LARGA DISTANCIA / David González, desde Argentina

Ilustración de Marco Antonio Sepúlveda: "Personalidades Múltiples"

Mis ojos tiernos se tienden en silencio

negrura de las piedras pupilas

dilatan los relojes

ahondando los misterios próximos

del humo sin fuego de amar

a grandes saltos

desbocados retazos de la madrugada

relampagueando los desvelos

o las presencias

aguardan se cumplan

la teología de las pieles.



Orgánica beatitud

mis curvaturas del cuerpo

cuasi aplacadas olas pellejos

en deslizamiento indispensable

astronómicamente denominado

aberración de la luz.



Desprendimientos de paisajes

se alargan en velocidad los piquillines

andrajos de nylon

colgando de sus espinas

resbaladizos úteros viales

desanudando nubosidades

apertura indómita de cielo

concreta real abierta

ladea el auto el viento

el horizonte se hace música

la distancias aparentes

son una invención del hombre.



La piedad es una gillette

en su rostro inequívoco

geométrico

ondular

enjaulado

gruñe su voz harapienta

sus sortilegios esquivos

apiadando el color de las muertes

con cataclismos benévolos

sin oropeles

ni velos nupciales

apenas

una arcilla errónea

lo compone

una intangible penitencia

multiplicada en olvidos

atrasa mil años

y de esmerada lateralidad

lo deglute.

Ojala la poesía

le rompa la boca.



Intransitivas virtudes de ave

en chamánica ingesta

inmolaciones de entrecasa

paranoides bombazos teledirigidos

explotan a metros de mi intuición

sin leyes verificables

las ceremonias creativas

son un huevo de serpiente

sostenido por dos palos

ambas manos entrelazadas

tornando en espiral la sombra

intentando cerrar el occidente

que habito y me habita



Mujeres indiscretas

tatuadas de verbos

bienvenidas al frio del sur

los puertos están abiertos

los adioses cobran su diezmo

de congojas y permanencias

bajo la Pléyades

navíos de omoplatos

en dialogo secreto con el universo

empujan circunstancias atenuantes

donde las lenguas olvidadas

y las prestidigitaciones nativas

aun encuentran espacio

donde enraizarse

en esta tierra.

*****

David González / Nacido en 1979 en Capital Federal, actualmente reside en Viedma, Río Negro.
Publica textos y poesía en suplementos culturales, revistas, diarios, paginas webs.
Sube textos y poemas a su blog www.fragmentario.blogspot. es
Ha publicado poemas en la Antología Letras de la Comarca (Editorial Del Valle Bajo).
En busca de la poesía que trasciende los textos.

Comentarios y contacto: homerals2@gmail.com

Enlace de ilustración:  http://despuntes.blogspot.cl/2006/09/personalidades-multiples.html

LARGA DISTANCIA / Eduardo Embry, tres poemas

EL POETA AGRADECE HABER NACIDO EN VALPARAÍSO

Por más agua bendita que traigan
las lluvias y los ríos
nunca quisiera haber sido yo mismo
una catedral gótica;
imagine usted, este neófito que escribe,
por más hermoso que sea, cómo podría
llegar a ser la Notre Dame,
o la catedral de Burgos del cerro Cordillera?
pobre lenteja verde,
qué ridículo me vería
con arcos aguzados sobre mi cabeza,

o que mis piernas fuesen dos columnas
casi tocando el cielo,
y mi pobre fachada que ya no tengo,
la torre principal mi campanario;

yo que nunca me he puesto
una corbata al cuello, ni zapatos
demasiado brillantes,
no me vería bien con una bóveda de crucería,
o a dos brazos
sujetando arcos y agujas,

ay, madre mía, tu tesorito agradece
el haberme traído a este mundo,
hecho de carne y hueso, brillando
entre tanta naturaleza salvaje.



UN PÁJARO SE HA CAÍDO DEL CIELO

En la calle, a los pies de un edificio,
hallo un pájaro muerto,
llamo a la gente para que lo vean,
se ve muy triste,
tal vez se ha caído del tejado,
los pájaros no se caen – me corrigen,
es cierto, ¿quién lo habrá matado?
nadie cuida de estas pobres criaturas,
me parece haber vivido antes
estos momentos, diría que
cerrando los ojos podría adivinar
qué escena vendrá después;
pregunto en alta voz
para que todos me oigan:
¿qué es Dios?
el pájaro que parecía muerto,
aterrorizado abre sus ojos,
a su cuerpo mal herido
le entra a chorro toda la luz,
el pobre, casi se ahoga,
sacude sus alas,
le doy besos en la boca,
le animo para que vuele,
dando saltos, el pobre se aleja.



LA POESÍA SE BEBE PURA

Para evitar una caída vertical,
mi amada me ha reservado
pasaje gratis en un tren
con una cama muy dura,
bajo el vaivén de sus olas
me he metido dentro de un zapato
que navega cómodamente
en las aguas azuladas
de un Vicente Huidobro;
no me importa la familia
de donde usted venga,
yo no me fijo en esas cosas,
me basta que la poesía tenga
buenas piernas por atrás,
y por delante, dos manzanas
bien rosadas, un racimo de uvas
blancas o negras;
dando dos pasos hacia delante
y dos pasos hacia atrás,
me hice creyente, ni uno más, ni uno menos,
de los siete días del universo,
de un zapato sale cantando
un canario amarillo,
del otro, un pájaro oscuro,
el primer pájaro que vi venía diciendo: ¿Quién
ha visto por aquí mis cantos?
el otro, que vive en los montes,
se comió las palabras,
así llegó la noche
y la noche habló entre nosotros: ¿Quién
ha visto por aquí una mañana refulgente?
Esta es la moraleja: nunca
ponga Coca Cola en este vaso,
la poesía se bebe pura.

Eduardo Embry nació en Valparaíso. Realizó estudios sobre la censura poética en Madrid, durante los sesenta , y sobre Cuadernos de Ágora (1956-1964), que dirigía la poetisa Concha Lagos, junto a Medardo Fraile y José Hierro, con quienes Eduardo Embry cultivó una estrecha relación en el campo de la poesía y la amistad.
Ha publicado un manuscrito satírico del siglo XVIII, ‘Descripción de las grandezas de la ciudad de Santiago de Chile...’; Consiglio Nazionale delle Ricerche Bulzoni Editore, Roma, 1994.
Durante su estancia en Sucre, Venezuela: 'Historia del periodismo en Cumaná (Venezuela) de 1825- 30’, y ‘Andrés Bello y el periodismo de 1825’. Ha publicado en importantes revistas europeas: London Magazine (selección del poeta inglés Alan Ross); Index on Censorship; Revista Urogallo, y Atlántica, Cádiz, España; Cultura Nacional; Casa de las Américas; Anales de Gotemburgo; ROCINANTE, Santiago, Chile. Fue invitado especial del 6to. Festival Internacional de Poesía, Caracas, junio y julio, 2009; la Editorial Monte Avila lanzô sus "Manuscritos que con el agua se Borran", en la prestigiosa Colección Altazor de poesía.

Reside en el Puerto de Southampton, Inglaterra.

LARGA DISTANCIA / Sergio Omar Otero, desde Argentina

EL PODER DE LA PALABRA


Se engendró por culpa de un coitus interruptus mal calculado. Nueve meses se anduvo gestando en un vientre achatado por culpa de tanta faja y corsé para ocultar lo evidente. Lo llevaron a nacer en una gran ciudad donde todos son indiferentes y milagrosamente anónimos. Como no lo podían volver a esa capital de provincia donde el Obispo debía permanecer célibe y la maestra soltera ser soltera y virgen, unos atribulados abuelos se encargaron de criarlo. 

Desde los primeros balbuceos fue tartamudo. Se le aglomeraban las primeras silabas de todas las palabras, por eso no resultó extraño que lo apodaran el Tatarta. La humillación originada en ser el centro de las burlas, con el tiempo se fue transformando en bronca y odio. Más en odio, un odio vago hacia todo y todos. Razón, seguro no le faltaba.

Taciturno, a los treinta, un día quisieron asaltarlo. Tres tipos, uno de ellos armado, lo encerraron a la vuelta de la Iglesia y le exigieron plata. Justo lo que él no tenía, plata. Pero si tenía ahorrado bastante bronca y odio, y sin saber cómo, ese día decidió darlos de una vez por todas:”hijosunagranputaplatalesvoyadar, losvoyamolerapalos” les dijo al mismo tiempo que repartía trompadas a diestra y siniestra. 

Se asombró, no por las trompadas ni porque los tres salieran corriendo, sino porque el hijosunagranputaplatalesvoyadar le salió de una, sin tartamudear.
Miró hacia la Iglesia y le pareció que la puerta se cerraba detrás de un flaco pelilargo, pero no le dio importancia.

Desde ese día, no solo hablaba normal, sino que todo lo que decía era aceptado a pie juntilla; sus palabras convencían, lo que pedía se lo daban. Si bajo el pleno sol de diciembre se paraba en la calle y decía “Está lloviendo”, la gente abría sus paraguas; si entraba a un banco y pedía plata la tenía; si le gustaba una muchacha y la invitaba a tomar un café, aceptaba. No se le negaba nada. El Tatarta comenzó una nueva vida, sin hacer prácticamente nada, tenía todo, solo tenía que hablar y pedirlo.

Un día quiso ser Ingeniero, fue hasta la facultad y lo dijo: quiero ser Ingeniero, en veinte minutos le dieron el título. Nadie le preguntó nada. Otro día entro en una casa de venta de autos, y dijo que quería el rojo que estaba en el salón, a los diez minutos estaba manejando por la calle. Le era fácil la vida y lo fue fácil durante treinta y pico de años más. Lo tenía todo y no hacía nada, y nada era lo que se le negaba.

Como a esa altura ya no había abuelos atribulados, al Tatarta se le ocurrió que no sería mal idea estarse un tiempo con ese Obispo célibe y la maestra soltera y virgen. Así, como quien no quiere la cosa se fue hasta la capital de esa provincia una tardecita de otoño, llegó también como quien no quiere la cosa y lo primero que pidió fue estar con el Obispo.

Lástima, porque el Cementerio no tiene puertas de salida para los que ya se han ido.

La maestra, soltera y virgen, ahora estaba jubilada.

*****

Sergio Omar Otero / Nació en Comodoro Rivadavia, provincia del Chubut, en la patagonia argentina en 1951, Allí cursó sus estudios primarios y secundarios, cursando estudios Universitarios en Rosario donde se recibió de Politicólogo y en Buenos Aires donde tuvo el título de Abogado, profesiones ambas que ejerce. Su afición a la poesía y la narración nace con la adolescencia, El amor o desamor, las cuestiones sociales y lo cotidiano le resultan fuente de inspiración. Actualmente vive en la Ciudad Autónoma de Buenos Aires. Es miembro de Letras Kiltras.

Página del autor: http://www.cerroaislado.blogspot.com.ar

LARGA DISTANCIA / Anamaría Mayol, desde Argentina

PROFUNDO

Cavo profundo
hasta útero mismo de la tierra
busco el rumbo
el sur es mi destino
donde siempre naufrago
y me regresa el mar

Profundo cavo
hallo mis otras que ya fueron
las que vendrán aguardan con mis ojos

busco en mi laberinto
el espejo trizado con mis rostros
la dimensión de todas las cosas y las horas

el tiempo es otra excusa
para hallar las certezas de quien somos

busco tu aliento
tu olor de animal en celo debajo de la piel
el rastro entre las uñas de la ausencia
los adioses

cavo hacia adentro
profundo cavo

busco el origen la mujer el todo

la nada y el vacío vendrán después
a despertar mi sueño
a soñarte

busco los pájaros
los primeros pájaros
que me hallaron y hallé tras las palabras

profundo
profundo cavo sobre el silencio

vuelven los ecos que planté en semillas

el rostro de la muerte se ve tan lejos.

VIENTO PATAGÓNICO

Lo escucho en las ventanas
desde siempre

lo siento entre las sombras
perdiéndose en mis pasos
penetrando feroz en cada barda

cada orilla de la inmensa meseta
que se prolonga más allá de los ojos

Lo escucho desde siempre
suele tallar su rostro en el espacio
recoger pertenencias de la arena

vencer en su pulseada
el fuste de algún árbol
para inclinar las sombras

Ignoro sin embargo
desde dónde regresa
a quién busca
desesperadamente en cada puerta

solo se que inmortal vaga la estepa

signo y símbolo
secreta escritura en el paisaje
y es el paisaje mismo
con sus voces



DESNUDO TOTAL

Nos desnudamos sin sacarnos la ropa
nos desvestimos
despojándonos de las máscaras

de las sombras
del sudor
de la piel

de las palabras

Nos miramos de frente
como midiéndonos

nos vimos a la intemperie
saboreándonos
sin tocarnos
lamiéndonos las heridas

nos olfateamos
y más desnudos que nunca
descubrimos que éramos animales
de una misma especie



TARDES DE INVIERNO

Deslizándose
en medio de mis ojos
una gota de viento

y la luz
caminado entre las sombras
jugando crucigramas
con mis sueños

y los rostros de todos
los que quiero
reflejados en mi rostro

y en este espejo

Una gota de viento
entre mis manos

y mis manos
corriendo entre palabras
la tarde
sospechando las nevadas

y este invierno
este invierno
donde el alma silenciosa
regresa
hasta este fuego
que arde
como la vida
entre mis sueños.



IDENTIDAD

Vengo de la raíz de un pueblo
que crece desde el sur como hemisferio

lleva las manos
los brazos de la tierra
fructificados en árbol con el silencio

Vengo desde la extensa noche
con perfume a hierba
iluminada por una luna llena

que en la llanura brilla
y en los cerros
dibuja los colores de mi pueblo

Vengo de la pluralidad
que tiñe la alegría

del fondo de la historia y la memoria

de la árida meseta
de la pampa llanura horizonte
de los Andes que escalan

la combativa espalda
de América Latina.

*****

Anamaría Mayol, nacida en La Pampa –Argentina. Profesora en Historia y Geografía. 

Cuenta con 2 postgrados en Gestión ambiental y es especialista de evaluación de impacto ambiental. Ha publicado numerosos trabajos de investigación socioeconómica relacionados con su actividad docente en la UNLpam.Escribe desde los 12 años. Actualmente reside en San Martín de los Andes y Ha publicado poemas en varias Antologías en su país de origen, en Uruguay, Perú, México, Puerto Rico y Ecuador. Cuenta con dos libros editos Riconto 2000 Fondo Editorial Pampeano y Ventanas Rotas 2004 Linajes Editores Mx Ha publicado además poemas y cuentos breves en Suplementos culturales y Diarios locales de San Martín de los Andes, en Revistas Universitarias, Revistas culturales y ha sido editada en numerosas revistas culturales de Internet Su obra en su mayoría está inédita. obteniendo menciones y/o distinciones Concursos Nacionales e Internacionales de poesía y cuentos.

Libros publicados:
*Riconto Ed. Fondo Editorial Pampeano FEP en el 2000, Argentina.
*Ventanas Rotas Linaje Editores, México del 2004
*Poemas Pájaros Ed el Mono Armado. 2006. Argentina
*De mares y de sombras libro conjunto con José Manuel Maldonado Beltrán Ed el Mono Armado. 2007. Argentina
*Posiblemente Somos Memorias en la Piel libro conjunto con Simón Zavala Guzmán. Centro de Artes y Letras de Ecuador.2007
*Informe sobre sombras y otoños. ED Mundo Gráfico Perú 2007
*Por eso las estrellas Ed Puentepalo y Ed. el Mono Armado España-Argentina 2007

Enlaces relacionados:

http://bibliotecavirtualmie.blogspot.cl/2010/07/mayol-anamaria.html

http://revistagealittera.blogspot.cl/2014/08/ana-maria-mayol.html

http://mispoetascontemporaneos.blogspot.cl/2011/04/poema-de-anamaria-mayol.html

LARGA DISTANCIA / Socorro Carranco, desde México

REGALO

No sufras vida
el amor es un juego.
Lleva una rosa.


SOY OLVIDO

Ah, olvidé
decirte mi nombre.
Soy olvido.

SILENCIO

De amar tanto
fallece el alma.
¡Qué silencio!

CONVERSAR

Conversar de la trasmutación del gusano
hasta recordar de donde salen las lagrimas
y descender en el reino de la estupidez.

Otorgar el tiempo, sorprender a la inocencia
con una conciencia relajada, sin vencer el sueño.
Desde un lugar considerado como divino
para conversar de las múltiples vidas.

No lo pido, sino las vísceras, magulladas, quizás
por el mandato de un poderoso deseo lógico,
diseño conversador de la piel en desamparo.



EMPIEZO A QUEDAR SIN MEMORIA

Empiezo a morir
a recoger mis recuerdos
a dejar atrás otras vidas
sin negar ésta
que es ninguna.

Empiezo a vivir sola
a estar sola
a vivir en la sombra
a sentir el viento
que se cuela en el cuarto cerrado.

Empiezo a olvidar mi nombre
la calle que fue mía
a no ser parte de lo primero
sino del polvo
que me llevará mañana.



APENAS

Apenas descubrí que te necesito,
tanto, que nunca sabrás de mis desvelos,
Si te lo digo, será un juego no ganado.
Tus ojos iluminan la cara del viento,
que acaricia la impaciencia y sigue sus andares,
rumbo a la indiferencia y el desaliento...
Pobre de los que guardamos el único deseo
y podemos entregar el mundo más pequeño,
hasta donde la respuesta oculte lo más oculto.


                                              *****
 
Socorro Carranco / Nace en Tuxtla Gutiérrez , Chiapas. México. Desde sus primeros años radicó en la Ciudad de México, donde realizó estudios Comerciales y Bancarios en el Instituto Washinton de la Ciudad de Mèxico .Participó como Actriz radiofònica en la WEW, fotonovelas y doblajes. 
Como escritora ha participado en diversos encuentros, recitales y presentaciones.
Ha colaborado en revistas y periódicos. Ediciones recientes: ” Hay dìas en que…,” coautora con la poeta chilena Patricia Gòmez; “La otra piel”, poemario que fue presentado en Santiago de Chile. “No soy . . . Ésta”, poemas. 
Tiene en su haber varias antologìas nacionales e internacionales, y Cds.con diversos autores y de la propia escritora. 
Pertenece a la Asociaciòn de Escritores y Poetas de Chiapas, A.C. Al Grupo Literario Décima Musa; a los Poetas del Mundo; al Grupo Abrace(Uruguay), y participó de la  Agrupación Literaria Puerta Abierta Chile Mèxico.

 Página de la autora: http://socorrocarranco.blogspot.cl/

Otros enlaces relacionados: 

http://mujeresvozyaccion.com/?p=319

 http://www.chiapasencontacto.com/presentan-en-el-libro-no-soy-esta-de-socorro-carranco/#comment-2956

LARGA DISTANCIA / Carmen Membrilla Olea, desde España

De su poemario,  DIARIO DE AUSENCIAS:


“Diario de ausencias es un poemario en el que podemos descubrir el peso estricto y el vacío que deja la falta de ese amor… que una vez nos perteneció.

Se podría decir que en este libro, los protagonistas son el alejamiento y la separación. El no existir, el no estar presente; y este hecho, en ocasiones, puede llegar a provocar la pérdida pasajera de nuestra propia conciencia.

Es tristeza y abstracción de una realidad que ya no interesa como antes. A veces se intuye la pérdida de fuerza, la mirada fija, el silencio y la torpeza de las manos.

Este diario se traduce pues, como una desconexión brusca del medio; en definitiva, como una crisis por ausencia".

BRISA Y AUSENCIA

Aquí frente al mar los secretos se repliegan
y los rostros se transforman
y el corazón se enternece inventando besos que riman con caracolas y arenas

Y no pasa la brisa
que te mantiene ahí atrapado, secuestrado
acariciando ausencias
descubriendo los huecos de un verano que parece igual que otros

Mi voz respira sumergida
y busca calles ocultas
habitando instintos y jardines tranquilos
sobre el insomnio resplandecen pequeñas gotas de agua salada

Persigo tu boca

Ya no sé comunicarme por teléfono

La distancia es incalculable

No queda nada

Algo se rompe

No me percibo entero

Y es que me faltas tú

Me gustaría desaparecer sorteando un tráfico intenso
y quedarme aquí
frente al mar
por siempre

SECUENCIAS ENTRE LA BORRASCA

Las paredes emiten un son provisionalmente triste

Si se pudieran prestar tormentas…

Yo pediría ahora un cielo con sombras
y lluvia estridente para envolver esta intimidad sin compañía

Sobre las nubes grises deberían planear todos los objetos que desprenden este frío

Me has entregado las llaves que según tú abren la libertad

Me siento torpe
perdido en esta geografía doméstica

Hasta de las sábanas se ha deslizado el sentido

Desde la vieja mecedora:

Una habitación con niebla
y una cama desnuda
y un invierno de nieves.

DETENER LOS SUEÑOS

Los instantes se acercan inmensos
resistiendo el peso de la lucidez
reflejando huellas raras donde se instalan las palabras

No soy capaz de preguntar por la espalda
confío despacio y … generalmente cuando cae la tarde

Más allá de las aguas tranquilas
donde los silencios se conjugan con los insomnios
y las bodegas parecen tan despiadadas
se erige una ciudad inquieta

Yo aparezco allí, sumergido desde el alba
inquieto entre las sábanas
envuelto por recuerdos que a veces llegan adormecidos

No me importa esta espera
no me cansa mi propia respiración
ni me aturden las paredes de esta habitación inmensa

El caso es que alguien acaricia mi cuerpo
entonces siento cómo mi razón se debilita
ante las cubiertas opacas de esas manos y esas penumbras

Conozco la dimensión exacta de la mentira
y es por eso que no soporto nada que no suene a mar

He elegido voluntariamente alejarme del dolor
y detener los sueños
y habitarlos cada vez que me plazca

Me gustaría permanecer así
en esta cocina ajena que ya no es mía ni tuya
Sentado a la mesa
frente a una taza de café
abrigando voluntades
vigilando las temibles confusiones que se derivan de oponer el sol y la noche

La puerta continúa cerrada
al otro lado suenan por última vez ciertas ilusiones rotas bajo la ducha

Abro mi cuaderno
y escribo versos que hablan de amor y soledad
versos que siempre hablan de ti

Entonces cierro los ojos
y la última imagen que pasa
es una alambrada de color amargo.

*****

CARMEN MEMBRILLA OLEA / Nace en Guadix (Granada) en 1969. Estudia Filología Hispánica en la Facultad de Filosofía y Letras de Granada. Ejerce como profesora de Lengua Castellana y Literatura en el IES Padre Poveda de Guadix. En abril de 2012 ve la luz la antología poética: "Cuatro intentos de aproximación a la mentira", en la que publica 14 poemas. Colabora habitualmente en el periódico Wadi-as y mantiene bastante actividad en Facebook donde, además de su página personal, administra "El Club de las Poetisas", una página literaria en la que se dan cita los amantes de la poesía.
En octubre de 2013, la Biblioteca de Guadix organiza el I Concurso de Presentaciones Poéticas de Temática Local, obteniendo el primer premio su audiovisual: Guadix y la Poesía (vídeo disponible en Youtube)
En marzo de 2014 participa junto al fotógrafo accitano Ramón Sánchez Reyes( Pícaro Digit) en la exposición fotográfica: Guadix, Azul y Oro; complementando las fotografías con textos escritos en prosa poética.
Algunos de sus textos han sido seleccionados para formar parte de distintas antologías virtuales y de papel.
Ha participado en la Antología Poética Internacional: Mujeres y sus plumas; libro digital y en papel con posterioridad, en apoyo a la lucha contra el cáncer de mama.
En junio de 2014 lanza de forma independiente (en las redes sociales), su poemario digital: Diario de ausencias; libro que se puede descargar en formato pdf o issuu desde su blog personal.

En agosto de 2014 funda, dirige y edita (junto a la poeta argentina Cecilia Ortiz) la revista digital y literaria: GEALITTERA:

http://revistagealittera.blogspot.com.es/

Página personal:

http://elquemadordeesencias.blogspot.com/

LARGA DISTANCIA / Manuel Mosquera, desde Perú

CLARO DE LUNA

Sobre la pianola encontré tu foto
y la última composición que creaste
la noche aquella en la que tu cuerpo
danzó apasionado el concierto escrito por el fuego

El claro de luna de aquella madrugada de junio
iluminó tu amorosa alegría
Los tizones de la chimenea
unían tu bouquet primaveral de mujer
a la palabra Amor
con los que mis labios

ascendían por tus montes venusianos

La pianola
todavía recuerda el calor de tus ojos
tocando en el silencio nocturno
la melodía acariciada por los amantes.

HE DECIDIDO

                               a Tomás Borge

                              Hombre de gestas y primaveras


He decidido
dejar a un lado
los pensamientos sombríos
y quedarme a vivir
en la primavera

Dedicar mis horas
a contemplar como la luz
brinda a los árboles
la sabiduría para dialogar
con el viento y las aves
y escribir sobre los poetas
que a diario mueren de amor

Me encerraré en la vieja biblioteca
de jornadas fragosas
leeré a Marx y a los viejos poetas chinos
laboraré con jóvenes que
han decidido encontrar la lumbre
apasionada
y aprenderé de ellos
como se aprende de las golondrinas
y las mujeres amadas.



BALADA

Tras una balada
vamos soñadores por la vida
sentimos en nuestra alma
las manos forjadoras del sol y las estrellas gravitantes

y en este transitar por travesías abruptas
cruzamos los mares
trepamos por cornisas cordilleranas
cogemos aquellas historias
erguidas en las copas de los árboles
y nos nutrimos de ellas

Desde la raíz de la tierra
nos llega abrazada a la acción y al pensamiento
la luz vertebral
la fogata mítica abre el despertar de nuestros ojos
marcados por el canto desafiante de los gallos

Salimos erguidos del rebaño
convertidos en hombres y águilas
dejamos atrás los silencios
convertimos en vestigios extraños las palabras estériles
avivamos el fuego que consume el fragor de las tinieblas

Convencidos que la primavera nos brinda nuevas sendas
nos afirmamos en la balada que recorre el orbe y le da brío
al hombre.

*****

Manuel Mosquera / Lima, Perú. , Estudió antropología en la Universidad de San Marcos. Laboró en la ciudad de Iquitos como docente en la Escuela de Educación Bilingüe Intercultural, de la Universidad Nacional de la Amazonía Peruana y en el Instituto Pedagógico. Realizó investigaciones, asesoró a organizaciones indígenas ej. La Confederación de Nacionalidades Amazónicas del Perú, CONAP-LORETO. 

Formó parte de Nueva Cultura, colectivo desde el cual efectuó tareas de promoción cultural. En la Amazonía ganó dos premios de poesía: el que organizó el Sindicato Unitario de los Trabajadores en la Educación del Perú, Base Loreto, 1995 y los Juegos Florales de la Ciudad de Iquitos, 1996. Poemas y artículos suyos han sido editados en Barricada, La Región, Canta Claro, Arteídea, la Revista Peruana de Literatura, Juan Pueblo (del que fue editor), así como en los espacios virtuales, Unión Universal de Escritores y Artistas Hispanoamericanos, Tutuykiri, revista del Colegio de Antropólogos de Lima, Rebelión, Redacción popular (miembro del comité editor) y Pacarina del Sur. Con Rosina Valcárcel y otros poetas laboró en la organización del IV y VIII Festival Palabra en el Mundo. Es miembro del Gremio de Escritores del Perú. Su poemario "Documento de identidad" lo lanzó el Fondo editorial Cultura Peruana, 2013.

Enlaces relacionados: 

http://www.redaccionpopular.com/articulo/la-memoria-del-aire-manuel-mosquera-se-identifica-por-la-poesia

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2015/01/manuel-mosquera-14544-poeta-de-peru.html

https://www.youtube.com/watch?v=v8B9gah9bOw

LARGA DISTANCIA / Carmen Castejón Cabeceira, desde España

EURITMIA OTOÑAL

Desde el medio del mar sufriendo otoño

zozobrando sin ti, arsénico puro,

infiltrándome antídotos que sanan

procurando salvarme feneciendo.

Escuchando este océano Pacífico,

tras mis labios de ron rompen las olas

espumando burbujas con tu nombre,

nombre propio que estalla como un seno.

Siempre otoño entre sales de cicuta,

calendario de mi última retina.

aplomados otoños esperando,

manteniendo las hojas de los arces.

Otoñales alfombras navegables,

arsenales de versos que yo piso

enlodándome así con tus fonemas,

ese arsénico puro que me mata.

Mas sintiendo mi muerte voy y te espero

naufragando en los mares de Ñambuco.

marinero de mortífera esencia,

tormentosa erupción que yo succiono.

Y me llevo los días de tortuga

desde el medio del mar sufriendo otoño,

infiltrándome antídotos que sanan

procurando salvarme feneciendo

Pereciendo por ti de cualquier modo

desde el ron de la sal del cierzo tuyo,

esa herrumbre otoñal de mis mareas

que sollozan por tu sabor preciso.

Acostumbro ahora a beber ron sí,

me avergüenza mi boca de rapiña.

Mis encías se colman con tu nombre,

se me queda la jota entre los dientes.

Solo puedo escribir versos etílicos,

navegables:”Te quiero desnudándote”,

pero no quiero cera quiero el fuego

que me cruza la espalda con tu palmo.

Desde el medio del mar sufriendo otoño,

desde el medio del mar con tu bandera.

Desde el medio del mar te estoy rezando.

Desde el medio del mar habla mi muerto.

(c) Carmen Castejón Cabeceira

QUIZÁS

En vertical, en crisis esta es mi voz abierta…

Quizás porque sabemos

que la vida es muy corta,

nos la pasamos siempre

con el llanto en los ojos.

La posibilidad

que damos

al instante feliz,

es mínima.

No es que nuestra ilusión

sea estar siempre tristes,

permanecer

sin romper con el hielo

de conocer el fin.

No, no es eso.

Y es que 

no advertimos el júbilo

a través de las sombras,

derrochando lo andado 

como camino exánime.

El temblor silencioso

de la luz que nos guía

no nos da confianza,

y es todo lo contrario.

Desde que da comienzo

nuestra historia

asidos a la tierra,

iniciamos los rumbos

de los colores 

disímiles,

y permeables.

Somos seres lumínicos,

esa verdad nos urge

conocerla al instante,

ignorarla nos daña

y nos desvía.

Esto todo sucede

Por excluir

la lluvia desde niños,

cuando padres y abuelos

en los húmedos días

nos anunciaban

un tiempo

maldito.

Festejamos el sol

pero no confiamos

en su constancia.

Por eso

lloramos casi siempre,

perdiéndonos

los rayos más agudos

y las gotas

de agua

que fresquísimas llegan

a renovar el aire,

y a dar un nuevo impulso

a todo lo que existe

(c) Carmen Castejón Cabeceira 

Algunos enlaces de la autora:

http://carmencastejoncabeceira.blogspot.com.es/

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Nací en Pontevedra un 15 de Marzo de 1964. Ejercí como funcionaria provincial en el H. Provincial de Pontevedra. Autodidacta de formación, realicé cursos de creación Literaria y Poesía 
Viví en diversos lugares de España y también un breve tiempo en Marruecos. 
He sido Delegada de la AEAE(AS. de Escritores y Artistas Españoles) en la C.valenciana Actualmente presido la ASOLAPO 8As. Latinoamericana de poetas, escritores y Artistas) en España, y en ASOLAPO INTERNACIONAL presido la comisión de Nombramiento al Premio Nóbel. 
He fundado desde mi nombramiento como Embajadora de Paz del Círculo de Embajadores de Suiza-Francia en el año 2009 el MOVIMIENTO MUNDIAL POR LA PAZ , LA PAZ ERES TÚ. 
Tengo tres poemarios publicados: "Poesía hacia la Luz" , Latidos Tras las Rejas" y "Mi voz en Crisis" "La Decepción Se pinta" "A Decepción píntase" (Aún Inédito) Escribo en castellano y gallego Estoy antologada en prestigiosas antologías y mi nombre figura en la wikipedia.

POESÍA / Eduardo Embry

CABALLOS DE LA CONQUISTA


Si yo retrocediera mil años,
al caballo de la conquista diría:
mire señor, no venga con payasadas
usted no es un caballo muy simpático
vamos a ver, ya se lo digo,
tiene el pescuezo más largo
que las patas del un camello.

Si yo pudiera retroceder mil años,
mil años se lo diría: no hay caballo andaluz
que sea un caballo bueno,
que levante montañas
como montañas levantan al cielo
el águila o el cóndor;

Si yo retrocediera mil años,
andaría mil millas por secos pedregales,
húmedos pantanos, ríos resonantes,
nieves silenciosas,
en la piedra viva del Inca,
escribiría mil poemas
sobre el crujir de las nubes
que aplastan mi zapatos al andar;
me gustaría recitar mil poemas
al borde de mil precipicios,
poner melodía a mis versos
con el agua sagrada que nace
al pie de las montañas;
Si yo retrocediera mil años,
bebería mil pintas de cerveza
llenas de arena y flores,
debajo de mares y mares de ardientes piedras
quisiera besar y besar
a mil muchachas feas y hermosas.

Ay, caballo de la conquista,
caballo que vuela sobre nubes negras
más bajo de la luna que de la tierra,
no quiero sentir tu risa alocada,
como un tren de carga que pasa,
sobre el cuerpo del ser humano,
bajo el cielo azul de mil otoños,
mil vientos y mil lluvias, y mil cosas más
que por ahora no las digo
para no asustar las orejas
que hay en las paredes.

Ay, caballo de la conquista,
cuando mil veces quedo quieto,
mil veces sin leer la prensa, con mil ojos
que caen al cielo mil veces,
para que el Inca deje de ser el Inca triste,
que sus ojos dejen de ser
los ojos dormidos del Inca;

Si yo pudiera retroceder mil años;
mil veces, señora, por sus bellas piernas,
piernas bellas de todas mis amigas
de orejas mil veces pequeñitas
mil veces grandes;
nariz y boca que matan pajaritos;

Ay, caballo de la conquista,
como un viejo sabio, sonreiré mil veces,
en un amasijo de segunda mano,
dios de piernas cortas que Dios me ha dado,
antes de morir mil veces
de la nada haré una mujer gigante,
una mujer que se desplaza como el pez en el agua
en las peluquerías y salones de bailes,
una montaña de mil pechos llenos de nieve;
es la montaña que al pasar no mira a nadie;
silla de respaldo dorado y sin nadie;
silla silenciosa bajo la luz de la tierra llena;

Ay, qué susto he tenido: un hombre
pegado al caballo; ahí viene, ya se asoma,
viene rompiendo el horizonte;
José Santos Chocano lo está cantado:
son los caballos fuertes de la conquista;
pescuezos finos y ancas relucientes
sus cascos musicales;

Un día de truenos y relámpagos,
un día de gatos y perros cayendo del cielo,
la montaña habló al caballo,
el caballo se bajó del jinete
el cielo disparó contra el mar,
el mar quedó extendido en el mar,
y eso fue así, para siempre.
Un día de truenos y relámpagos,
un día de gatos y perros cayendo del cielo,
el dios del infierno
habló a los dioses de la tierra:
caballeros, dejad los caballos,
los caballos ya son demasiado arcaicos;
un día de truenos y relámpagos,
un día de gatos y perros cayendo del cielo;
un día de dioses incendiándose,
la cabeza del caballo se transformó en cañones,
cañones en las orejas con orugas,
aparecieron en las calles,
las nuevas tanquetas de la conquista.

*****

Eduardo Embry (Valparaíso, 1938). Poeta. Luego del golpe de Estado de 1973, parte exiliado rumbo a Inglaterra. Publicó su primer libro de poemas, titulado “Vigilias”, en 1962. A este libro siguieron: “Los ángeles caídos y otros poemas” (1965), “Piedra y sentimiento de Puerto Claro” (1966), “Poeta en Valparaíso” (1969), “Poder invisible” (1974), “La vaca del señor Don Gato” (1980), “Poesía de amigos” (1983), “Locuras de Tarot” (1985), “Para Santos y Herejes” (1990), “Breviario de la memoria” (1997), “Doble clic” (1999), “Arte de marear” (2010), entre otros.
 Ha publicado sus escritos en importantes revistas europeas: London Magazine, selección del poeta inglés Alan Ross; Index on Censorship; Revista Urogallo, y Atlántica, Cádiz, España; Cultura Nacional; Casa de las Américas; Anales de Gotemburgo; ROCINANTE, Santiago, Chile. Fue invitado especial del 6to. Festival Internacional de Poesía, Caracas, junio y julio, 2009; la Editorial Monte Avila lanzô sus "Manuscritos que con el agua se Borran", en la prestigiosa colecion Altazor de poesía.
Reside en Southampton, Inglaterra. Especialista en los orígenes medievales y renacentista de la poesía hispanoamericana.

Blog del autor: http://eduardoembry2.blogspot.com/

LARGA DISTANCIA / Efraín Huerta, desde México

DECLARACIÓN DE AMOR


Ciudad que llevas dentro
mi corazón, mi pena,
la desgracia verdosa
de los hombres del alba,
mil voces descompuestas
por el frío y el hambre.

Ciudad que lloras, mía,
maternal, dolorosa,
bella como camelia
y triste como lágrima,
mírame con tus ojos
de tezontle y granito,
caminar por tus calles
como sombra o neblina.

Soy el llanto invisible
de millares de hombres.

Soy la ronca miseria,
la gris melancolía,
el fastidio hecho carne.
Yo soy mi corazón desamparado y negro.

Ciudad, invernadero,
gruta despedazada.

Bajo tu sombra, el viento del invierno
es una lluvia triste, y los hombres, amor,
son cuerpos gemidores, olas
quebrándose a los pies de las mujeres
en un largo momento de abandono
-como nardos pudriéndose.

Es la hora del sueño, de los labios resecos,
de los cabellos lacios y el vivir sin remedio.

Pero si el viento norte una mañana,
una mañana larga, una selva,
me entregara el corazón desecho
del alba verdadera, ¿imaginas, ciudad,
el dolor de las manos y el grito brusco, inmenso,
de una tierra sin vida?
Porque yo creo que el corazón del alba
en un millón de flores,
el correr de la sangre
o tu cuerpo, ciudad, sin huesos ni miseria.

Los hombres que te odian no comprenden
cómo eres pura, amplia,
rojiza, cariñosa, ciudad mía;
cómo te entregas, lenta,
a los niños que ríen,
a los hombres que aman claras hembras
de sonrisa despierta y fresco pensamiento,
a los pájaros que viven limpiamente
en tus jardines como axilas,
a los perros nocturnos
cuyos ladridos son mares de fiebre,
a los gatos, tigrillos por el día,
serpientes en la noche,
blandos peces al alba;
cómo te das, mujer de mil abrazos,
a nosotros, tus tímidos amantes:
cuando te desnudamos, se diría
que una cascada nace del silencio
donde habitan la piel de los crepúsculos,
las tibias lágrimas de los relojes,
las monedas perdidas,
los días menos pensados
y las naranjas vírgenes.

Cuando llegas, rezumando delicia,
calles recién lavadas
y edificios-cristales,
pensamos en la recia tristeza del subsuelo,
en lo que tienen de agonía los lagos
y los ríos,
en los campos enfermos de amapolas,
en las montañas erizadas de espinas,
en esas playas largas
donde apenas la espuma
es un pobre animal inofensivo,
o en las costas de piedra
tan cínicas y bravas como leonas;
pensamos en el fondo del mar
y en sus bosques de helechos,
en la superficie del mar
con barcos casi locos,
en lo alto del mar
con pájaros idiotas.

Yo pienso en mi mujer:
en su sonrisa cuando duerme
y una luz misteriosa la protege,
en sus ojos curiosos cuando el día
es un mármol redondo.
Pienso en ella, ciudad,
y en el futuro nuestro:
en el hijo, en la espiga,
o menos, en el grano de trigo
que será también tuyo,
porque es de tu sangre,
de tus rumores,
de tu ancho corazón de piedra y aire,
de nuestros fríos o tibios,
o quemantes y helados pensamientos,
humildades y orgullo, mi ciudad,

Mi gran ciudad de México:
el fondo de tu sexo es un criadero
de claras fortalezas,
tu invierno es un engaño
de alfileres y leche,
tus chimeneas enormes
dedos llorando niebla,
tus jardines axilas la única verdad,
tus estaciones campos
de toros acerados,
tus calles cauces duros
para pies varoniles,
tus templos viejos frutos
alimento de ancianas,
tus horas como gritos
de monstruos invisibles,
¡tus rincones con llanto
son las marcas de odio y de saliva
carcomiendo tu pecho de dulzura!

*****

Enlace relacionado: http://www.los-poetas.com/c/huerta1.htm

Efráin Huerta / Nació en Guanajuato el 18 de junio de 1914; murió en 1982. Hizo sus primeros estudios en León y Querétaro. En la ciudad de México cursó la preparatoria y los primeros años de la carrera de leyes. Fue periodista profesional desde 1936 y trabajó en los principales periódicos y revistas de la capital y en algunos de provincia. Fue también crítico cinematográfico. Perteneció a la generación de Taller ¡1938-1941), revista literaria que agrupó entre otros, a Octavio Paz, Rafael Solana y Neftalí Beltrán. Viajó por los Estados Unidos y Europa. El gobierno de Francia le otorgó en 1945 las Palmas Académicas. En 1952 visitó Polonia y la Unión Soviética.

Dentro del grupo que integró la generación de Taller, Efraín Huerta se distinguió por su sana conciencia lírica, por su apasionado interés por la redención del hombre y el destino de las naciones que buscan en su organización nuevas normas de vida y de justicia. Sus primeros libros: Absoluto amor y Línea del alba están incluidos en Los hombres del alba, además de su obra publicada en revistas hasta 1944. El amor y la soledad, la vida y la muerte, la rebeldía contra la injusticia, su lucha contra la discriminación racial, la música de los negros, la política y la ciudad de México, son los temas más frecuentes de su poesía. Recibió el Premio Nacional de Poesía en 1976.

LARGA DISTANCIA / Norma Segades, desde Argentina

 EN ESTE TIEMPO


Ya sé que habrá mañanas sin tus besos,

sin tu piel

donde el sol despeña el polen

de su estambre escarpado,

sin tus ojos tiñéndome de estrellas

y aromas

y espesuras

y racimos

la salvaje matriz de la esperanza.

Ya sé que

en la maraña

la vida está afilando sus relojes,

taladrando silencios transparentes,

precipitando zarpas.

Sé,

pero aquí me quedo.

Soy custodio

del sueño,

del verano,

de la magia,

de esta ternura azul hecha raíces,

de tu risa descalza.

Quiero quedarme aquí,

en este tiempo

en que sólo tenemos las palabras

y caderas de lunas fronterizas

y pájaros sin miedo

y ciegas madreselvas en las tapias.

Quiero quedarme aquí,

quiero quererte

en este territorio,

en esta tregua,

en esta adolescencia trasnochada

y andar con la alegría en bandolera

con la insolencia socavando escarchas

y la franqueza al viento

y las caricias

y algún ramaje cómplice de vuelos

deshojando campanas.

Quiero quererte aquí,

donde te quiero,

en este tiempo de riberas lacias,

al borde de la sed

y los incendios

bajo la quieta luz de las acacias.



ANDAMIOS EN EL VIENTO



Yo edifiqué este amor.

Con fragmentos de oscuras inocencias,

con torpes esqueletos de caricias,

con harapos de sueños,

con astillas de heridas sin cerrojos,

con retazos de olvidos,

con silencios,

con este terco corazón obrero

enhebrando

una a una

las miradas

hasta llegar al beso.



Yo edifiqué este amor.

Me desollé las manos y el alma

para hacerlo.

Desgarré la agonía de mis pieles

en el seco perfil de tus misterios,

en tu salvaje lluvia de raíces,

en tu escasa ternura,

en la eterna aspereza de tus miedos,

en el rencor marchito de tu zarza,

en la estirpe indomable de tus fuegos.



Yo edifiqué este amor.

Establecí mi sumisión descalza

como piedra y cimiento,

lo parí con la fuerza de la tierra

en la orilla de enero,

lo afirmé como hiedra a tus murallas

de aguijones sin tiempo...

y lo sostengo

a pura garra y dientes

entre racimos de cuchillos negros.

*****

LARGA DISTANCIA / Liliana Teresa Chávez, desde Argentina

“Para que las palabras no basten

Es preciso alguna muerte en el corazón”

Alejandra Pizarnik

Adentro, madre

me habitará por siempre el amor.

También sucede

nuestra imperfección.

Hay más silencio

en el propio silencio

más ímpetu

en lo que el grito muestra

y en la lágrima.

Cada cual tiene su paladar

De tragos amargos

se habla siempre.

En lo que a mí concierne

la hiel no se devuelve

se queda

invade

cava

se deja aspirar por la vida

todo el resto del tiempo.

En lo talado

de golpe

un brote insiste.

Como ninguna luna

se resigna menguante

después

de la redondez y el brillo.

A nadie acostumbrado al cielo

se pone boca abajo.

Y a veces la realidad

es una verdad tardía.

Se estanca a los pies del vació

sin ningún fervor

como un borde

a la orilla de sí mismo.

Un pájaro que desde el cielo

cae.

Cómo será

caer en el vacío

no tener un Dios

que de esperanza

mirar alrededor

no ver a nadie

insistir con uno mismo.

El silencio

camina en círculos

bordea la cama

se detiene

en el marco de la puerta

en el Cristo de madera

en su boca.

Sus quejidos

son trozos de vidrio

cayendo de punta.

Llamas

que alcanzan altura

que todo

lo queman

Todo.

Del libro: Dos estaciones y media, páginas 11 – 19.

*****

Liliana Teresa Chávez / narradora y poeta. Nació en Deán Funes, en 1956. Reside en Córdoba Capital. Argentina.

Publicó el poemario “Sobre lo baldío” (Argos, 2009) y participó de numerosas antologías en el país y en el extranjero. 

Integra REMES (Registro Mundial de Escritores en Español) y forma parte del staff del Boletín Literario Basta ya! 

Colaboradora de varias páginas de difusión cultural. Cofundadora de Artistas y Pensadores Independientes (api) e iniciadora - junto a Laura García del Castaño – del Café Literario La Bandada. Conduce desde el 2009 el programa radial Luna de Pájaros por FM Activa de la ciudad de Córdova.

Blog : http://programalunadepajaros.blogspot.com.ar

LARGA DISTANCIA / Sebastián Olaso, desde Argentina

"Control sobre mis ojos", Yaguarón Ediciones

 Poemas de CONTROL SOBRE MIS OJOS

(Libro primero: Para sangrar o volver)

I

Hay aguas que son luz en la sangre

y su gorjeo

me despierta, me desnuda, me despide, me destruye

me desea

y yo me detengo a vivir,

bajo la lágrima del pecho que se sabe envejecida.

Ya no será temprano en esos acuarios prometidos

donde mis padres soñaron lo que soy

y donde ser lo que han soñado es apenas un fraude,

una galaxia triste y diminuta

sin más que un cuerpo donde girar

o recostarse

o reconocer impensables cadenas

de ajeno rojo amor.

En estas aguas he aprendido a serenar los ocasos invisibles

que con solamente tres palabras

me permiten morir, o matar o viajar

hacia otros corazones

que en este silencio, son la misma cosa.

Como un peldaño lanzado al viento

escalo

vibro

nado en estas aguas que son luz en la sangre

con la tarea despiadada de ubicarme en mi osamenta,

de acostumbrar mis contornos a la gris estructura

de este habitante feliz, que tiembla por mis dedos

y deshace valijas.

II

A veces me lamento de contar

con tan pocas palabras, con tan pocos gestos,

de sentir apenas lo que siento,

de no poder diseñar otro destino

con otra fuerza, otra dimensión,

que se prolongue un poco, tan sólo un poco más allá.

Me lamento de estos límites

de estas desgraciadas cadenas

que me atan como si mataran,

que me ajustan al talle de lo que soy

sin dejarme empujar mis miserias un poco,

tan sólo un poco más allá.

¿Cómo desgarrar este entramado,

cómo seducir las amplitudes de la ausencia,

cómo revolver esta ecuación de sumar y sumar

tantos puñados de pobreza que nunca serán otra cosa

que uno, que la unidad de uno mismo:

el esfuerzo más el dolor más el coraje

el amor, más el futuro más el verbo, la osadía

más el hambre, el miedo  más la música?

Sumarse por completo es casi como no sumar nada,

es casi lo mismo que arrastrarse por los gastados papeles de la tierra

dejándose vencer antes de dar el  primer paso,

antes de dar el primer beso, la estocada más feroz.

Es casi lo mismo llorar que desnudarse

mentir que gritar, dormir que mirar fijo,

que mirar fijamente a los ojos para afirmar las pasiones,

que mirar fijamente los ojos para no escuchar.

A veces me lamento de que tanto mundo por delante

se escape irremediablemente de mi paso por el mundo.

Otros enlaces del autor:

http://sebastianolaso.blogspot.com/

http://mispoetascontemporaneos.blogspot.com/2009/07/poema-de-sebastian-olaso.html

SEBASTIÁN OLASO nació en San Nicolás (Provincia de Buenos Aires) en 1968. Desde 1986 reside en la ciudad de Buenos Aires. Estudió Letras en la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Buenos Aires y periodismo en el Taller Escuela Agencia (TEA). Concurrió a los talleres literarios de Ana María Rodríguez Francia, Pablo Ingberg, Nicolás Bratosevich y Liliana Heker, al taller de periodismo de Vicente Zito Lema y al taller de teatro de Lorenzo Quinteros. Integró los grupos literarios nicoleños ANJE y Disámara.

Trabaja como corrector literario, editor y corrector de estilo de traducciones y material pedagógico. También coordina talleres de poesía, de narrativa y de lectura y análisis literario.

En 2007 dictó seminarios sobre creatividad en la literatura argentina en el Lateinamerika - Forum de Berlín (Alemania), en la Librería Hispanoamericana La Rayuela, también de Berlín, y en la Maison de l´Amérique Latine de Estrasburgo (Francia). Participó en la antología Animales distintos. Muestra de poetas argentinos, españoles y mexicanos nacidos en los sesentas (Ediciones Arlequín, Fondo Nacional para la Cultura y las Artes -FONCA-, Consejo Nacional para la Cultura y las Artes -CONACULTA-, Sigma Servicios Editoriales, México, 2008).  Publicó en colaboración el libro de cuentos “El segundo cuento de la historia de la humanidad” (Cangrejal Ediciones, 1993). Ha publicado dos libros de poesía: “Control sobre mis ojos” (Yaguarón Ediciones, 2006) y "Tiranía del desborde" (Editorial Vinciguerra, 2009).