29 de septiembre de 2008

POESÍA / Amanda Espejo




ALTAMARES



Dado el sentir,
y en considerando
el estudio profundo de las fases de la luna
y su influjo en las mareas...
Habría que darlo por hecho:

ES CIERTO
HA SUCEDIDO


(La penitencia del peregrino a llegado a su fin)

No es en mar de soledades
que navega hoy mi barca.
Las olas, lastimeras de uno y otro
han ondulado las aguas desde los polos al centro.
Al mascarón de mis senos
el aliento sur del viento ha erizado los pezones
con una caricia helada... blanca... blanca,
y el Señor de las Tormentas
a la misma voz que el trueno
a partido con un rayo en altamares la niebla.
Y allí estás tú...
bajo esta noche quebrada y dispersa como estrellas.
Con un respingo de luna
se me anuncia tu presencia
y una anguila en mi columna serpentea de alegría
hasta contar cada vértebra...
Tú, mi faro de cardinales,
con tus cuatro extremidades
marcando en cruz mi destino.
Con un filo de navaja me voy rasgando las redes
de mis propios aparejos:
¡Que ya no quiero más pesca!
No más capturas ni peces,
que los que albergo en el vientre:

"Los que navegan mis cuencas
Los que desbordan mis ansias
Los que humedecen mis piernas
hasta volverme sirena..."

Allí estás tú, mi encontrado
a la espera de mi canto hallado
para descolgarte de tu propia cruz.
¿Es necesario otro mar para presentir el puerto?

El mapa de coordenadas se fue persiguiendo al viento...

Mi ancla ya esta sembrada en el huerto de las arenas.
¡Ánclate tú conmigo!
Siémbrame ahora en cadencias a tu compás marinero,
navégame palmo a palmo
y bríllame punta a punta esta cubierta de seda
de mi barca navegante,
otrora en mares cambiantes
hoy en cambio, de aguas calmas
y hundámonos sin temores bajo el manto de confianzas
que generan : mi cadera, tu cintura,
y el galope estremecido con que me estallo y me llenas.

Dado el sentir
y la riqueza invaluable que nos brinda la experiencia,
habrá que admitir que es cierto:
"Existen seres de agua que pueden beberse el fuego
de altamares verde-jade,
sobre el campo de una cama,
entre uno y otro sueño".


Amanda Espejo
Grupo La Mancha
Publicado en La mancha número ocho.
Ilustración: Amanda

26 de septiembre de 2008

EL LIBRERO de Amanda / ELVIRA HERNÁNDEZ



De la poeta ELVIRA HERNÁNDEZ
Santiago Waria
Editorial Cuarto Propio








Qué será


que no sobrepasamos el nivel del abecé
que empantanamos en el montículo de la frase corta
empujandola letra a más no poder
-¿queremos que entre con sangre?-
no me explico tamaña ceremonia
-¿será bueno caminar ya con zancos por las calles?-
no me trago el menú de la pantalla chica
aunque sigo comprando huevos en las cuatro esquinas

qué será
artiligio o embrujamiento

?





Una pequeña biografía "de urgencia", escrita por la misma autora:
"No pertenece a la mayoría ni a la minoría. No es de vanguardia o neo-vanguardia, ni marginal, ni underground. Nunca fue poeta joven. No se exilio adentro ni afuera. Ha estado ausente y ahora hace número. Se ubica desde 1951 en la Línea Sur de Chile. Se graduó con honores de Estudiante Permanente. Desde hace diez años trabaja en un proyecto de su interés: "La verdad es una mentira necesaria" para el cual no logró conseguir auspicio institucional. No tiene transbordos intelectuales. No le interesa la cultura, le interesa la luz. Algunos de sus trabajos publicados en poesía son ¡Arre Halley Arre!, 1986; Cartas de Viaje, 1989; La Bandera de Chile, 1991; El Orden de los Días, 1991 y en 1992 Santiago Waria.










24 de septiembre de 2008

POESÍA / Daniela Abarzúa






ESAS HORAS


En esas horas
de delirante agonía
En que aquella idea
me taladra incesantemente la cabeza
Me pierdo en un vaso de hielo
de aguas cristalinas e hirientes
y mi respiración se agita.
Todo se revuelve...

Un ataque de frenesí
Dolor cortante
Alaridos de desesperación
Imágenes dolientes
Verdugos y muerte
Me asedian,
me persiguen,
no me dejan

Y me entrego,
me duermo,
me muero.

Y huyo
me escondo en el rincón
donde sus navajas no me alcanzan
Y gimo
lloro
y musito palabras vibrantes y tristes

E inexorablemente
me entrego,
me duermo,
me muero.



Daniela Abarzúa Guerra
Publicado en La Mancha número 0nce.


Ilustración: Zara Bahdí

23 de septiembre de 2008

RETRATO / Pablo Delgado U.





JUAN LUIS MARTÍNEZ
Por: PABLO DELGADO

Sobre un texto:
LA DESAPARICIÓN DE UNA FAMILIA

El gesto de Juan Luis Martínez de emular en su poesía y yuxtaponer textos personales y ajenos, han hecho concebir su discurso en un sentido omitido, como el de no dispersar al autor como ente gestor del libro u objeto de arte.
Su pretensión está ligada presumir un todo o una nada. No ser motivo de encantamiento (lo que en poesía es prácticamente imposible, ya que el poeta es el guardián del mito y la leyenda hasta que lleguen tiempos mejores, a decir de Teillier).
Su consentimiento en desaparecer, en estar distante de su obra para tachar su nombre en la tapa del libro, sólo se relaciona con ser parte estrecha de la verba, y causar un efecto hacia el contorno que envuelven y retuercen sus textos poéticos. El estar fusionado de esta manera tan semiológicamente, sólo conduce a su voluntad como creador a ser parte absoluta de su obra compuesta, además, de una sedimentada tesis sobre autores y atenuantes gráficas.
Martínez, poeta de Valparaíso nacido en 1942, quien con sus discursos La nueva novela y La poesía chilena ha preservado una neovanguardia en su conjunto abordando: referentes, elitismo, cultura y emplazamiento para dejar de ser temporal y sostenerse a través del tiempo con amplitud y complejidad hacia otras generaciones. Referente poético es su poema" La desaparición de una familia", texto de desaparecidos relevante en su textura y Cortaziano para desfigurar lo desfigurado, después de sostener un orden o desorden de lo que está ocurriendo sin saber lo que realmente está ocurriendo. Se constituye en gestor y destructor orgánico por naturaleza, ya que en primera instancia es su mentor y guía de las señales de ruta de esta familia y a la vez, está siendo precursor de su desaparición. Poeta mayor de la poesía chilena que no sesgó en procurar estar lejos y cerca de su creación, pero, muy distante del resto de los poetas.



Pablo Delgado / Taller / Quilicura, junio 2004.
Grupo LA MANCHA


Publicado en La Mancha número cuatro.

19 de septiembre de 2008

POESÍA / Filadelfia Moreno





VECINOS

¡Aro, aro aro!
Estoy en una fiesta dieciochera
donde, el rey de los huevones
está muerto de curao,
y así, el del lao
trata de comerle la color…
un poco apurao.

¡Toma!, huevoncito, ¡toma!
Mientras el gallo trata
de pisar la gallina.
La gallina menea el traste
¡Si le gusta la cuestión!
Y el huevón sigue apurando alcohol.

No, no estoy en un cité,
estoy en un condominio
que es la misma cuestión.
Gente que se cree ABC1
y está cara pa XYZ
Me voy a casa cansada
de ver… ¡tanto curao jetón!

En fin…
Hasta el próximo dieciocho será.
Los nombres no los pondré:
los dejo a su imaginación
o más bien, saquen ustedes
su propia conclusión.




Filadelfia Moreno
Grupo LAMANCHA
Publicado en La Mancha número siete.
Ilustración: gentileza del blog TERROLIRISMO.

17 de septiembre de 2008

POESÏA / Rodrigo Kurth


ADVERTENCIA DE UN HOMBRE QUE
ACABARA EN EL TELEVISOR



Ya que estás tan lejos
y has abierto con tus manos los párpados
casi translúcidos de tus aureolas,
amortiguando como una madre el asedio
que un dúo de lechones recios,
al sorber alienadamente tu espectral ambrosia,
provoca,
advierto,
con el poder que me confiere tu carnal telequinesis,
que voy a derramar por ambos,
sobre los nimios píxeles que conforman todo tu cuerpo,
mi soledad
diluida en espesas lágrimas.


Rodrigo Kurth

Publicado en La Mancha número ocho.

12 de septiembre de 2008

POESÍA / Patricio Alfonso Ulloa




POEMOIDES


CREPÚSCULO

Al fin del día
miro por la ventana
desde el ayer
girando la cabeza
me devuelven los muertos la mirada.


STRIPPER

Ella se baña
mientras baila
en la rojiza luz de un mundo ido
de un mundo que no está
en el ojo de un sol quizá más viejo
en un foco de sangre
desgastada


DENN DIE TOTEN REITEN SCHNELL

Sabías
que en la calle no hay nadie

Esas sombras que pasan
son sólo sombras
y nadie las proyecta

La lluvia cae en un cuadro
de Caspar David Friedrich
y en la calle más ciega
los transeúntes son tímidos
y veloces.


Patricio Alfonso Ulloa
Publicado en La Mancha número diez.


Ilustración: Amanda

7 de septiembre de 2008

COMENTARIO CINE / Bernardo Astudillo

Clase B:
Pura pasión.



Lejos de la faramalla publicitaria de las grandes producciones, la clase B subsiste a base de esfuerzo y pasión. Sin sus aportes no habría cine independiente, ni un Tarantino, un Scorsese o un Cronenberg. La clase B es la piedra angular del cine masivo de bajo presupuesto, con tramas fáciles que tienen un solo objetivo: entretener. Su origen se remonta a los años cuarenta cuando los estudios debían rellenar los intermedios, entre matiné y vermú, generalmente con “series”, es decir, películas en capítulo con un archiconocido “continuará”, dejando en ascuas al espectador. El plato fuerte era, por supuesto, la película de gran presupuesto (sobre el millón de dólares en esa época) y con actores renombrados. La clase B era simplemente el relleno. Pero con el correr del tiempo se convirtió en género, o subgénero si se prefiere, centrándose básicamente en el terror, la ciencia ficción o el cine negro (el film noir).

La Universal tenía a su haber joyitas como Drácula, de Tod Browning, o el Jorobado de Notre Dame, con el “hombre de los mil rostros”, Lon Chaney; la Fox tenía Casablanca; la Organización Rank las series de Edgar Wallace; la RKO a King Kong. Muchas de estas cintas tienen la virtud de haber sobrevivido a la pátina del tiempo y se encuentran en las listas del cine clásico o cult. Muchas películas de clase B son actualmente consideradas cult movies, sobre todo las nacidas en los estudios de la Hammer Films, de Londres, en los años cincuenta. Enriquecieron la producción las versiones de Drácula, Frankenstein o el Hombre Lobo; se dio a conocer al maléfico Fu Man Chu, cuyo protagonista, Christopher Lee, ya se consideraba un icono del género, o al Mad Doctor, personaje clásico encarnado por Peter Cushing. Había para todos y para todos los gustos.

El desastre nuclear desencadenó la invasión de seres gigantes, de extraterrestres o mutaciones debidas al contacto radioactivo. No era de extrañar que enormes arañas de dos metros invadieran la pantalla o que una mujer de cincuenta pies de altura hiciera de las suyas. Poco presupuesto pero mucho ingenio parecía ser la tónica. La falta de medios no era excusa para que los productores se dejaran estar. Con muy poco se hacía mucho. Los decorados jugaban un papel importante; las maquetas de cartón, los efectos especiales básicos y primitivos, se reinventaban. Había que gastar poco para que el estudio ganara y se hicieran más producciones. Y se hacían muchas, cientos y miles, a destajo. ¿Cómo? Con algo que sobra a los que tienen poco, y algo que falta a los que tienen mucho: pasión. La clave no era más que eso: sólo pasión. Sin ella no hay clase B, ni cine independiente ni cine de autor. Sin pasión el cine sólo sería un muestrario de imágenes sin sentido de las cuales sería absurdo ver y hablar.


Bernardo Astudillo

Grupo LA MANCHA


Publicado en La mancha número once.

1 de septiembre de 2008

POESÍA / La Batucana





PERO, OTRO MUNDO ES POSIBLE.
(Texto leído en el Encuentro de los Pobres de Brasil)

Piecesitos de niño
Azulosos de frío
¡Cómo os ven y no os cubren Dios mío!


Gabriela Mistral

Nadie te llama pequeño,
no piensan en prepararte
a dormir y que descanses
de vivir días enteros.
Tú, del mundo eres dueño,
quién más sino tú, de trinos,
de verdores, de racimos,
del vozarrón de los mares,
de acariciar esas calles
con piecesitos de niño.


El arroró muy ausente
canción de cuna no oyes,
eres atleta que corres
países y continentes.
Es el lejano oriente
inicio del desafío
de vivir por ser nacido;
tu capricho y antojo
no es color de piel ni ojos:
pies azulosos de frío.

En Brasil, un amanecer
te despertaron mis pasos,
no aceptabas mis brazos
por algo debías temer.
Capullo que al florecer
te va faltando la lumbre
vas creciendo en la costumbre
de soledad en tus días.
La ofrenda de tu vida…
¡Cómo os ven y no os cubren!

Buenos Aires, Lima, Santiago,
muestran tus pupilas bellas
reflejando las estrellas
al fondo del desamparo,
de tu rostro demacrado
arrullado por el río,
platinado por el frío.
Criatura que dormitas
perdona que yo repita
¡Dios mío, Dios mío!

Como un espino silvestre
cuida tu arboladura,
así tu corteza dura
su desarrollo defiende.
de enero a Diciembre
vas luciendo las espinas,
por pasajes y esquinas
esquivas la adversidad.
A ti, Patria y Sociedad
son dos madres que castigan.


Gricelda Nuñez
LA BATUCANA

Publicado en La Mancha diez.


Ilustración: Amanda