28 de abril de 2014

NOTICIANDO / Presentación del libro SEMILLAS DE ESPERANZA, de Marta Luna.





Una muy sensible presentación  del libro SEMILLAS DE ESPERANZA , de la autora Marta Luna, se llevó a cabo en el Teatro Municipal de Quinta Normal, siendo parte de las actividades conmemorativas del Mes del Libro.

Invitada por la autora y acompañada del escritor y amigo Ricardo García, fuimos parte de ese especial acto artístico, pleno de valores humanos tales como, el amor al prójimo, la solidaridad y el respeto a la vida en todos sus delicados bemoles.

Esta obra (que tuve el honor de prologar), está conformada principalmente, por cartas dirigidas a los "por nacer", representados en casos singulares de variadas nacionalidades. Ello dio pie a la pauta seguida en el acto: un abanico de música y colorida danza de los países presentes nos alegró la vista el oído y el alma, además de rendir un gozoso tributo al inmigrante.

Este décimo trabajo literario de Marta Luna, viene a acrecentar el orgullo y respeto que se ha labrado la autora en el ambiente cultural, especialmente, de Quinta Normal, comuna que no deja de asombrar en cuanto a la preocupación y lo cuidado de los espacios que destinan a CULTURA. Sin ningún aspaviento, cumplen a cabalidad con la responsabilidad adjunta a cualquier autoridad comunal: ser un ente activo en el aspecto social, crecimiento personal y cultural de todos sus habitantes.


Para leer el prólogo de Amanda Espejo:

 http://sobrevuelosycaidas.blogspot.com/2014/03/acerca-de-semillas-de-esperanza-de.html


 

23 de abril de 2014

LARGA DISTANCIA / Elena Poniatowska (Premio Cervates 2013), desde México.


 
 
 
 
EL RECADO
 
 
 
Vine Martín, y no estás. Me he sentado en el peldaño de tu casa, recargada en tu puerta y pienso que en algún lugar de la ciudad, por una onda que cruza el aire, debes intuir que aquí estoy. Es este tu pedacito de jardín; tu mimosa se inclina hacia afuera y los niños al pasar le arranzan las ramas más accesibles... En la tierra, sembradas alrededor del muro, muy rectilíneas y serias veo unas flores que tienen hojas como espadas. Son azul marino, parecen soldados. Son muy graves, muy honestas. Tú también eres un soldado. Marchas por la vida, uno, dos, uno, dos... Todo tu jardín es sólido, es como tú, tiene una reciedumbre que inspira confianza. 

Aquí estoy contra el muro de tu casa, así como estoy a veces contra el muro de tu espalda. El sol da también contra el vidrio de tus ventanas y poco a poco se debilita porque ya es tarde. El cielo enrojecido ha calentado tu madreselva y su olor se vuelve aún más penetrante. Es el atardecer. El día va a decaer. Tu vecina pasa. No sé si me habrá visto. Va a regar su pedazo de jardín. Recuerdo que ella te trae una sopa cuando estás enfermo y que su hija te pone inyecciones... Pienso en ti muy despacio, com si te dibujara dentro de mí y quedaras allí grabado. Quisiera tener la certeza de que te voy a ver mañana y pasado mañana y siempre en una cadena ininterrumpida de días; que podré mirarte lentamente aunque ya me sé cada rinconcito de tu rostro; que nada entre nosotros ha sido provisional o un accidente. 
  
Estoy inclinada ante una hoja de papel y te escribo todo esto y pienso que ahora, en alguna cuadra donde camines apresurado, decidido como sueles hacerlo, en alguna de esas calles por donde te imagino siempre: Donceles y Cinco de Febrero o Venustiano Carranza, en alguna de esas banquetas grises y monocordes rotas sólo por el remolino de gente que va a tomar el camión, has de saber dentro de tí que te espero. Vine nada más a decirte que te quiero y como no estás te lo escribo. Ya casi no puedo escribir porque ya se fue el sol y no sé bien a bien lo que te pongo. Afuera pasan más niños, corriendo. Y una señora con una olla advierte irritada: "No me sacudas la mano porque voy a tirar la leche..." Y dejo este lápiz, Martín, y dejo la hoja rayada y dejo que mis brazos cuelguen inútilmente a lo largo de mi cuerpo y te espero. Pienso que te hubiera querido abrazar. A veces quisiera ser más vieja porque la juventud lleva en sí, la imperiosa, la implacable necesidad de relacionarlo todo con el amor. 
  
Ladra un perro; ladra agresivamente. Creo que es hora de irme. Dentro de poco vendrá la vecina a prender la luz de tu casa; ella tiene llave y encenderá el foco de la recámara que da hacia afuera porque en esta colonia asaltan mucho, roban mucho. A los pobres les roban mucho; los pobres se roban entre sí... Sabes, desde mi infancia me he sentado así a esperar, siempre fui dócil, porque te esperaba. Sé que todas las mujeres aguardan. Aguardan la vida futura, todas esas imágenes forjadas en la soledad, todo ese bosque que camina hacia ellas; toda esa inmensa promesa que es el hombre; una granada que de pronto se abre y muestra sus granos rojos, lustrosos; una granada como una boca pulposa de mil gajos. Más tarde esas horas vividas en la imaginación, hechas horas reales, tendrán que cobrar peso y tamaño y crudeza. Todos estamos --oh mi amor-- tan llenos de retratos interiores, tan llenos de paisajes no vividos. 
 
 Ha caído la noche y ya casi no veo lo que estoy borroneando en la hoja rayada. Ya no percibo las letras. Allí donde no le entiendas en los espacios blancos, en los huecos, pon: "Te quiero..." No sé si voy a echar esta hoja debajo de la puerta, no sé. Me has dado un tal respeto de ti mismo... Quizá ahora que me vaya, sólo pase a pedirle a la vecina que te dé el recado: que te diga que vine. 

*****


 Nota completa sobre  la autora en :
http://www.poemas-del-alma.com/blog/especiales/han-leido-a-elena-poniatowska



ELENA PONIATOWSKA / Su primer libro, aparecido en 1961 y titulado “Palabras cruzadas”, recopiló algunas de sus mejores entrevistas. Por esa misma época, de todas formas, aparecería “Lilus Kikus”, que marcó su desembarco en el terreno de la ficción.

Entre finales de la década de 1960 y comienzos de 1970, Poniatowska alcanzó la fama gracias a “Hasta no verte, Jesús mío” y “La noche de Tlatelolco”. Estos trabajos le permitieron ganar sus primeros premios literarios que, en la actualidad, incluyen al Premio Mazatlán de Literatura, el Premio Nacional de Periodismo de México, el Premio Alfaguara de Novela, el Premio Rómulo Gallegos, el Premio Cuatlicue, el Premio Biblioteca Breve y el Premio cervantes 2013, entre muchos otros galardones.

“La piel del cielo”, “El tren pasa primero”, “Las soldaderas”, “Leonora”, “Paseo de la reforma”, “Las siete cabritas”, “Fuerte es el silencio”, "La Flor de Lis" , "Todo México", "Trinísima" y “Querido Diego, te abraza Quiela” son otros de los libros publicados por Poniatowska, quien estuvo casada con el científico Guillermo Haro y fue una gran amiga del escritor y cronista Carlos Monsiváis.

Esta escritora y reconocida activista, que ha defendido diversas causas sociales, ha sido homenajeada en 2010 con la creación de un premio literario que lleva su nombre. Esta distinción ha sido obtenida por autores como Julián Herbert y Almudena Grandes.

 

21 de abril de 2014

POESÍA / Jorge Ragal (tres poemas).

 


Pintura: Oriol Arisa.



INCENDIO


 
U
n voraz incendio consumió totalmente mi hogar.
 

Se quemó la cama, las frazadas y las sábanas.
 

Los cuadros de mi hija que estaban en la sala de estar.
 

Una silla mecedora herencia de mi abuela.
 

Toda la ropa de invierno y de verano.
 

Y una arpillera que traje del exilio.
 

Se quemó completamente la cocina.
 

Los platos y las copas mexicanas.
 

Quedó únicamente en pie una botella de vino.
 

Se quemaron todos los libros de mi biblioteca.
 

Incluso una colección de revistas de magia.
 

Y las bellas fotografías de mi familia.
 

Logré salvar un libro de Parra que estaba en el patio.
 

Se quemó mi telescopio y mi escopeta de caza.
 

Y el botiquín con mis remedios y pastillas milagrosas.
 

También se quemó mi rostro y mi sombrero.
 

Yo vivía con mi gato en esta vieja casa de madera.
 

La policía estimó que fue un incendio intencional.
 

Y que yo era el principal sospechoso.





LA MUJER MÁS BELLA

 



Será mi abuela o mi madre o mi hermana.
 

Será la muchacha que sirve en el bar.
 

O la profesora de narrativa inglesa.
 

Será la vecina que anda en silla de ruedas.
 

Será la que besa con pasión a su mejor amiga.
 

O la compañera que violaron en el baño.
 

Será la ganadora de los cien metros planos.
 

Será la rubia que se para en la esquina.
 

O la gitana que me saca la suerte.
 

Será la niña que besé a los 15 años.
 

Será la top model de Coco Chanel.
 

O la que escribe aquellos sonetos a la muerte.
 

Será mi mujer o mi hija o mi nieta.
 

Será la jovencita que se suicidó por amor.
 

O será simplemente la Virgen María.



17 de abril de 2014

POESÍA / José Santana Prado






BOMBERO

(Un homenaje a los bomberos)



El hombre de humo

se eleva

hacia la nobleza

del infinito

por su enorme

y larga escalera.



Va en pos

de su misión

de rescate.

 

Cual flecha hiriente

viaja hasta

el corazón

del fuego mismo,

allá, entre la risa
 

de las estrellas

y el afiebrado

sueño del sol.

 

*****



 José Santana Prado/ Soy periodista y escritor mexicano; también fui profesor de la Universidad de Guadalajara, igualmente en la Escuela Normal para Maestros y el Instituto Tecnológico de ahí mismo, de Ciudad Guzmán, México. Escribí en algunos periódicos de Canadá y de México, ahora sólo escribo para las páginas de internet como en España, Canadá, Argentina, Chile y en algunos otros lados del mundo.

16 de abril de 2014

INVITACIÓN / FLIA y FLICH 2014: Feria de Libros Independientes y Autónomos






¡Lleva tus libros independientes!


26 y 27 de abril

desde las 12 hasta las 22 hrs.

Casona Dubois, Ayuntamiento 1650

(Radal con Mapocho) Quinta Normal



Música en vivo, talleres de pintura y software libre, lecturas, preZENtaciones de poetas, cuentacuentos, artesanos y un sin fin de delirio.


¡Autoconvócate!

15 de abril de 2014

POESÍA / Marianela Puebla






CRÓNICA DE UN MOVIMIENTO ANUNCIADO



La tierra no podía contenerse entumecida

por tanto tiempo en la misma posición.

Se estiró, lanzó un largo grito de más de dos minutos,

sacudió sus ateridos miembros 


y se produjo lo inevitable, un movimiento sísmico

de 8.2 grados Richter,

justo el martes 1 de abril de 2014 a las 20:14 horas,

en la noche estrellada del norte del país.


Todos sabían que algo se aproximaba,

rumores recorrían las playas y circulaban contra el tránsito,

se precipitaban en un torrente de interrogaciones:

un mega sismo era la idea, pero remota.

Un tsunami lo esperado, seguido del alboroto,

quizás, eran sólo malos deseos, 


quizás, vaticinios injustificados.

Una noche extraña invadió Iquique, Arica, Antofagasta

Tarapacá, todo el norte chileno

y luego vinieron los estertores violentos de Gea,

adolorida por tanto ultraje.


Y después de esas horas de terror, de oscuridad,

sólo las estrellas parpadeaban confundidas,

seguía el movimiento de la tierra, alarmas sonando,

visión panorámica de lo acontecido.

Evacuación de la población, huida hacia los cerros,

saqueos de las moradas, fuga de reclusas de la cárcel,

confusión de automóviles paralizando las carreteras.

Y llegó el tsunami, el muelle Riquelme, devastado

por un tren de olas, viviendas inservibles, muerte.


Después de todo eso, siguió temblando,

las réplicas suceden por cientos,

Gea tirita, se sacude, abre sus heridas

para sacarse la costra de pavimento que le impide respirar.

Rompe las carreteras y desovilla los puentes.

El mar engrifado como un toro 


 arremete contra los botes, los destroza, los lanza sobre la playa,

sepulta los automóviles.

Se produce un caos en las redes sociales, 


muerte de los celulares,

desequilibrio en las redes de luz y agua.


No hay pan, ni hay dinero,

las colas se alargan más allá de lo posible

para conseguir algo,

algo que calme, tranquilice,

dé un respiro a tanto terror y confusión.

Y la ciudad, tierra de campeones, se paraliza,

se aquietan los aeropuertos, caos entre los viajeros.

La tierra de la eterna primavera ve a su símbolo patriótico,

desmigarse sobre la carretera,

el Morro de Arica permanece herido.
 

13 de abril de 2014

POESÍA / Edmundo Moure Rojas






DÍAS





Hay días en que me levanto eufórico

con ganas de pegarle a cualquiera,

con deseos de coger una muchacha,

echármela sobre los hombros

y emprender el camino de la cordillera;

me gustaría trepar esa montaña azul

que se burla de mí a diario

y poseerla mil veces con pies y manos,

gritar desde las alturas

contra los que amo

y a favor de los que detesto...

Ya no resisto los impulsos de protesta,

las ansias de condenarlo todo;

se me van a la boca los clamores

y la mano al inquieto cuchillo

para apuñalar la rutina,

ese monstruo organizado,

con hora de entrada y de salida.

con informes periódicos y falaces,

orgulloso de su empapelada tiranía.



Días hay para derramar el vino,

romper los agresivos cristales,

profanar al amigo predilecto

con una mentira piadosa,

inquirir la libertad bajo las piedras,

acorralar al torpe burócrata

con una espada de papel,

perpetrar un edificante soneto

contra el mejor héroe oficial.



Días, días, días... para abofetear el cielo ilusorio,

para morder la oreja de un patriarca,

para pulverizar palomas

con horrendos avisos comerciales,



Hoy podría ser ese día

si me atreviera a lanzar al viento

tanto documento inverosimil,

si...



Basta.

Después de todo

soy tan cobarde

como cualquiera.





     (De "Más allá del pan", 1981)



Edmundo Rafael Moure Rojas nació en Santiago de Chile, en febrero de 1941. Hijo de padre gallego y de madre chilena, conoció a temprana edad el sabor de los libros; se familiarizó con la poesía española y la literatura gallega en la lengua campesina y marinera de Galicia, en la que su abuela Elena le narraba viejas historias de la aldea remota. Fue presidente de la Sociedad de Escritores de Chile, en 1989. y Director cultural de Lar Gallego desde 1994.

11 de abril de 2014

POESÍA / RETROREFLEXIONES, de David Lethei





RETROREFLEXIONES
(Poemas del 1 al 5)



I


Antes del primer hombre,
había algo de lo que nadie me quiso hablar;

después del hombre
pude saber que sólo yo sabía
de mi ignorancia al respecto;

...ahora siento que sé demasiado:

¿o será que los demás saben muy poco?
¿o será que yo siento demás?
¿o será que me he vuelto acaso una pregunta?




II


Antes de sentir,
intuí.
Antes de pensar,
sentí.
Antes de hablar,
pensé.
Antes que todo,
hubo nada,
nada hubo
entre tú y yo;

            tan sólo este instante fecundo.




III

YO, ser humano
que palabra quiero ser
no alcanzo a ser humano
porque nadie me pronuncia
a mí, ser humano
que ser humano quiero ser
no he sido, seré
si llego a ser palabra, sonrisa, sonido
reflejo de lo que he sido
silencio, arpegio, poema
muerte y resurrección
si me olvido, respiro
tengo color del sol
si me olvido y no me pronuncio
entonces no soy, ni he sido.




IV

El tiempo
más sabe de sí mismo
que nosotros del sí mismo
meros mortales;
el tiempo no camina
no sabe de idiomas
ni de justicias
ni de palomas.

De noche canta el pájaro de agua
y siembra las praderas sumergidas
de noche es cuando se escabulle el tiempo
y sangra tu distancia en mi poesía

El tiempo
se desconoce a sí mismo el tiempo
ya no pasa, gira
brota del suelo
como lluvia.

  
V


No es razonable que a los hombres buenos
no suelan ocurrirle cosas buenas;

...ante esta verdad no queda de otra que asumir:

o Dios nunca ha sido bueno

o Dios no sabe de razón.

…me quedaré con que sólo los buenos
suelen bancarse los males con cierto tesón;

 de otra forma intolerable luciría el absurdo. 


*****

David Lethei, autor chileno/planetario/galáctico/ínfimo; escribe desde la infancia y publica desde el ahora. No le sirve biografía porque ninguna biografía hace a la obra, la obra se hace a sí misma y de ella somos instrumento. Como autor persigue que su propia labor (nunca completamente suya), jamás termine de autoperseguirse y así, en el intertanto, diga lo que tenga que decir…







Frutos de la Familia Opuscular:

6 Letheias & 1 Haiku
(2012 plaquette poético / Ediciones del Taller)
Landscapes
(2013 plaquette bilingüe / Ediciones del Taller)
Retroreflexiones
(2014 plaquette reflexivo /Ediciones del Taller)


  
OTROS POEMARIOS DEL AUTOR:

…después de ahora…ABISMO, CRÍPTICO, NAMASTE, ENcamaDOS


PREPARANDO

ESPEJOS - Poesía; LOS CUENTOS DEL MAGO - Cuento; EL PERFUME DE DIOS - Manual de sobrevivencia para cataclismos; CLETOPOEMAS - Poesía en Movimiento.






8 de abril de 2014

POESÍA / Albertina Mansilla, dos poemas de Convergencia Crepuscular







MODERNIDAD



No logro desprenderme de mis pesadillas.
El mismo bus,
un hombre vendiendo helados
me da un pisotón en el pie
mientras me roba la cartera.

La oficina, marcar tarjeta,
la cara de pocos amigos de los clientes,
el letrero que pusieron los jefes
que lo saben todo:
"hay que sonreír".
Hago una mueca diplomática.

Termina la jornada.
Nuevamente los vendedores
vocean sus productos.
Los cantantes desafinados
con la misma cantinela,
los limosneros disfrazados.

¡Pobres de nosotros
asalariados indefensos!
Somos bombardeados día a día
por la guerra de la modernidad.






LA PARTERA DE CURAMÍN

(Homenaje a doña Lorenza)


Las manos vuelan como aves.
se posan suaves en el telar
y recorren, hebra a hebra, la lana
con la rapidez del viento
en busca del algodón.
Construye con esmero la tela
que abrigará al niño recién nacido.

En el rústico telar de madera noble
confecciona la suave mantilla
para el niño que nacerá
uno de estos días
en la pequeña aldea de Curamín.

El niño se llamará Isaías
tal vez, Juan o Rubén.
Ella no lo sabe
es la partera del lugar.

Ella cuidará del pequeño niño
y de la madre también.
Durante cuarenta días,
recolectará yerbas
para las infusiones
que beberá la parturienta.

Cuidará con ternura
al lactante,
con cariño y paciencia,
hasta el término de la cuarentena.



Del libro: "Convergencia Crepuscular", antología poética (Editorial Safo, 2012)




*****




Albertina Mansilla M. / Nacida en Chile, Curamín, provincia de Palena. Licenciada en Educación por la Universidad Técnica del Estado, obteniendo el título de Profesora, con mención en Educación Diferencial. Por más de treinta años se desempeñó en la Dirección de Bibliotecas, Archivos y Museos (DIBAM) de Santiago.

Pertenece a la Sociedad de Escritores de Chile y al Grupo Literario Femenino "Por la Senda de Gabriela", también llamado: "Grupo de las trece". Se vincula como miembro activo al Grupo Literario Caballo de Fuego.

Entre sus publicaciones destaca, en autoría con otras poetas, "Esta Sal que trae el Viento", 2003. Además ha sido antologada en "Nueva Siembra, 1997; "Mujeres frente al Mar", 2003; "El Libro de la Lluvia", 2006; "Primera Antología de Poesía Rayentru", 2007; "Palabra Peregrina", 2007; "Poesía de Fuego"2009, y "Crisol Poético", 2009.

Más sobre la autora, en el blog de Carlos Órdenes Pincheira:

http://carlosordenes.blogspot.com/2010/02/albertina-mansilla.html

2 de abril de 2014

POESÍA / María León Bascur: Augurios de Sibila para el Hombre 2000





CANTO VIGÉSIMO PRIMERO




Mi hombre
hipocampo que galopa en mi cintura
condenado al vasallaje de mi vientre.

Visionaria en la armonía de mis sueños
lo vislumbro conquistando otras galaxias.
Lo quiero omnipotente
preludio vanguardista del Siglo colosal.

Lo espero con el ímpetu brutal de mi ternura
con la hembra que llevo a cuestas desde siempre
                           con la costilla ajena
                          y el sudario de sangre
reguero de la luna para seguir pariendo.

Para alumbrar la historia te aguarda mi Florencia
y entrarás por la puerta azul de la esperanza
como pez luminoso silbando himnos de gloria.

Fénix renacentista
obsidiana fundida al sur de mi lagar
eres el sueño excelso pleno de fantasía
                                  lámpara de la tierra
                                    ciclón de libertad.

Mi canto es alarido de todas las mujeres.
Augurios de Sibila
                           para el Hombre 3000.



María León Bascur


Del libro: Augurios de Sibila para el Hombre 2000 , páginas 81-83 (Editorial Safo)

(Beca de Creación Literaria, con el aporte del Consejo Nacional del Libro y la Cultura, año 1999)


Sobre la autora: