"Casa Quemada es el origen de la mendiga. El acto sublime en el que fuego & poesía se hermanan en lo que a ceniza deviene.
Siendo justa a este siglo en su existencia la casa que se inmola se autoerige desposeída,
deshabitada; deserraiga a su ama y libera a la errante que deambula por las calles.
Desde las cenizas renace la perra suelta y deja como única herencia la ruina latente a su amada ciudad oxidada.
Inauguran el templo-callejón los cantos enardecidos que emergen del asfalto hacia los cuetro puntos cardinales, libres por fin ante el derrumbe de las paredes..
Una vez fuera, hembra & calleja declaman juntas la abolición del retorno & la ceguera".
-Acostumbro hablar-
Yasmín Fauaz
Acostumbro a hablar en humano,
género ambiguo/HermAfrodita/
nexo con la piedra, nexo con la estrella,
no hay más etiquetas, aunque ud. no me
entienda.
Hablo en yos, en ese nosotros
perpetuo-anacronismo,
donde nada cambia realmente:
seguimos siendo alimento de codicias.
La divinidad nos ignora, permite sempiternas las cadenas.
La divinidad indiferente y perdida,
perdida en su propia inmensidad.
¿Qué mundos le ocupan la conciencia?
¿Qué distancia o protocolos nos
separan?
¿Acaso no husmea nuestras obras?
¿Acaso no siente cómo le nacemos?
¿Todo aquello que creamos?
¿Acaso nos espera?
Silencio.
Hasta ahora no hay respuesta.
Y este silencio enloquece nuestros miedos
por las noches.
Crispa nervios colmados por la duda.
¿Qué hacer con la impotencia?
Esta tierra la gobierna una vieja espectra
y sus lacayos ciegos que le creen.
Torpes traidores de la vida,
rellenan con pólvora las balas dedicadas a
los todos,
las bombas dedicadas a los nadie,
por un puñado de quimeras.
No hay nada que los llene.
Caemos entonces Magdalenas y Sofías,
Esperanzas, Soledades,
como peonas en efecto dominó,
caemos como naipes.
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