y las estrellas
y las mariposas y los sueños que dejan de respirar
cuando se hace tarde
para cumplirlos.


10 de noviembre de 2013

LETRA NUEVA / Revista Ominous Tales




Una nueva publicación independiente dedicada a la literatura fantástica llega a enriquecer el espectro imaginario de los muchos seguidores de este género: Ominous Tales (Editorial Chaibas).


CUENTOS-NARRACIONES-ENTREVISTAS-ARTÍCULOS-CÓMICS-ENTRETENCIÓN-SERIES

Este primer número, correspondiente a Julio y Agosto - 2013,  consta con las colaboraciones de los siguientes autores: Jorge Araya Poblete, José Rojas Araya, Martín S. Marini, Cristián Lavado, Sergio Fritz Roa, Daniel Rojas Pachas, Pablo Espinoza Bardi, Roberto Kruger González, Pablo Delgado, Omar Pérez Santiago, H.R. Lara, Andrés Olave, Patricio Alfonso, Connie Tapia Monroy, Martín Muñoz Kaiser, Paul Eric, Fraterno Dracon Saccis, Javier Maldonado, Aldo Astete Cuadra, Gonzalo López Pardo, Polly Vera & Bade.


A continuación, parte de su contenido editorial:

"Pareciera ser que en estos tiempos en que la informática ha prorrumpido con excesiva fuerza en la cultura y en las artes, editar una revista literaria pueda parecer un tanto anacrónico, falto de masividad y de potencia creativa. Las revistas literarias han caído en una especie de olvido ante la emergencia de otros medios de difusión del arte más virtuales, como los audiocuentos, poesía visual, representaciones cinematográficas. Los audiolibros y e book para Tablet o e reader, son recursos tecnológicos masivos que han llegado para quedarse.

Pero ¿qué sucede con las nuevas voces literarias?, ¿A qué tipo de publicación se adscriben y cómo logran romper la apatía de los lectores acostumbrados a textos de figuras consagradas del mundo angloparlante? Seguramente, el desarrollo de redes sociales como Facebook y Twitter, además de blogs de autor, permita difundir y dar a conocer su trabajo a un público más alternativo que busca, desordenadamente, opciones diferentes de buena calidad. Y es precisamente ante esta incógnita que autores no tan conocidos o que están iniciándose en este camino, muestran su trabajo a través de libros editados por editoriales pequeñas e independientes, con posturas muy similares, dando tiraje a narradores que, difícilmente, lo obtendrían en editoriales multinacionales. Esto, no por falta de calidad, sino que por pertenecer al género Fantástico de Latinoamérica. (…)

(…) Estas son las razones de fondo por las que creemos que Ominous Tales debe ver la luz en el papel, una cruzada que establezca un parámetro físico que refleje tanto la creatividad como la productividad de las nuevas voces y otras no tanto, de la literatura del cono sur. Esperamos, además, que este primer número sea el inicio y motivador para que otros participen y colaboren, ya sea escritores canónicos u outsider, dedicados a la fantasía en todas sus formas, perdurando en el tiempo y en el recuerdo de sus lectores".


Aldo Astete

Director



Enlaces relacionados:  http://mythica.cl/wp3/?p=1656


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7 de noviembre de 2013

POESÍA / Jorge Ragal






LA MUJER DE LA BICICLETA



La mujer de la bicicleta se pasea por el cielo

como si estuviera embarazada de un ángel.

La mujer de la bicicleta se pasea por el mar

como si estuviera en manos de un pez espada.

La mujer de la bicicleta se pasea por la tierra

como si estuviera poseída por el demonio.



TE REGALARÉ



Te regalaré el diamante más brillante del África

para causar la envidia de las otras mujeres.

Te regalaré un par de esclavos negros

para que te den sombra en las tardes de verano.

Te regalaré suaves pieles de osos blancos

para que cubras tus espaldas en el jardín.

Te regalaré un hermoso tigre de la India

para que lo acaricies en las noches cuando estés triste.

Te regalaré un perfume de pétalos de rosas

para que impregnes dulcemente tu cuerpo dorado

y en el éxtasis azotar a tus esclavos

y tirarlos ebrios y desnudos al jardín

para que los devore tu tigre de la India.



DONACIÓN DE ÓRGANOS



Voy a donar mis piernas para que un niño

pueda correr detrás de una pelota.

También mis manos para que otro joven

acaricie dulcemente a su mejor amiga.

Mi esqueleto lo voy a donar a una escuela de medicina

para que sea conocido como el esqueleto del poeta.

Voy a donar mis pulmones a un fumador empedernido.

Voy a donar mis riñones a un par de ancianos.

No creo que pueda donar mi hígado.

Pero voy a donar mis ojos a una famosa cantante ciega.

Quiero donar mi lengua a un amante compulsivo.

Quiero donar mi corazón a una monja descalza.

Y por último voy a donar mi órgano viril a un enfermo de sida.



ODA A LA LENGUA



Debo decir que amo profundamente tu lengua.

Ese órgano suave, tibio y jugoso.

Que baila con singular esplendor en tus labios.

Debo decir que amo profundamente tu lengua.

Ese órgano rosado, versátil y húmedo.

Que besa con pasión mi propia lengua.

Debo decir que amo profundamente tu lengua.

Ese órgano audaz, valiente y curioso.

Que recorre con delirio todo mi cuerpo.

Debo decir que amo profundamente tu lengua.

Ese órgano altivo, lúdico y cariñoso.

Que se aventura con locura en mi alma.



DECLARACIÓN PÚBLICA



Yo, María Lourdes del Valle, más conocida como Marilou,

en pleno uso de mis facultades espirituales,

declaro que desde hoy me dedicaré solamente a la poesía.

Dejaré la acuarela y la guitarra para concentrarme en el arte de los versos.

También voy a dejar de fumar como loca,

de la cajetilla diaria solo me fumaré cinco cigarrillos.

Lo mismo con el café, sólo tres tazas al día.

Y un pisco sour al atardecer.

De los tres gatos me quedaré con uno.

Y desde hoy declaro que amaré únicamente a las mujeres.

Por tanto, les comunico a mis queridos amigos

que sólo aceptaré ciertas caricias y besos en la mejilla.

Y a mis amigas les cuento que ahora estoy a vuestra disposición

para cometer todas las locuras que hemos conversado en privado.

Afectuosamente, Marilou.





JORGE RAGAL (SANTIAGO DE CHILE, 1954)
Coordinador de la Unión de Poetas de Chile y director editorial del Club Viva Poesía. Ha publicado dos libros de poemas Chicles Calientes,  Como vida hay una sola, y El Hombre se Escribe.


6 de noviembre de 2013

POESÍA / María Cristina Menares Varas





Parte de la recién presentada  "Antología Caballo de Fuego - Treinta Escritores de Chile", son los dos primeros poemas de María Cristina Menares que reproducimos aquí:



VIGILIA DE AMOR EN HANGA ROA


Sólo en sueños puedo amarte,
hombre de piedra.

Hombre
tallado en la cantera
del volcán Rano Raraku;
vigilante milenario,
dios altivo.

Yo presiento
que en las noches en que suelta
su aromático aliento
el eucaliptus,
me escudriñas con tu estática mirada.

Otras veces
es tu voz la que me alcanza
a través dela distancia,
con clamor petrificado.

No me busques,
no me nombres
ni me implores
desde nubes de una atmósfera intangible
de sombras y reflejos.

Entiende que la llama del amor
no resplandece
de gélidas caricia escarchadas.
y por eso, no me ruegues,
ni me invites a besar tus labios fríos,
ateridos
por la nieve endurecida de lo siglos.

Porque yo
sólo en sueños puedo amarte,
Moai Maea:
¡cuando el cielo se ilumina
con la luz de las estrellas,
y la noche con sus sábanas sombrías
cubre el justo letargo de la tierra!



(De Magia de Rapa Nui)


INDOAMÉRICA LIBRE


Hermano,
sometido hermano indoamericano,
nacido entre raíces
de la selva boliviana: 
déjame escuchar las quejas de tu quena
cuando el frío altiplánoco detiene
el ritmo entumecido
de tus sienes.

Déjame sentir tu desfallecido aliento
cuando el látigo del amo
te esclaviza
por un trozo de pan como salario
y una manta para el sueño de tus huesos.

Déjame calmar ahora
la angustia macilenta de tu rostro
cuando curva la fatiga tu espaldas
y la Muerte, desde lejos,
con su mano descarnada te señala.

¡Despierta ya!
Despierta, hermano indígena del sur,
que una era venturosa se aproxima
si elevas tu mirada hacia la luz.

La piña tropical
y la guayaba
ya endulzan la boca de tus hijos.
Por el cielo americano te saludan
las alas del cóndor y el quetzal.

¡Rebélate por fin!
Arroja para siempre tus cadenas
y empuña decidido tu fusil:
es hora de los pueblos liberados,
como antaño con fe lo refrendaran
las banderas promisorias de Bolívar
y altruistas postulados de Martí.


(De Cantos de Patria o Muerte)



DÉJAME QUE TE QUIERA


Déjame que te quiera
así, calladamente,
Sin ansias, sin palabras,
sin inquietud.
como humo que muere
en el azul.
Como una melodía
que se olvida.
Sin risas estridentes
de alegría,
sin llanto quejumbroso
en el dolor.

Quieta, ahogadamente,
sin voz.
Que sea mi ternura
como el eco
de dos alas que vuelan
a lo lejos.
Como sombra perdida
en el confín.
Déjame que te quiera
silenciosamente.
Sin ansias, sin palabras,
¡así


*****

3 de noviembre de 2013

INVITACIÓN / Corporación Artística Caballo de Fuego invita...






La Corporación Artística Caballo de Fuego, tiene el agrado de invitar a Ud. al acto de conmemoración del centenario del nacimiento de la escritora María Cristina Menares Varas. En su homenaje se presentará la Antología Caballo de Fuego "Treinta Escritores de Chile".

Este evento se realizará el día:

martes 5 de Noviembre de 2013, a las 19 Hrs. 

en el salón de la Iglesia Ortodoxa de la Santísima Virgen María, ubicada en 

Pedro de Valdivia 92, Providencia.

Presidirán el acto, los escritores Gloria González Melgarejo y Renzo Rosso Heydel.
Moderador: el escritor Jorge Reyes Ulloa.


Se brindará un vino de honor.




Sobre la autora:

Leer el enlace original en  http://revisteros.cl/noticia.php?nid=8262


María Cristina Menares se incorpora a nuestro panteón de poetas


María Cristina Menares, la poeta de 98 años falleció ayer 29 de marzo -2012, informó la página cultural “[sic] Poesía chilena del siglo XX”. Durante su juventud, publicó varios libros, fue miembro activo del Cenáculo de Poesía y alumna del Conservatorio de Declamación.


En el año 1942 María Cristina Menares, joven poeta de 28 años, ocupaba el cargo de Secretaria del Cenáculo de Poesía y viajaba por Perú encantando a todos y honrando tanto a las letras nacionales como a la mujer chilena, señalaba el “Boletín del Cenáculo de Poesía del Conservatorio de Declamación”:“Todos los diarios de Lima traen fervorosos elogios para nuestra compatriota; se comentan y exaltan su talento, su gracia, su simpatía, y muy especialmente se habla de sus versos que ella ha recitado allí patrocinada por el Instituto de Cultura Peruano-Chileno y que le han valido aplausos, flores, felicitaciones”.

El año siguiente, la misma revista, recalcaba no sólo su papel como embajadora de las letras chilenas en Latinoamérica, sino también su importancia como poeta, ya que por ese entonces había publicado tres poemarios. Su primer libro “Pluma del nidal lejano” fue editado cuando aún era una niña, por lo cual se caracterizaba por su inocencia. Luego de casarse y ser madre apareció “La estrella en el agua” y, finalmente, un poemario calmado, reflexivo y maduro, que a según la revista muestra a la mujer en la plenitud de sus facultades: “madurada antes de tiempo, por el amor y la maternidad, María Cristina Menares tiene ante sí un gran porvenir, ya que, a su edad ha alcanzado una altura en la literatura chilena, a que solo se llega generalmente después de años de esfuerzo”.

Menares, sin embargo, después de estos años de gloria, pasó inadvertida para la mayoría de los chilenos. Con su muerte se reabre este capítulo en la historia de Chile y de una de las grandes poetas del siglo XX, que, aunque no lo suficientemente leída nos deja un importante legado literario.

*****