30 de marzo de 2009

COMENTARIO / Pablo Delgado U.




UN DÍA DE ESTOS


Un día de estos, frase utilizada por Gabriel García Márquez en uno de sus tantos cuentos hace muchos años. Hoy me parece adecuada para iniciar algo que involucra crear desde un lugar que no es macondo ni macondito, pero sí Quilicura. Esto de bucear con escuálidas gualetas y con un mermo tubo de oxigeno bajo el agua donde pocos alcanzamos a respirar, pero vemos, algo vemos.
Los escritores, poetas creadores que rasguñan como roedores su quehacer y que prolíficamente escriben en esta comuna, que merodean por sus calles, que embuten su discurso en mañas publicaciones, que reciben regionales y nacionales premios en concursos literarios, que son editados por editoriales macundas, que aparecen en revistas o publicitados en blogs de tamaña cuerda.
Allí están ellos desde 1917, año que se reunieron los primeros, según fecha aparecida por ahí en sendo párrafo histórico de un histórico historiador. Hoy existen otros que se reúnen como el joven Agustín Hidalgo, premiado en el concurso Bolaño por su texto poético El Angelita. En cuento por revista Paula, Federico Zurita, quien tiene un trabajo maduro en la literatura joven. Las creadoras Daniela Abarzúa, ganadora del primer concurso de poesía joven revista La Mancha y Francisca Briceño quien tiene a su haber el premio Caminos del Merco Sur.También el joven creador José Chávez, quien a mostrado sus textos en revista La Mancha y en su propio blog. Más adelante por un hecho de generación, están Cristian Lobos y Rodrigo Kuhrt jóvenes autores aparecidos en Fragmentos Para Otros Textos.
Otro caso Elizabeth Cárdenas integrante de revista El Puñal con mención recibida en el certamen 100 Palabras, y seleccionada para la edición de Ancla número dos. Un escritor cercano Bernardo Astudillo presentando su libro de cuentos La Isla de Los Muertos. También el novelista premiado más de una vez, autor de la novela laberíntica, desbordante, alucinante, vanguardista, Ritual de Piernas de Seda: Mauricio Uribe.
Se destaca además en este ideario de autores Nancy Ramírez Arancibia, también seleccionada para Ancla número dos.
Agustín Rozas, autor residente y entusiasta gestor que ha sido incluido en varias ediciones literarias este último tiempo.
Un hecho interesante es el trabajo editorial y de edición que realizan el grupo de revista La Mancha, gestores de muchos eventos literarios que involucran a la comuna y a sus autores. Destacado trabajo realizado por la galardonada escritora Amanda Espejo; el pronto a publicar su primer libro Ariel Blumel. La inquieta autora de poesía Zara Bahdí, además de Paloma Luz Echeverría y Filadelfia Moreno.
Así como los Buendía triunfan en el espejismo del realismo, también estos autores triunfan en un espejismo verbal y poético como ha sido y seguirá siendo su trabajo. Un día de estos nos seguirá diciendo don Gabo.





Pablo Delgado U.
Editor revista La Mancha.
Qui/13/02/009
Email: dodogadel@yahoo.com

29 de marzo de 2009

DE MANCHAS / presentación de LA MANCHA #13

Algunas imágenes de la reunión:






Ayer, sábado 28 de marzo, nos citamos en casa de Nancy Ramírez para presentar el número trece de la revista LA MANCHA. Alli tuvimos ocasión de compartir - entre otros que pueden ver en las fotos - con nuestros amigos de EL PUÑAL,Rodrigo y Elizabeth; Diana y Patricio del Taller Literario de Macúl; Lichazul, de Maipú; Cristhian Téllez, de la Pintana y el cantor popular Claudio González, de Quilicura.
Esta grata reunión de amigos dio pie para varias cosas: además de presentar la revista en sí, Nancy Ramírez nos presentó su plaquet PUERTAS INFINITAS, el tercer número de la colección EN BREVE, un nuevo proyecto de Ediciones del Taller consistente en editar, como primer paso, una plaquet de pequeño, pero, atractivo formato, como carta de presentación de autores y autoras.
Es así que sucediendo a ENTRE LUNAS de Amanda Espejo, y a PERRO MUERTO de Pablo Delgado U., tenemos ya a Nancy Ramírez con su celebrada publicación.
Como proyectos innovadores y siendo fieles al precepto de nunca cortarnos las alas sino, aprovechar cada forma de arte para expresarnos, esta vez nos apoderamos de las cámaras y pudimos disfrutar del nanometraje de Bernardo Astudillo LA VENGANZA DE CHUKITO, y del primer proyecto audio visual del grupo AMAN, un trabajo realizado por Pablo, Mariela, Zara y Amanda, titulado BAJO EL CIRUELO, prontamente expuesto ante ustedes.
Anoche, lo confieso, recordé unas palabras que escuchamos hace poco en una tertulia con Poli Délano, ofrecida por el Centro Cultural de Quilicura, en donde el lema fue "Despierta la Literatura", refiriéndose a nuestra comuna, quilicura.... en aquella ocasión lo pensé y anoche volví a reafirmarlo: desde hace ya bastante tiempo, LA LITERATURA NO ESTÁ DORMIDA EN QUILICURA, es tan sólo que, por una u otra razón, algunos no quieren verlo ni reconocerlo.
Anoche, y estoy segura de que todos lo sentimos así, pudimos dormirnos con la satisfación de haber logrado el objetivo y sumado, otra vez, nuevas ganas para seguir "manchando", siempre adelante.
Muchas gracias a todos por su apoyo y confianza.



Amanda Espejo
Grupo La Mancha

25 de marzo de 2009

SALUDOS / Gildardo Isidro Gutierrez

Para mis hermanos de la Revista la Mancha, un poema para que lo publiquen si es posible...





PUÑALES


Un relámpago harapiento que cruza devorando la noche
y tus ojos vuelan como insectos hacia mis labios.
Me estremezco entre tus fuegos, que son
como campanas de tormento.

Un solo relámpago desnudo que tilita en tu piel.
Tus manos abiertas en cruz como un sendero me hablan,
me gritan, me despojan, me desean.
Puñales sin presagio,
puñales de tus besos que me hieren,
que me calcinan.

A la deriva como un corcel perdido
van mis labios por tu senos, por la rivera de tu cuello.
Un solo relámpago harapiento,
veloz, traslúcido.
Escritura sagrada manchada con mis dedos
sobre tu vientre que reclama los puñales de mis besos.

¿Quién fue o quien será el solitario que navegue
en tu blanco y almidonado cuerpo,
cuando llegue la hora de partir, crepúsculo de tus sueños,
hacia la noche donde se mueren los puñales de mis besos?
¡Un solo relámpago harapiento
que calcine mis deseos!



Gildardo Gutiérrez Isaza
Escritor y poeta Colombiano

23 de marzo de 2009

LARGA DISTANCIA / Juan Disante




LA CAZA



No sólo en África. En todo el mundo los cazadores salen muy temprano por la mañana a cobrar su presa. Antes del amanecer se levantan activos para pasar revista al armamento y ordenar el plan del día. Mientras unos ajustan las miras de sus fusiles, otros despliegan un gran plano sobre el cual señalan los lugares avanzados de donde podrán sacar el mejor provecho. Otros leen el diario y determinan con exactitud las condiciones reinantes: la entrada y salida de corrientes migratorias de cada especie, los momentos precisos en los que es necesario emplear la munición, las posibilidades de actuar o no furtivamente según convenga. Hasta los valores de cotización vigente de cada pieza son meticulosamente analizados. Todas las fases del preparativo general son armonizadas. Después de un buen baño y un copioso desayuno, acomodan en una gran mesa todos los bolsos y vituallas que usarán, mientras ajustan sus correajes y lustran sus botas. Aun pueden crujir sombras, pero con los primeros reflejos del sol, los cazadores salen animosos, ordenados, cantando a coro una vieja canción de la Legión Extranjera que ya nadie recuerda.
No sólo en África, en todo el mundo, no faltan otras criaturas que comienzan y terminan el día huyendo de los cazadores. Muchos se repliegan a un escondite, otros corren y corren. Y no sólo para salvar sus vidas. También son atraídos por algo: el impalpable sonido de lo sensible, la cadencia lírica de la vida. Entre los perseguidos, uno de ellos busca otras estrategias para escapar del acoso del verdugo. Durante un sueño tuvo la revelación que la muerte lo vendría a buscar para llevárselo consigo. Entonces comenzó a pensar cómo debería hacer para confundir a la Parca de armas llevar. Llegó a la conclusión que lo ideal era cambiar de piel. Por ejemplo, un conejo puede convertirse en hiena o en zorrino transmudando su vida. En su caso, sacarse las aspas de ciervo y ponerse las orejas de asno era lo que debería hacer. Esto desorientaría a la muerte. Aunque claro, no sería suficiente, debería cambiar de domicilio todos los días para que no lo encuentre. Y además, sería conveniente adoptar otra personalidad y hasta sustituir su forma de pensar. ¡Ahí está! Así que, en primer lugar, decidió quemar la biblioteca e irse a vivir a hoteles diferentes. Preparó un pequeño maletín, abandonó su casa presuroso y comenzó a caminar por las angostas calles hacia un destino diferente. La extraña bruma de la ciudad traía un crujido desarmónico de sombras. Y al llegar a una esquina notó que los pertrechados cazadores estaban agazapados, avanzando hacia él en un perfecto movimiento de pinza. Detuvo su marcha y fue rodeado como una tromba. Mientras lo apuntaban, lo examinaron de arriba abajo por largo rato, hasta que finalmente uno de ellos dijo: “Este no es útil, es el financista de un gran banco, déjenlo irse”. Cuando volvió a emprender su camino, pensó que la triquiñuela había servido, sin percatarse que caían de su bolsillo papeles con poesías que no se había atrevido a quemar. Un cazador tomó una y comenzó a leer:

Despiértame cuando veas que ya no venzo

despiértame ante cada duda que tuerza mi vida


despiértame cuando busques mi beso activo


despiértame cuando mis entrañas se confundan.


Se sintieron burlados. En el eco del denso bosque de cemento se escucharon infinidad de disparos y la muerte de un majestuoso ciervo regaba con su noble sangre la equívoca calzada ya recorrida.


Juan Disante
Desde Buenos Aires, Argentina

SALUDOS / Grupo Amigo





Amanda:

Leí con mucho agrado la revista que me regalaste y me gustaron esos poemas románticos que encontré ahí.
Con mucho agrado te envio la reseña de AMIGO, aunque te vuelvo a decir que no somos un grupo consolidado, somos solo amigos que nos juntamos a veces y no siempre y no siempre los mismos, he intentado agarrar a la mayoría que pasa y pisa, pero es solo producto de amistades y no de organización. Somos un grupo de amigos sin lista oficial, que algunos están y a veces otros están y otros llegan y otros se van.


GRUPO AMIGO


Grupo de poetas jóvenes que nos encontramos juntos luchando por hacernos un espacio en la escena de la poesía joven actual, organizando lecturas, creando revistas y antologías; creando una unión para tener las fuerzas para instalarnos y que nos escuche el resto que aquí estamos.





Texto de CRISTÓBAL EDUARDO GÓMEZ RAMÍREZ


Miles de empleados públicos coreanos
se cortan su dedo meñique
en señal de protesta

los reunen todos
y se los entregan
al gobierno

*

la mano derecha
sosteniendo firmemente
la empuñadura

el dedo más chico
de la otra
en el filo del abismo

un grito oriental
y la fuerza del honor
separando el dedo
de la mano
por gracia de la guillotina
en un acto nacional




E-mail: pachotron@gmail.com

21 de marzo de 2009

POESÍA / Amanda Espejo





E L CUERPO



No ha de rendirse tan fácil ESTE cuerpo.
En contra absoluta de mi voluntad
NO ha de hacerlo.
Blindado al azar por deidad opositora
no ha de partirse en dos por el talle
ni cercenar en seco ambas muñecas.
(No sirve…) Se niega.
Sus vasos sanguíneos se cierran
reprimiendo el torrente que libera.

No ha de doblegarse mi cuello ni reverenciar mi cabeza
ante la soga en lazo de mi falso albedrío,
ni han de crujir sus vértebras por el motivo que sea:
el sentido… el llorado … el perdido.

La tierra ya está seca: baste con ello.

No han de lisiarse sus caderas
con el trotón estéril de los años.
El ansia misma de los pasos
las mantendrá indemnes, aún,
ante la ausencia de un camino.
No han de quebrarse estos huesos
como de simples mortales: de dentro a afuera.
Estos rebeldes se astillan hacia el centro de la médula,
despertando el punto experto del dolor.
No han de cejar en su empeño
hasta clonar en mi frente la corona de Cristo.

No ha de partirse este tórax como recurso final,
por diseño, está impedido.
De un tupido toma-y-tira son las fibras de su piel.
No ha de explosionar esta cuenca
ni menos, su vapuleado corazón.
No ha de dormirse el nombrado ni por sueño ni aflicción.
No le es VALIDO.
Por mandato, es NO permitido.
Ha de bombear imparable bajo el rigor
inclemente de los ALTOS
y bajos.

No han de torcerse estos dedos al punto
de no poder transcribir,
ni esta lengua transgresora que atina y yerra
ha de descansar en paz.
NO todavía.
No, mientras rueden por las sienes las ideas
de ida y venida, preconcebidas por otros,
manifestadas por mí.

No han de secarse estos ojos ante el incendio voraz,
ni ha de cesar la garganta de emitir sus gemidos
ante los cuatro vientos:
es el concierto a-penas de los sin-cordados,
los desposeídos de la calma primigenia.
No ha de escucharse otra cosa hasta el final de los tiempos,
ni ha de acabarse este, el mío,
a mi placía y alcance de mano.
No ha de acunar a este cuerpo la compasión del origen.

(…) tal vez, nunca la hubo,
y no FUE y no ha SIDO más que el mandato asfixiante
de quien ostenta el poder en un dedo
alzado a Voluntad (…)

No ha de saberse otra cosa
ni recalar en certezas.
No más en una que en otra.
No existe más presente que la fe del perdido,
la del castigo,
la de saber que estamos vivos.

Estamos vivos.

Estamos vivos.

Estamos vivos…





Amanda Espejo
Publicado en La mancha número doce.
Dibujo: Amanda

18 de marzo de 2009

COMENTARIO / Sobre el silencio: Nancy Ramírez A.




EL SILENCIO




E
l silencio viene en puntillas de sonámbulo, con insipidez de muda mudez, viene con herraduras perdidas por caminos que crujen de silencio; se posa en lontananza y pinta ojos al horizonte, ojos llenos de lágrimas de soledad, ojos que lloran y lloran, que crecen tanteando las montañas y laderas, llanto que perece en el oído sordo, por que la voz es huera.

El silencio chilla, se desespera y grita torpemente a la memoria del día, grita a los muros que crecen como nieblas infinitas, muros que le dan la espalda a la voz sin eco de la noche.

Noche que también colgó su telaraña de melodías pretéritas, noche en que el silencio viene a hacer cita nocturna, con el espejo roto de la palabra; esta noche que puja por romper las mil amarras del silencio, que desafía y porfía, que se escurre a lo correntoso del silabario de la memoria, memoria nunca parida.

Tengo el silencio a mi diestra como algodón sin eco, cansado, acongojado, curvada la espalda, caminando la vida en la orilla de la nada; me abruma, me tulle, me hace cojear las entendederas, me necroza mi lengua, tu lengua, creando abismos curvos, cuencos hondos, distancias afiladas, sobre la hirsuta muchedumbre, cavando una gran fosa de incomunicación. Hace tiempo que vengo escuchando su murmullo de humo, su silencio impenetrable, su murmurada mudez, su callamiento casi eterno.

El silencio se envuelve en actitud mezquina y nocturna de los hombres, hiriendo el rostro de la razón y del entendimiento, produciendo esta preñez de congoja oceánica, este canto inmóvil encima de los tiempos.

Voy a comprar todo el silencio hasta el infinito, para no desaparecer en este traje de angustias, traje a retazos contagiosos, su afilado tacto no acariciará el absolutismo de las laderas de mi umbral, no deshojará la geografía de mi imaginación, ni la ineficaz encantación de mis escritos, ni será motivo de que el silencio me enmudezca como la misma olvidanza.

Silencio quédate y dame la dosis necesaria de noche y sol, de barro dibujado. Déjame hacerte perlas en mi mar imaginado, hacerte canto de mi tocata y fuga, musitarte y tararearte en sonetos y prosas comprobando a cada instante, mi precariedad y asombro, así, contigo, SILENCIO, quiero atisbar mi propio abismo.




Nancy Ramírez A.
Publicado en La mancha número doce.



E mail: nnc.ramirez@gmail.com

17 de marzo de 2009

LETRA NUEVA / Elizabeth Cárdenas





CHUSCA DE 7 SUELAS es una publicación independiente de Elizabeth Cárdenas, parte del colectivo El Puñal y miembro del taller literario del mismo nombre desde el 2005. En noviembre del 2008 sale a la luz el número uno de La Chusca siendo todo un aporte en cuanto a creatividad y ganas de hacer las cosas. Para saber más, contactarse a : solilluvia@gmail.com

Aquí, parte del número dos:


La Venganza


El agua no corre
Patente la sequía
--en el barro seco
-----las grietas
-----los bichos incrustados

Se llevan la miel
--dejando caños tapados

El árbol está negro de resina
las hojas blancas

el azahar se asoma a respirar
Las raíces cavan hacia
--ríos subterráneos de lava

Ya no puedo contenerla,
se desliza escalera abajo
La casa inundada
se enfrían las paredes
--calientes
Huye
--por la rendija de la puerta
Hierve
--en la calle
-----Se evapora



Elizabeth Cárdenas
Colectivo El Puñal

16 de marzo de 2009

CON CÁMARA / La venganza de Chukito, por Bernardo Astudillo.

Como nuestro compañero Bernardo Astudillo se especializa en narrativa y comentarios de cine, esta vez publicamos su primer experimento con "luz, cámara, acción", de manera totalmente artesanal. Este Bernardo! tan amante del suspenso...


LA VENGANZA DE CHUKITO








Bernardo Astudillo

Grupo La Mancha

15 de marzo de 2009

HOMENAJE / al sensible fallecimiento de la poeta peruana Blanca Varela.



BLANCA VARELA


In memoriam
1926-2009


Reseña biográfica
Poeta peruana nacida en Lima en 1926.
Muy joven ingresó a la Universidad de San Marcos para estudiar Letras y Educación trabando amistad con importantes intelectuales de la época. En 1949 se radicó en Paris donde conoció a Octavio Paz quien fue determinante en su carrera literaria, conectándola además al círculo de intelectuales latinoamericanos y españoles radicados en Francia.
Posteriormente vivió en Florencia y Washington donde se dedicó a hacer traducciones y eventuales trabajos periodísticos.
En 1959 publicó su primer libro, «Ese puerto existe», en 1963 «Luz de día» y en 1971 «Valses y otras confesiones». Más tarde, en 1978, realizó la primera recopilación fundamental de su escritura en «Canto villano». Finalmente apareció su antología de 1949 a 1998 con el título «Como Dios en la nada».
Obtuvo el Premio Octavio Paz de Poesía y Ensayo en el año 2001, el Premio Ciudad de Granada 2006 y los premios García Lorca y Reina Sofía de Poesía Iberoamericana en 2007.
Falleció en marzo de 2009 en la ciudad de Lima. ©



Dice el medio peruano EL COMERCIO:
La poeta peruana Blanca Varela falleció hoy a los 82 años de edad. Blanca Leonor Varela Gonzáles es considerada como una de las poetas más universales de nuestro país, calificativo que es avalado por recientes premios recibidos por su obra.
Sobre su obra, la vate develó su perfeccionismo en una entrevista dada a El Comercio en el 2002:

"Yo no tengo un espíritu crítico, pero sí autocrítico, es decir, corrijo mucho. Siempre hago una poda exhaustiva; recorto lo superfluo, lo que no sirve para expresarme. Pero eso es diferente a que yo tenga algo que decir sobre mi poesía; solamente escribo y no puedo hacer crítica sobre lo que hago. Eso se le dejo a los lectores y a los estudiosos. Pienso que cada persona tiene un gusto, una medida: hay poetas que hacen crítica, otros que no, así como hay autores que me gustan, otros que no; hay quienes hacen una obra de tal o cual forma. Yo sólo trato que mi poesía sea poco convencional", dijo en ese entonces.



Su poesía:

LA MUERTE SE ESCRIBE SOLA


la muerte se escribe sola
una raya negra es una raya blanca
el sol es un agujero en el cielo
la plenitud del ojo
fatigado cabrío
aprender a ver en el doblez
entresaca espulga trilla
estrella casa alga
madre madera mar
se escriben solos
en el hollín de la almohada

trozo de pan en el zaguán
abre la puerta
baja la escalera
el corazón se deshoja
la pobre niña sigue encerrada
en la torre de granizo
el oro el violeta el azul
enrejados
no se borran
no se borran
no se borran.



Textos de la autora extraído de A MEDIA VOZ:
http://amediavoz.com

14 de marzo de 2009

NARRATIVA / Microcuentos de Arjex






31 / Tócame 93

Sólo tócame, no me dejes enajenar, que me olvide de nuestros hijos, de nuestra
casa, del olivo que plantamos juntos en la entrada, del matrimonio de la Ale y de
la sonrisa del Pancho, pero tócame justo aquí en mi cabeza, que es ahí donde
se me escapan sus rostros, no les hagas caso a mis rabietas, que son mis años
los que me refunfuñan, pero por favor tócame, tráeme de vuelta al amor,
que hace tiempo que tocaste mi corazón, ya tienes experiencia, no como esta
enfermedad que ni siquiera sabe quien soy.




12 / Soledad 57

Solamente estoy sólo, no hay mayor escándalo en eso, no hay mayor acierto
en darse cuenta de la situación, es normal, natural y solucionable, todos hemos
estado solos en algún momento de nuestras vidas o nos hemos sentido así,
pero, sucede doctor, cuando nos empecinamos en estar solos, que nadie nos
toma en cuenta...¿doctor? ¿Dónde está doctor?



1 / Caníbal 77 ( a Francisca “panchita” Castro Pérez)

El reportaje que transmitían por la televisión mostraba todo el proceso de
desarrollo de un bebé, desde la fecundación hasta el nacimiento. Francisca,
a sus cuatro años, miraba con una extraña atención: veía como a la mujer le
crecía el abdomen y luego una imagen se mostraba al interior, dejando ver al
niño desarrollado chupándose un dedo. Francisca ladeó un poco la cabeza y
luego preguntó: ¿cómo se lo tragó?



José Eduardo Chávez (Arjex).
Publicado en La Mancha número once

http://arjex.blogspot.com

LETRA NUEVA / Ricardo Sánchez Orfo

Del poeta Ricardo Sánchez Orfo:

EL EJERCICIO DEL CAFÉ

(20 inútiles poemas y una canción de amor a la fuerza)






El ejercicio del café
(podría sentarme a tejer, a respirar hondo y vago, y sin embargo; no llegarías)


Penélope te sigue buscando en la calle sola y vacía,
Con los ojos perdidos en cualquier parte,
En cualquier temor y en todos los edificios desocupados.
Porque las puertas no se abren tanto más que la amargura
O que los ojos de un muerto,
Porque soy una hojarasca que mira el techo,
Un lugar sin gente que te mira por un agujero breve,
Un calendario sin nombre que se desparrama como los días,
Porque me siento en todas las ventanas a esperar,
En todos los andenes a esperarte.
Te busco tras la puerta y tras los ojos;
Aunque no seas tú, AUNQUE NO VENGAS.
Te hospedo, te malgasto, te amparo,
Te mato dos veces por día y te vuelvo a esperar.
Aunque no vengas.





poema largo
(vaya que cuesta)


Podría escuchar la misma canción toda la tarde sin parar de llorar,
Guardándome las ganas de escribirte y rascándome el ombligo.
Esta tarde nos cuesta sobrevivir a todas las cosas,
Sin ir más allá;
Esta tarde nos cuesta SOBREVIVIR.



CÓMPRALO EN CUALQUIERA DE ESTAS LIBRERÍAS:
***Feria chilena del Libro Ltda, Huérfanos 623, Stgo.***Librerías Catalonia Ltda., Las Urbinas 17, Providencia *** Cecilia Palma, Manuel Montt 58, Providencia*** Juan Albertos Jadue – Librería Quimera, Nueva de Lyon 45, Local 8, Providencia***Miguel Concha S.A. Alferez, Real 1414, Providencia*** Pioneros Libro Limitada, Andrés de Fuenzalida 18, Providencia*** Servicios Comerciales Parra y Barria Ltda., Plaza de la Ciudadanía # 26, Subsuelo, Stgo.

13 de marzo de 2009

SALUDOS / Médeliz Aguirre


Todavía queda marzo para saludar a la mujer: desde maipu, Médeliz.









NACIDA MUJER


Armonía de alma
cuerpo de orfebre.
En cajita mágica
una costilla alegre
de contorno amplio,
de vientre fuerte.
Fábrica de seres.

Adán se maldice
haber sido el donante
de semejante proyecto.

Tal historia no existe.
Somos el origen de la nada
somos el origen del todo,
somos el huevo y la gallina.
La línea recta del vínculo.
El punto e inicio
del cosmos hecho materia.
La mente y el alma
el cuerpo y el sexo.
Parida con dolor
regada con lágrimas
Esencia de mujer
nacida hembra



Médeliz Aguirre

Poeta de la comuna de maipú.

Pintura: "MADONA PORTEÑA" de Soledad Espinoza.

SALUDOS / Ana Montrosis

AMIGOS:


Visiten está página del Diario DATOS SUR que sale en papel una vez a la semana en todo el Sur de Chile, y en donde tengo una columna semanal para escribir a cerca de literatura y bueno como pueden ver en el link empecé con una nota de nuestro amigo HH que como todos saben nos está dejando muy parados por todo latinoamérica, lo que es sin duda un ejemplo a destacar. Espero lo lean y sepan que acá hay un espacio para la literatura actual.
Mis más sinceros cariños amigos y a seguir trabajando por todos y para todos.



Hector Hernández Montecinos


Licenciado en Literatura. Doctor en Filosofía mención Teoría del Arte. Sus libros de poesía han sido editados entre el 2001 y el 2003.
Hernández a sus 29 años es uno de los poetas más leídos y respetados en Chile, con una publicación de 13 libros, siendo esto una especie de feed back en la poesía actual Chilena, lo que lo convierte en un vate que no se conforma con migajas, ni manteles largos, ni dulces esporádicos.
Es por esto que la apuesta de HH, es por una escritura más honesta, por un Chile más jugado. Héctor ha dado una pelea inmutable, una pelea a toda prueba, una que se eleva hacia el otro lado de la cordillera, visitando primero al pueblo peruano; luego al pueblo argentino, ecuatoriano, cubano, siguiendo a Honduras y ahora radicado en México. Solo desde esos lugares, este joven se lanza en una cruzada literaria incomparable, la que se observa desde su propia Latinoamérica(...)


Para leer toda la columna de Ana, seguir el enlace.





http://www.datossur.cl/

11 de marzo de 2009

COMENTARIO / Marcelo Escobar Morales


Anarquia Literaria


S
on casi los únicos ejemplos de escritores anarquistas en Chile, Manuel Rojas y González Vera, junto al poeta Domingo Gómez Rojas, que apresado durante una huelga terminaría volviéndose loco en una oscura celda de la cárcel de Santiago. Representantes de una generación donde el idealismo se pagaba demasiado caro, en una época tumultuosa y oscura, estos hombres mantuvieron el valor y usaron las armas de su poderosa escritura para denunciar con energía la injusticia social y los atropellos del estado, la iglesia y la policía. Eran insolentes, audaces, solidarios, valientes y grandes intelectuales. Y se habían construido solos.
Cuando era un niño y comenzaba a refugiarme en los libros, descubrí un viejo texto escolar que había pertenecido a un tío, el que seguramente había sido obsequiado para nuestra educación. Era un viejo libro con las tapas cafés y el maravilloso diseño tipográfico de esos años, la cubierta parecía encerada por el uso y las paginas interiores estaban resecas y amarillentas. En ese libro leí por primera vez un cuento de Manuel Rojas.
El relato se titulaba “Laguna”, y narraba las desventuras de dos chilenos en un campamento de trabajadores en la cordillera argentina. La singular pareja estaba compuesta por un adolescente y un roto de memorable mala suerte que daba el nombre a la narración. Enganchados por una compañía inglesa para trabajar en las obras que abrirían un túnel para el tren trasandino, conocen un mundo de privaciones: hambre, frío intenso, pero también compañerismo y amistad entre un heterogéneo grupo compuesto por suizos, italianos, argentinos y varios chilenos más.
No tardaría la mala suerte en ensañarse con Laguna, una sucesión de accidentes y castigos por parte de los capataces de la compañía, concluyen por reducir al desafortunado roto a un costal de huesos desdentado. Por su parte el joven chileno decide emprender el cruce de la cordillera, sumándose a una pareja de decididos anarquistas. Laguna ruega, en una escena conmovedora, que lo lleven con ellos, cansado de la mala fortuna y decidido a morir en Chile. El final del relato es desolador.
Jamás había leído algo así, con esa atmósfera mezcla de pesimismo y esperanza, tan cruda y real para un niño que comenzaba a vislumbrar el mundo.
La aparición de los dos anarquistas fue algo que me intrigo durante un tiempo largo, nunca había escuchado esa definición, pero intuía que eran una casta especial de hombres, valerosos y solitarios, nada más.
Con los años me enteré de que el episodio lo había vivido el mismo Rojas, que había cruzado la cordillera a pie y había llegado hasta Valparaíso durante su juventud, y que era anarquista.
Manuel Rojas se transformó con el correr de los años en uno de los escritores más dotados de la literatura chilena, duele pensar que sus textos son autobiográficos, que la médula de su escritura, lo que la nutre, es la exquisita combinación de realidad y ficción. Duele pensar que el joven Rojas padeció el hambre que describe en el magnífico cuento “El vaso de Leche”, pero es sencillamente la verdad.
Las privaciones del escritor marcaran su obra, jamás se despegará de ella y esta misma miseria vivida le otorgarán la calidad moral que mantuvo hasta su muerte en 1973.
Es comprensible entonces que el joven Rojas se integrará a las filas del anarquismo desde muy temprano, su escepticismo social lo volcaba en las páginas de la revista Claridad, principal órgano de denuncia de los estudiantes e intelectuales de aquellos años.
Manuel Rojas reúne las características esenciales del anarquista: La autoformación, la rabia social, y por sobre todo la idea de que es el propio individuo y nadie más, el que construye su propio destino.
A los dieciséis años había desempeñado todas las labores que un obrero trashumante podía realizar: zapatero, cerrajero, apuntador de teatro, peluquero, pintor de brocha gorda y por supuesto tipógrafo, el oficio clásico de los monjes anarquistas.
Las lecturas de William Faulkner, Mann y Proust definieron su carácter y lo introdujeron en el árbol que es la literatura, rescatándolo para siempre.
Después de años de preparación está listo para el gran golpe, su obra maestra.
El libro que despediría violentamente el criollismo establecido, revolucionando los antiguos modelos de nuestra literatura e instaurando el relato realista. Por fin aparecía la novela que aplicaba técnicas modernas a un relato de criollismo urbano, gracias al estudio de los escritores de vanguardia. aparecía “Hijo de Ladrón” y la novela chilena se ponía pantalón largo.
En este difícil camino lo acompañó el otro escritor ácrata de nuestra literatura, el también joven José Santos González Vera, de similar vida y formación había nacido apenas un año después que Rojas, en 1897, en la localidad de “El Monte”.
Escapa de su hogar apenas un niño y se sumerge en los barrios marginales de Santiago, aprendiendo múltiples oficios, hasta relacionarse lentamente con las letras.
Al igual que Manuel Rojas, González Vera realiza una obra innovadora y cargada de vivencias, con una escritura lenta y bien pensada, el escritor describe con fina ironía los suburbios de principios de siglo. Con un estilo narrativo exquisito, de una fineza y claridad nunca antes vista, González Vera depura su estilo hasta conseguir un minimalismo desacostumbrado en nuestras letras, mezclándolo con un humor de excepcional factura.
En su novela más conocida, esa joya de sencillez que es “Alhué”, el escritor logra cierta notoriedad. El breve e intenso libro describe con una prosa poética, cargada de emoción y nostalgia, el lento pasar en la sencilla villa detenida por el tiempo. Este es el único libro en nuestras letras en que cada descripción esta relatada con una mirada de un preciosismo sobrecogedor.
Con apenas dos libros publicados (Además de su debut en las letras con “Vidas Mínimas” de 1923), el escritor es galardonado con el Premio Nacional de Literatura en 1950.
José Santos González Vera fallece en Santiago en 1970.
Estos dos grandes de nuestras letras son los sobrevivientes de los locos anarquistas de principios de siglo, ejemplos de virtud y entereza hasta el último de sus días.
Caminaron una vida juntos, y realizaron una gran cantidad de textos políticos, casi siempre en la revista “Babel”, considerada por muchos como la mejor publicación literaria en nuestra historia. Ahí gritaron las cosas por su nombre, siempre con coraje y dignidad. Fueron amigos hasta el final.





Marcelo Escobar Morales
Publicado en La Mancha número nueve.

http://www.muertealatardecer.blogspot.com


4 de marzo de 2009

SALUDOS / De Soledad Espinoza






Amigos, nuevamente va a salir al aire una nota que hizo el Canal 13 Cable de mi exposición "De lo humano a lo divino" los horarios son los siguientes:

"Panorámica" del canal 13 Cable el jueves a las 22:00hrs. El programa se repite el viernes a las 08:30am, 17:00hrs y 24:00hrs. y el domingo a las 12:00pm, espero
que lo puedan y lo quieran ver.

La exposición está hasta el siete de marzo, en el Centro Cultural Estación Mapocho.


Saludos

Soledad Espinoza


www.delohumanoalodivino.blogspot.com

3 de marzo de 2009

EL LIBRERO de Amanda Espejo / Salidas de Madre

SALIDAS DE MADRE
Editorial Planeta / Biblioteca del Sur







En el espacio de la última FERIA DEL LIBRO USADO me encontré con esta “joyita” de la narrativa nacional: SALIDAS DE MADRE, un compilado de relatos que reúne en torno a un tema crucial de la condición femenina, a los dos polos que conforman la literatura que escriben, hoy, las mujeres de Chile. Por una parte, están las escritoras consagradas, es decir, las que tienen una trayectoria por obra publicada, y por otra parte, las que empiezan, pero cuyo talento es indicativo de la llegada de nuevos relevos. Están en este volumen, voces tan variadas como Alejandra Costamagna, Marcela Serrano, Diamela Eltit, Sonia Montecinos, Ágata Giglo, Lina Meruane, Isabel Allende y Pía Barros, por nombrar algunas.
Es así como el tema de las madres, es revelado desde un sinfín de perspectivas: unas halagadoras, otras , en tono de reproche, nostalgia, ausencia, castramiento, etc., cada una de ellas , reflejo de una realidad que es imposible de soslayar: la importancia de la relación madre-hija. De esto nos hablan veinte escritoras chilenas en busca de una definición de ellas mismas. Imposible no tenerlo en mi librero.



MUERTES

Pía Barros / Página 23



POR AMOR, MADRE, por amor estoy aquí. Sólo quiero la herencia de este suéter tuyo que no me he quitado en la semana entera que cuido tu agonía. La textura de esta lana que estuvo en ti cuando eras otra y la vida se te pegaba a los dedos. El abrazo de esta lana por los abrazos que no nos dimos, porque nos abrazamos poco, madre, y es horrible constatarlo ahora en que te mueres tanto y tan rápidamente. Queda poco tiempo. Nos queda poco tiempo, madre. Aunque fueran mil años, es poco el tiempo que nos queda ahora en que la muerte empareja tus costados. Te quiero y estoy aquí. No sé expresarlo, ni llorar. Tú y los demás se burlaban de mis llantos y aprendí a no mostrarlos, madre. El llanto es un tatuaje oculto más. Ahora querría llorar y no puedo, madre, sólo quererte y estar, estar siempre.


Así comienza este conmovedor relato de la autora Pía Barros. Para más, tienen que conseguir este libro.



Amanda Espejo