30 de junio de 2008

POESÍA / Nancy Ramírez




SIMPLEMENTE ALEGRÍA


L a sonrisa de los niños
¡Alegría!
La inteligencia que se desflora en llamas
el amor incondicional, el amor fraterno
la amistad gota a gota cultivada.

El alma ebria de flores y ternuras
¡Alegría!
Los besos de las brisas a las hojas del mundo,
el aliento de la tierra,
los plácidos murmullos de la callada selva
y de la madre el vientre pleno
que acaricia en dulce devaneo.

¡Alegría!
La confianza, la pasión y los placeres,
el suspiro de las olas al fundirse con la espuma.
Tu voz, tu piel, tu luz, tu alegría y la mía,
la presencia del cielo con su copa de frescura.

La alegría camina descalza
por la orilla de un mar imaginario
y luego, se descuelga intangible,
como un racimo blanco de la luna.
No obstante, bien preciado, a sus ojos y a los míos
mi señora Alegría...
ven a regarme siempre de un poquito
o de un mucho de alegría.


Nancy Ramírez
Publicado en La Mancha número diez.
Dibujo: libro Pehuén

28 de junio de 2008

POESÍA / Daniela Abarzúa






Eclipse



Cuando mis planetas se alinean
y el movimiento cósmico se desata
mi caos se revuelve
Tornados de luces psicodélicas
Espirales de tensión insoportable...

¡Todos se muelen dentro de mi trituradora!

Y crezco,
me estiro
Soy gigante
Fuerza brutal...

Y me desgarro,
me retuerzo
Dolor a brazos abiertos
que lacera,
que arde muy adentro...

Soy sólo yo contra tus navajas de hiel...

Mi coletazo todo lo sacude
Ondas insurrectas
que se esparcen
Todo en una llamarada refulgente

Y te quemo
con mi flama de arsénico azul
Y tu carne putrefacta,
derretida como esperma
se hace ceniza volada.


Daniela Abarzúa Guerra
Publicado en La Mancha número diez.
Ilustarción: Amanda

22 de junio de 2008

RETRATO / Federico Zurita Hech


UN YO QUE NO SOY YO
HABLÁNDOLE A TERESA WILMS MONTT
SIN QUE ÉSTA LOGRE ESCUCHARME
O QUE DESCARO EL MÍO.



Ay Teresita, que linda eras cuando te llegó la muerte ni muy avanzado el siglo XX. Y lo menciono porque, si ignorara ese antecedente, para muchos sería como si nunca hubiese hablado de ti, Teresita. Y tan cuica que eras, que no puedo dejar de mencionarlo por la misma razón que no dejo de mencionar que eras tan linda. Y lo peor es que no te dejaron disfrutarlo del todo, aunque, claro, algún provecho le tenías que sacar.
Es que tal vez, si no hubieses sido tan linda, ni tan cuica, nunca, nunca habrías sido escritora y no serías la osamenta estelar que eres hoy, porque, si hubieses sido pobre, nadie se habría interesado en retenerte y encerrarte. Menos aún si hubieses sido fea. ¿Te puedes imaginar tú misma cómo habría sido todo si hubieses sido fea? Que escriba no más, habrían dicho, si es tan fea y tan pobre, de algo que sirva este esperpento.
Pero fuiste la más linda en Viña del Mar y luego en Iquique y en buenos Aires, igual. Y tal vez hoy también lo serías y te invitarían a los estelares para hablar de cómo Huidobro te ayudó a huir del encierro del celoso de tu marido, un Balmaceda. Y con tanto apellido tan rimbombante de por medio, de seguro sería un cahuín bien fino y tu obra seguiría sin ser leída y volverías a decir " en la cabeza de la nada se ha suicidado una idea". Es que, cómo te lo digo Teresita, si ya nadie lee tu obra, que es tan difícil de encontrar, en cambio, tu biografía está en tantos veladores y los pasajes de tu vida los dejan a todos tan conformes, que ya da lo mismo lo que escribiste. Ya me imagino, este es un diálogo tipo: ¿Has leído algo de Teresa Wilms Montt?, dirá uno. No, nada, ¿pero, supiste que su marido la encerró en un convento cuando descubrió las cartas que se escribía con su propio primo y que después, Huidobro la ayudó a escapar a buenos Aires?, dirá otro. No, pero con el que se escribía no era con su primo, era con el primo de su esposo, agregará un tercero. ¿Y no era con Huidobro entonces, el romance?, se preguntará el primero. Y luego, hablarán de lo que pasó en Nueva York, Madrid y París, porque alguien como tú pudo conocer todas esas ciudades. Y claro, tus hijas también saldrán al baile.
Si hubieses nacido en otro país ya te habrían hecho una película ¿te imaginas?, con Gwyneth Paltrow o Nicole Kidman haciendo de Teresa. Y la película de seguro terminaría y empezaría con el mismo día, el 22 de diciembre de 1921, cuando te tomaste tantas pastillas que agonizaste hasta la víspera de Navidad de ese año. Es que esas películas son tan predecibles, que uno sabe que van a partir con el suicidio, porque ¿sabes?, nos gusta tu tragedia, nos llama la atención, esa atención que aún no le ponemos a tu obra, Teresita. Ah, y si no hubieses sido tan linda y tan cuica, tampoco habría historia.Está claro que fuiste una mujer valiente. No muchas hacían lo que tú, cuando el siglo XX recién comenzaba, pero, eso no te hace mejor ni peor. No es tu valor ni tus méritos lo que se pone en duda, es otra tonterita, esa de creer que tenías capa y súper poderes y que nadie se canse de repetir que eras tan linda. La Mistral era tan fea, pero todos se saben sus poemas. Quizás Teresita, debiste haber sido un poco más fea para no ser tan desgraciada. Ahora todo sería distinto y no te recordaríamos como una especie de roquera, porque así te ven muchos ahora, como una roquera. Si, los siúticos te deben ver así. Y nosotros no somos menos siúticos por estar diciendo todo esto, después de todo, tampoco hemos leído tu obra.




Federico Zurita Hech
Publicado en La Mancha número seis.




POESÍA / Hallan Andes


HECHOS…



¿Viste cómo sin ser Dios puedo hacer salir la luna?
¿Viste cómo volaban las puertas de piedra,
los arcos, los dinteles,
el alfeizar de tu ventana de mármol?
Toneladas de material sólido, hierro forjado,
bloques de granito labrado a rayo, dibujado a láser.
Y todo para ti.
Para nosotros.
Para construir nuestro palacio
que ha de prevalecer eones de milenios.
Me miraste asombrada cuando corrí la nube
que tapaba nuestros rayos de sol.
¿Y el saludo de las plantas?
Su venia vegetal,
su bienvenida de ramas extendidas
ofreciéndonos sus frutos.
No acababas de sorprenderte y me dijiste:
¿Y todo esto Hallan, querido… por qué, cómo?
Por ti… no más.
Te repetía “por ti”,
y recostándome en tu pecho, me dormí.
Me quedé como transparente veinte mil años,
y hoy al despertar, veo que no estás…
se han apropiado de todo.
Tu belleza derramada en todas partes
y yo, solo… pero, te inventaré.
Voy a eliminar los hombres sin matarlos:
los disolveré en el éter de la gracia repartida.
Tomaré mis bienes y tendré noche de bodas
y después,
recostándome en tus brazos, velaré,
jugando a ser cada uno de quienes me deshice…
Claro que… eso sí:
Los he de fusionar en el nombre
del Yan que tú me diste.

Hallan Andes
Publicado en La Mancha número siete.

Ilustración: Alejandro Santos Chávez.

13 de junio de 2008

REFLEXIÓN / Amanda Espejo

SOBRE LA IMPORTANCIA DE LA LECTURA INFANTIL

Si nos ponemos a pensar en la importancia que tiene la lectura para los niños, nos daremos cuenta, fácilmente, de que no hay una sola razón, sino, muchas de ellas, a las cuales podemos llegar en forma espontánea y sin rebuscamientos:
Obviamente, la lectura es parte integral del lenguaje y como tal, uno de los pasos indispensables del aprendizaje. Pero, además de aquello, tiene por añadido un resultante emocional que raya en lo mágico, y es que la lectura es el interruptor que sin ruido enciende la imaginación para, en enseguida, abrir la puerta de miles de mundos escondidos que aguardan a ser descubiertos
por los lectores.
Es fácil imaginar entonces, qué maravilla es la que sucede cuando el lector es un niño.
Los niños y niñas son, gracias a su corta edad, seres inocentes y no contaminados con los prejuicios y quiebres valóricos que suelen afectarnos después, a lo largo de nuestra vida. Están en un estado... podríamos decir de gracia, en donde todo lo que observan les produce viva admiración y la fe tácita de que aquello puede ser. Así, sin cuestionamientos.
Los libros infantiles abren para ellos una serie de mundos maravillosos que ellos, en su concepción no maliciosa del mundo, son capaces de vivir como reales y en donde los sucesos que allí se relatan son experimentados como propios, convirtiéndolos fácilmente en los héroes y heroinas de las historias relatadas. Una vez aceptado este hecho, nos daremos cuenta de la importancia que tiene para ellos el tener acceso a estas instancias y a lo sustancial del hecho de que puedan contar tanto con los libros como con los espacios adecuados en donde puedan recrear tranquilamente, lo plasmado en esas páginas.
Si nos damos el tiempo de mirar nuestro diario entorno, veremos que las condiciones reinantes en nuestra sociedad son variables, y en esa variable están insertos nuestros niños y niñas tal como el resto de nosotros.
El libro , como objeto, tiene un valor, y a menos recursos del grupo familiar, menos accesibles son para ellos los libros; negándose con ello la posibilidad a estos niños de acceder al conocimiento y la magia que estos encierran. Es por ello que instancias como esta resultan tan valiosas: es porque encierran mucho más que una tarea cumplida o un acierto que adjuntar a un determinado currículo. Aquí, en este momento se está entregando mucho más que una caja de libros de ciertas características y valor determinado: se está entregando la posibilidad de pensar en igualdad, por lo tanto, este maletín, bien recepcionado, ha de ser un tesoro para ellos.
Por nuestra parte, la del mundo adulto de nuestra comunidad, los niños y niñas son nuestro auténtico tesoro. El futuro ineludible de nuestra sociedad. Cuidémoslos pues, con el respeto que se merecen. Démosle el regalo invaluable de la palabra, día a día, convertida en un trato amable, sin vulgaridades, con respeto hacia ellos, a nuestro lenguaje y a nosotros mismos. Recordemos nuestra propia infancia y convengamos, entonces, en la significancia extrema de saberse valorizado, amado y respetado.

Y, finalmente, simbolizado con estos libros, concedámosles sin vergüenza, el derecho a soñar.




Amanda Espejo


Expuesto durante la entrega de los Maletínes Literarios.

POESÍA / Rodrigo Kuhrt




ELEGÍA DE LA MOSCA




MOSCA QUE POR VOLAR PADECE

EL DESCONTENTO DEL SER HUMANO

SURCANDO TRISTE DÍPTERO MALSANO

POR ESTE INFIERNO QUE NO MERECE.

NO HAY POR ELLA QUIEN SE INTERESE

CUAL HORRENDA Y PÚTRIDA MARACA

A NO SER QUIZÁS EL HUMANO-VACA

QUE PARA PRIVARLA DE SU EXISTENCIA

A LA MOSCA ENVENENE POR SU TENDENCIA

A ESTE MUNDILLO PASADO A CACA.





Rodrigo Kuhrt

Publicado en La mancha número dos.



Dibujo y firma del autor.

4 de junio de 2008

POESÍA / Amanda Espejo



SEQUÍA


De pronto...sin previo aviso:
Nadie canta en la mañana.

Los pájaros se han dormido
con el pico entre las alas.
Los campos, en desolado,
se han prendido a mi ventana
y un temor de boca seca
se adueña de mi garganta...
Siento un viento de secano
negando el frescor del alba.

Nada irrumpe en la mañana...

Por miedo a una lengua muerta
he desmenuzado Estrofas
y escondido en un florero
semillas de Rima y Trama...
Menos que nada ha surgido
de mi siembra entre las aguas:
los tallos de flores viejas
enredaron las Metáforas...

Nada fluye en la mañana...

La incapacidad en pleno
está durmiendo en mi almohada
y de querer rasgar granito
mis uñas ensangrentadas
han trazado surcos rojos
sobre páginas de escarcha.
Sin Símil establecido,
sin Estructura pactada.

Nada llueve en la mañana...

Entonces, boqueo en vano
como pez desterrado en playa
y una agónica pregunta
se extiende, cual explanada...
¿dónde...?
¿A dónde?
¿Cómo, porqué y por dónde
se han marchado las palabras?

Nada... nada surge de la Nada.




Amanda Espejo

Publicado en La Mancha número nueve.


Ilustración: Amanda