NARRATIVA / cuento de Mario Cáceres Contreras

EL INSPECTOR CURIOSO

     Aníbal Anteros, ingresó a la oficina destinada a los interrogatorios con la carpeta de color rojo en la mano derecha, en ella, los informes fotográficos, planimétrico y el del perito del Instituto Médico Legal. Llamó su atención que el asesinato fue cometido por envenenamiento, fosforismo.

     Mientras, la dama a quién debe entrevistar, permanece sentada frente al escritorio.  En la cubierta del mueble, un paquete de cigarrillos cubriendo el llavero con dos llaves de chapas, las argollas que unen al pequeño minino blanco de orejas y ojos negros, y la torre Eiffel; de color rosado fuerte. Además de la luz de seguridad  en una caja gris de forma rectangular (de unos 4 centímetros por lado).

   

Sin emitir palabra alguna, el inspector extrajo del resto de la documentación, la hoja en blanco en que debe anotar y destacar las preguntas y respuestas que le permitan encontrar pistas para descubrir al culpable del homicidio.

    Observó detenidamente a la mujer de contextura maciza, caucásica, de rostro adusto, pelo castaño sujeto con un cole morado. En su mano izquierda una gran sortija engarzada con una piedra negra y en la mano derecha el anillo de plata fina con un formidable rubí rojo. Sin duda conocedora del valor de las joyas. A falta de alianza de matrimonio presumió  el estado civil de soltera o sin compromiso amoroso alguno. Su edad sobre los cuarenta – nunca fue bueno para estimar las edades de las personas -.Estatura aproximada a 1 metro 60 centímetros, muy aproximada, ella está sentada.

     Aparentando una frialdad ante el portador de la casaca  PDI. Segura de sí misma, quizás si el hecho de permanecer sentada, le permitía seguridad y dominio de la situación que se enfrentaba. Con la mirada baja puesta en un punto invisible, la fémina aguarda las preguntas del policía. Anteros rompió el tenso silencio.

-       Su nombre, estado civil, profesión, parentesco o relación que la unía al señor Sebastián Englart, a quién usted encontró envenenado en la biblioteca  de la casa del occiso.

-       Elena Videla Gusinde, de profesión profesora de lenguaje, analista de sistemas computacionales y secretaria privada de don Sebastián… Y, lamentablemente encontré al señor sin vida. Más tarde por otro policía supe que fue envenenado- respondió con seguridad.

-       Hemos descubierto que el móvil fue el robo. Una valiosa joya, avalada en 50.000 dólares. Es un diamante de 45,4 quilates .Conocido entre los joyeros como el Ojo del Búho y certificado por la A.G.S. En su pureza detectaron no más de dos inclusiones... Usted y al igual que la enfermera, la hermana del fallecido fueron rigurosamente revisadas por una mujer policía. Las tres fueron sometidas a radiografías al estómago y al recto, no encontrándose evidencia alguna. La PDI agradece la valiosa cooperación. Huellas dactilares encontradas por doquier, salvo el vaso en que suministraron el fósforo, intentando hacer creer que el enflaquecimiento, anemia, astenia, ictericia y albuminuria eran propias de la edad y enfermedad del señor Englart -asintió, el inspector.

LARGA DISTANCIA /Poemas de Eduardo Embry, desde Inglaterra

Galileo y el amor

 

 

A veces me parece que el corazón

del trabajo científico de Galileo

fue una brillante combinación

de ciencia y amor por las matemáticas,

lo mismo que el amor

que yo siento por ti 

Galileo observó el modo cómo se mueven

los objetos en el espacio,

del mismo modo como yo te observo

con mis ojos cerrados

cuando te desplazas en silencio,

como las estrellas más arriba del tejado,

a veces, tú no me hablas;

también observo y tomo notas

de cómo los objetos se aceleran

sin importar para nada

ni la forma ni su peso,

basta un pequeño toquecito

para que las cosas

se muevan armoniosamente;

aun cuando el sabio explicó

con claridad al mundo

que nuestro planeta girando se mueve,

lo mismo que tú y yo,

hablando en privado,

Galileo también tuvo muchos problemas con la Iglesia.

 

 

Ceniza y lava de los volcanes

 

 

La ceniza y la lava de los volcanes

enriquecen el suelo,

de lo contrario todo el planeta

sería un gran desierto lleno de fastidio;

nuestras discusiones y desacuerdos

son también ceniza y la lava de los volcanes:

después de las grandes erupciones,

incendios de bosques,

desplazamiento de casas,

animales, rocas, ramas,

peligrosas bestias y gases mortíferos 

que salen de la boca de la tierra en llama,

siempre queda una flor viva;

en el suelo achurrascado de la superficie,

diminuta,

sarcástica,

altiva, arrogante,

alegre, luminosa, 

toda una flor contra la muerte.

 

 

 

 

Eduardo Embry

 

  http://www.eduardoembry2.blogspot.com/

INVITACIÓN / Diosas Tutelares, de Lila Calderón

Inauguración muestra visual de Lila Calderón 

Diosas Tutelares

Viernes 12 de abril - 2013, a las 19Hrs.

Posada del Corregidor, Esmeralda 749

La muestra permanecerá abierta hasta el 26 de abril.

Diosas Tutelares

El artista debe de ser mezcla de niño, hombre y mujer. 

Ernesto Sábato

Goethe interpretaba su concepto de “el eterno femenino” como la idea de belleza que está en todas las mujeres. El trabajo de Lila Calderón transita por estas reducciones simbólicas de la condición de ser mujer, de ser mujer en esta contemporaneidad, donde el ya intentarlo puede ser un acto heroico, más aun pintar estas deidades con atributos femeninos con tanta insistencia, bien podría parecer un lamento heroico, un intento de simbolización de aquellos fantasmas de la condición de ser y estar siendo mujer hoy.

¿Es que las Diosas no son hoy posibles?

LARGA DISTANCIA / Gonzalo Salesky, desde Argentina

ROSAS ROJAS

En la puerta del hospital de urgencias, donde estacionan las ambulancias, había una pelea entre dos hombres. Me llamó la atención porque solamente uno de los dos golpeaba al otro, que no caía al piso a pesar de los tremendos puñetazos que le aplicaban en el rostro.

Habían comenzado dentro de un taxi y bajado de él a los tumbos. Quien recibía los golpes ni siquiera sacaba las manos de sus bolsillos, como si en ellos estuviera protegiendo algo valioso. No ofrecía ningún tipo de resistencia, sólo buscaba evitar los impactos. Pero no lograba hacerlo del todo, y el que golpeaba de manera feroz –que por su ropa parecía ser el taxista – le asestó varias trompadas más hasta que el agredido, al fin, se decidió a correr.

Me pareció extraño que no hubiera intentado defenderse o al menos, alejarse cuanto antes.

Perdí de vista a los dos hombres y seguí caminando. Entré al hospital por una de las puertas laterales. Venía bastante apurado, como siempre. Iba a visitar a un pariente internado y sólo llevaba un ramo de rosas rojas en mi mano derecha.

Unos segundos después, sentí que me empujaban desde atrás. Trastabillé y casi caigo al suelo. En una de las galerías, cerca de la terapia intensiva, el mismo hombre que había recibido los golpes me tomó del brazo y con un arma pequeña apuntó a mi pecho.

Haciendo ademanes, me obligó a acompañarlo. No dudé un segundo. Estaba muy lastimado y de su ojo izquierdo parecía caer sangre. Su camisa blanca, llena de pequeñas manchas de color oscuro. Y sus dientes...

Corrimos un largo trecho. La gente se horrorizaba al ver su cara destrozada y el revólver que llevaba en su mano derecha. Parecía algo grotesco, un hombre desequilibrado corriendo al lado de otro que seguía sosteniendo, como si fuera un trofeo, un ramo de flores. No entiendo por qué en ese momento no pude soltarlo.

Subimos a un pequeño ascensor. Allí bajó su arma y me miró a los ojos por primera vez. Sacó de su bolsillo una pequeña caja de color blanco, cerrada con cinta adhesiva, y me la entregó sin decir nada.

Al detenernos en el segundo piso, volvió a tomarme del brazo y así corrimos hasta el borde de un balcón que se encontraba unos pasos delante de nosotros.

Abajo, la gente había empezado a congregarse. Extrañamente, a pesar de todo, yo me encontraba tranquilo y seguro de que no iba a lastimarme. Algo en su mirada lo decía. Pero aún no llegaba a entender por qué me había dado la caja.

– No la abras todavía. Sólo después que me vaya. No cometas los mismos errores que yo.

Habló como si estuviera leyendo mi mente.

No tuve tiempo de preguntarle nada. Acercó la punta del revólver a su garganta, debajo de la nuez de Adán, y disparó.

Se desplomó sobre mí. Y la sangre... ¡por Dios! Tanta sangre a borbotones sobre mi ropa, mis zapatos y el ramo de flores.

Me lo saqué de encima. Sentía vergüenza de pensar más en el asco que me producía ensuciarme que en la locura y el drama de ese pobre hombre.

En pocos minutos llegó la policía. Tarde, como en las películas. Sólo atiné a quedarme sentado, apoyado contra la pequeña pared que nos rodeaba.

Guardé la caja en el bolsillo. Tuve la tentación de dejarla tirada o de esconderla en el pantalón del suicida, pero preferí respetar su último deseo. Cuando todos se fueran, la abriría.

LARGA DISTANCIA / Cuento de Ruth Pérez Aguirre, desde México

EFÍMERA VANIDAD

                               

       Selección de Cuento Breve Contemporáneo. cuentogotasVII

   Editorial aBrace. Uruguay- Brasil 2007

La brisa de la mañana hacía renacer la naturaleza toda. La suavidad de su encanto mecía las plantas incitándolas a desperezarse. Era un arrullo, un canto a la vida. Sus notas penetraron hasta mí provocándome un despertar lento… sereno… lleno de una paz incalculable. El sol parecía llevar con él alguna delicada melodía, de donde brotaban las ganas de vivir.

     Decidí hacer a un lado las sábanas que envolvían mis sueños y nacer entre ese murmullo de la mañana. Bañada por las gotas de rocío de la noche anterior, yo conservaba aún su humedad. Extendí mis brazos, despabilándome, a sabiendas de que el azul del cielo aguardaba con ansias ver el hechizo de mis encantos. Aquella inmensidad de luz y calor comenzaba a alumbrar dándole actividad a cuanto se encontraba bajo sus rayos. “¡Oh, la creación, cuán milagrosa es!”, fue lo primero que mi mente pensó. Comprendí desde ese instante la magnitud de aquel poder. El aire soplaba tenue, casi imperceptible, y con ello contribuía a mecerme mientras terminaba de avivar y secar mi lustrosa corola. De pronto, escuché unos pasos y el inmediato sonido metálico de unas tijeras. ¡Ay! Había sido separada de mi madre y de mis pequeñas hermanas, mis seres más queridos. Sin comprender la razón, fui trasladada al interior de la casa donde todo era seco y sin savia.

     Dentro de un búcaro de cristal, cuyo contenido era sólo un poco de agua, quedé horrorizada al sentir un sabor a medicina que empezaba a correr por mis venas. Comprendí que nunca más podría regresar con mi familia, con los míos, a los cuales debía resignarme a ver a través de una ventana. En medio de mi tristeza me abandoné a la sensualidad del aire que entraba a la estancia. Todo parecía apacible, dulce, como el zurear de las palomas… hasta que, de improviso, sopló una ráfaga que me volteó dejándome de frente a un espejo que no había visto y que estaba pegado a la mesita donde me encontraba. ¡Oh! ¡Oooh! ¡Cuánta belleza! Desde ese instante dejé de admirar los muebles, los adornos, y la calidez de los rayos del sol que, furtivos, entraban a colorear mis mejillas. Al mirarme, comprendí la razón por la cual había sido escogida de entre las demás que todavía dormían con sus corolas cerradas.

    

LETRA NUEVA / Casa Quemada, de Francisca Contreras y Yasmín Fauaz

"Casa Quemada es el origen de la mendiga. El acto sublime en el que fuego & poesía se hermanan en lo que a ceniza deviene.

Siendo justa a este siglo en su existencia la casa que se inmola se autoerige desposeída,
deshabitada; deserraiga a su ama y libera a la errante que deambula por las calles.

Desde las cenizas renace la perra suelta y deja como única herencia la ruina latente a su amada ciudad oxidada.

Inauguran el templo-callejón los cantos enardecidos que emergen del asfalto hacia los cuetro puntos cardinales, libres por fin ante el derrumbe de las paredes..

Una vez fuera, hembra & calleja declaman juntas la abolición del retorno & la ceguera".

-Acostumbro hablar-

Yasmín Fauaz 

Acostumbro a hablar en humano,

género ambiguo/HermAfrodita/

nexo con la piedra, nexo con la estrella,

no hay más etiquetas, aunque ud. no me entienda.

Hablo en yos, en ese nosotros perpetuo-anacronismo,

donde nada cambia realmente:

seguimos siendo alimento de codicias.

La divinidad nos ignora,  permite sempiternas las cadenas.

La divinidad indiferente y perdida,

perdida en su propia inmensidad.

¿Qué mundos le ocupan la conciencia?

¿Qué distancia o protocolos nos separan? 

¿Acaso no husmea nuestras obras?

¿Acaso no siente cómo le nacemos?

¿Todo aquello que creamos?

¿Acaso nos espera?

Silencio.

Hasta ahora no hay respuesta.

Y este silencio enloquece nuestros miedos por las noches.

Crispa nervios colmados por la duda.

¿Qué hacer con la impotencia?

Esta tierra la gobierna una vieja espectra

y sus lacayos ciegos que le creen.

Torpes traidores de la vida,

rellenan con pólvora las balas dedicadas a los todos,

las bombas dedicadas a los nadie,

por un puñado de quimeras.

No hay nada que los llene.

Caemos entonces Magdalenas y Sofías,

Esperanzas, Soledades,

como peonas en efecto dominó,

caemos como naipes.

*****

INVITACIÓN / Presentación Aurora Boreal N° 17

 

 

Estimados/as:

 

 Tengo el agrado de comunicarles que este jueves 21 de marzo se llevara a cabo la presentación de la revista literaria AURORA BOREAL N°17

 

Este acto se llevará a cabo en el salón consistorial de la Ilustre Municipalidad de San Bernardo, ubicado en:

 

Eyzaguirre 450, a las 19 Hrs.

 

Su presencia dará un justo realce a esta actividad.

 

Se servirá un vino de honor.

 

 

 

Saluda Atte.,

Nelly Salas

 

PRESIDENTA C.L. ATENEO

DIRECTORA AURORA BOREAL

En el Día Internacional de la Mujer: SEÑORES PASAJEROS, de Nancy Molina Vargas

                      

Dibujo de Maritza Álvarez

 SEÑORES PASAJEROS

                                      

                     Cuando salió de la oficina, sintió desde el primer paso miles de cuchillos incrustándose en sus pies. Los tacones de aguja eran su gran problemática, no tenían dos días de uso y ni siquiera había pagado la primera cuota. No supo en ese momento si el dolor era por los zapatos o por la cuenta que se abalanzaba sobre el cuerpo desde el momento que supo, le sería muy difícil pagar. Puso sobre sus hombros toda la dignidad que acostumbraba llevar a pesar que su estómago gruñía por haber pasado todo el día trabajando  sin probar bocado alguno y paso a paso, comenzó su camino a la parada del autobús.

 Aquella  fría tarde de invierno amenazaba con dejarse arrasar por la lluvia. Mientras, pensaba que si se largaba el aguacero sería peor su regreso a casa. Sin paraguas y con traje formal de falda, chaquetilla corta y tacones aguja sería un total desastre; de pronto reparó en que el desastre ya estaba en su máxima expresión. El frío, la lluvia o un cataclismo en ese momento daban lo mismo, solo importaba el hecho de que había perdido su trabajo y no sabía como llegaría a casa tan temprano y con tan terrible noticia. Sintió ganas de llorar pero las contuvo, pues en el paradero había mucha gente y tenía que estar atenta para pelear por su derecho a subir al autobús. Llamó su atención en ese momento un vendedor ambulante que ordenaba las calugas que tenía en una modesta cajita, y que luego contaba las monedas que tenía en la mano. Sintió envidia de ese hombre que trabajaba solo, sin necesidad de verle la cara a nadie, ni soportar que un jefe se tomara la atribución de meterle la mano debajo de la falda, solo porque es el jefe. Sintió pavor de contarle a su marido lo que ese día había pasado.

La micro asomó desde la otra esquina, y ella observó como la gente se agolpó en la puerta con el habitual forcejeo por subir primero con la clara intención de  alcanzar un asiento; esa pequeña guerra es habitual en  la gente, todos disputan algo en la vida, hasta un mísero asiento en la micro, y cuando se obtiene aflora una expresión de triunfo por sobre el resto, es una pequeña pero importante manera de sentir poder sobre los demás. Luego se acomodan y fingen dormir por si aparece una mujer embarazada o una anciana o en el peor de los casos una mujer con guagua en brazos, así simplemente se desconectan de lo que pasa alrededor y se aíslan.

Ella se quedó atrás, mirando con algo de pena la penosa escena de esa guerra no declarada que se formaba en la puerta de la micro. Esperó con paciencia que todos terminen de subir, y respiró profundo. El vendedor amablemente le cedió el lugar pues ella era la única pasajera que faltaba por subir, así que simplemente aprovechó el espacio que se le estaba dando y subió a la máquina.

Antes de pagar su pasaje, le salió del alma, así, sin pensar ni haberlo planeado, una voz que nunca antes había sacado del pecho salió en forma espontánea diciendo:

“Señores pasajeros, con el permiso del señor chofer, me subo a esta micro no con el ánimo de molestarles, sino sacando valor de las mismas entrañas para contarles que hoy, precisamente hoy, perdí mi trabajo. Tengo señores dos hijos en casa que alimentar y mi marido esta cesante desde hace ya tres años....

INVITACIÓN / Conmemorando el Día Internacional de la Mujer

Viernes 8 de Marzo, 15 hrs.

Librería Gonzalo Rojas, Paseo Bulnes 152

COMENTARIO / CRÓNICA DE UN DESASTRE, de José Santana Prado

CRÓNICA DE UN DESASTRE

(Memoria del 27F del 2010 en Chile)

José Santana Prado

 

 

De ese modo la tierra sacudió su enfado, pero enseguida, un inmenso grito se ahogó en medio de la altivez del océano. La materia se diluye sin el mínimo de educación y la angustia aprieta la conciencia de los indefensos.

Árboles caídos se entrelazan con los cuerpos sin vida, son obligados a formar parte de la estadística. Este pueblo se llamaba…por desgracia, hoy perdió su nombre. El cementerio explotó de coraje y ha permitido salir a sus huéspedes, cansados de la eternidad; es que, nuevos inquilinos ocuparán las tumbas en renta.

El barco pesquero, de improviso cambió de rumbo, ahora se encuentra entre las redes de la carretera y las casas flotan a la deriva sin capitán ni timón, no hay pasajeros sobre cubierta, todos desaparecieron, alguien decidió que no deberían estar a bordo.

El miedo no tiene vergüenza e intenta pasarse de listo. La llama pretende quemar a la hoguera. El agua moja con sorna lo que ya está mojado. La avioneta universitaria desalojó a sus ocupantes. Desciende sin control hasta tocar el monte, sin importar que la turba enloquecida se dedique con impunidad al pillaje.

El desastre es total: Los fallecidos extrañan a los que aún están de pie, no tuvieron tiempo de despedirse, aunque el matecito de las once ya está puesto en la mesa y los invitados se excusaron por no asistir a la reunión.