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23 de marzo de 2018

POESÍA / Jhon Bacanalés, "Poemas para bajar de peso".



N

(Poema dedicado al Parque Residencial Alameda)


No hay otra plaza
ni otra infancia
no hay otros columpios
ni otros balancines ni resbalines.

No hay cadenas rotas,
ni otro Lucho Romo
con sus sacaas de cresta y media.

No hay otro supermercado ecónomax
ni otras amanecidas arriba del árbol
ni otra Claudia Rivera
ni otra Catalina arenas.

No hay otra cancha de tierra
ni otros goles con la pata zurda y de cabeza
no hay otras veladas de frisbee
ni otros 31 de diciembre andando en cleta.

No hay otros periplos bajo la lluvia
ni carreras peligrosas
con sus cruzadas temerarias
y saltos de barandas en la Alameda.

No hay otro Mónaco 5434
con su 7798097
ni hay otra calle Virgo
con su 7645947.

No hay otro perro cholo
alias el chico malo
él es el terror
de todos los humanos.

Ni otras canciones con ritmo de jingler
que nacían producto de largas caminatas
con el hambre en la guata
y la sed en la garganta
y las entrepuiernas irritadas.

No hay otros partidos de tenis de mesa
ni otros bailes a lo Michael Jackson
y las partidas de Mario Car
y las partidas de ajedrez
y los chocolatitos de a 10
y las galletas de vainilla
y los conejos y panes de dulce
de la señora Catalina.

No hay otra Changa
ni otra Luli
con el finao Negro
con el finao Rusio.

No hay otra pelota de plástico reventada
ni otro sobrino llamado Salvador
con su pez llamado Boby.
No hay otras sesiones de música
con los hermanos Escobar
ni otros Los del Desierto
con la guitarra descalibrada de la Feña
con con las presencias descalibradas del Lucho
con la voz descalibrada del Pancho.

Ni otras onces
de la tía Björk

No hay otros pasajes
con nombres de países bajos
ni otras calles con signos zodiacales.

No hay otros lugares
ni hay otras identidades
no hay otras ausencias ni presencias
ni hay otras vivencias vividas
con los vecinos del vecindario
en el barrial del barrio
no hay otros otros
ni hay otros hay
no hay oros no
ni hay otros ni.



Jhon Bacanalés

Páginas 17, 18 y 19, del libro "Poemas para bajar de peso",  

Editorial cartonera "Isidora Cartonera".






2 de febrero de 2017

POESÍA / Nelson Carrizo, el poeta minero.





CARBÓN


Un homenaje a los mineros del carbón en huelga de hambre en Curanilahue.


Cuando me hablan del carbón

me viene a la memoria…

El humo negro de los trenes antiguos,

la caldera de una industria,

la fragua donde mi padre forjaba la vida

y su destino,

el brasero de mi abuela

y el mate compartido.

Cuando me hablan del carbón recuerdo…

Hombres con sus rodillas cansadas

y pulmones ennegrecidos.

También pienso…

en un pan colectivo y una miseria heredada

que recorre todos los caminos.

Cuando me hablan del carbón,

pienso en un recorrido a las entrañas de la tierra,

el despertar en antiguos bosques nativos,

donde manos negras y niños tristes

van por los caminos

acompasando un funeral colectivo de brazos caídos,

donde la muerte no tiene olor ni forma…

Sólo un lapidario sonido.



SEQUÍA



Y el hombre miro su tierra…

Soltó unas lágrimas y cayó al suelo,

entremedio de los surcos

secos, quebrajados,

hundió su cara y el polvo voló al cielo.

A ese cielo azul, transparente…

donde un sol inclemente

quemaba su cuero

en ese silencio tiempo

que pasaba lentamente,

esperando un milagro que besara su suelo.

Pero la sentencia,

ya estaba quemando su existencia…

El calentamiento global

ya secó lagos,

trajo, sequía

derritió hielos eternos,

mientras muchos, todavía

creen que es un cuento.



RUEGO DEL PLANETA



¡Por favor, ayúdameee…!

¡No me mates millones de veces al día!

Urgente un árbol debes plantar.

No tales el verdor oxígeno que te regalo.

No quemes … y quemes…

mi suelo tapizado de flores.

¡Por favor, ayúdameeee!

¡No me mates millones de veces al día…!

No ensucies el azul refrescante de mi faz:

matas mi biodiversidad.

¡Por favor ayúdame, no me mates millones de veces al día…!

No botes químicos en mis cauces

contaminando la gota de vida.

¿Qué esperas para cambiar?

La muerte acecha.

¡Por favor ayúdame!

No me mates millones de veces al día…

No me mates…

Pues conmigo, ¡tú morirás!



Nelson Carrizo

27 de enero de 2017

LETRA NUEVA / DE CUELLO Y CORBATA, Amante Eledín Parraguez



De cuello y corbata, es un libro de poemas contingentes a la realidad actual en diversos planos d la vida, destacándose lo social y lo político. Es una metáfora que nos conecta con la vida actual y cotidiana, donde se debaten temas, se descalifica y se discrimina de diversas formas; donde la ética pierde sentido y se confunden y trivializan valores humanos esenciales a través de la manipulación del lenguaje, tornándolo ambiguo  confuso.

El libro está organizado en dos partes que tratan de representar las dos caras de una misma moneda, como el ying y el yang de la existencia. Por una parte, la imagen crítica, desde la perspectiva ética y de los antivalores que predominan, y sobre los cuales, no tomamos conciencia. Y por otra, una visión más esperanzadora, de que es posible actuar con menos individualismo, más integración, solidaridad, para hacer de la vida un lugar digno y con más belleza para todos”.


Editorial Amanuense Chile



PASEO VIRTUAL


      Como si fuera una realidad
sin moverte de tu casa
      con un solo click
la ciudad te visita
      con sus paseos peatonales,
sus iglesias y museos,
      sus mercados y edificios,
sus parques y cerros.


La ciudad entra a tu morada,
      auténtica, transparente,
con su esplendor,
      su aire contaminado,
su congestión vehicular,
      sus bocinazos,
el Transantiago y el Metro,
“la carreta delante delos bueyes”.


Estamos trabajando para usted.
      ¡Precaución!
¡Ten cuidado!
      ¡Manos arriba!
             ¡Esto es un asalto!


(Página 21)


DOS ÁRBOLES CONVERSAN EN MI CABEZA


Dos árboles del bosque nativo
     conversan en su idioma de pájaros,
en su lengua de helechos y nalcas.


Entre ellos
      un río toca su arpa
reparte sus sonidos en armonía cósmica.


Dos árboles son cientos,
      como una marcha al infinito
conversan asentados en mi cabeza.
      Hago silencio
para aprender su idioma.
    Ellos saben el mío,
lo que dicen los hombres, no es lo que hacen.
      El de ellos es diáfano para mis oídos.
Cantan danzan duermen ríen
      cuatro acordes en su lengua
tierra agua aire sol, sin gramática.
      Rosa de los vientos,
no se pierden ni equivocan
no corren ni compiten.


Pájaros que no van al mol a renovar sus plumas
      ni a comprar un rayo de sol
ni al supermercado, para que una brisa mueva sus hojas,


Dos árboles en mi cabeza
      sin dinero en los bolsillos
no se les ocurre vender tierra de hojas
      ni patentar sus semillas,
ni envasar su microclima.
            ni instalar una represa.


Dos árboles en mi cabeza
                hablan un idioma de otro mundo.


(Páginas  41 – 42)


SUBSIDIO BÁSICO


Nací pájaro, larva
     capullo, brote.
Hace tiempo, tanto,
      como la edad de los nidos,
la data del barro.


Comencé a construir mi casa,
   un techo seria el comienzo
un techo sin techo
      donde cupiesen mis sueños.


Mi casa, sin dueño,
      se la llevaba el agua, el fuego
o el viento.
Y no quedaban huellas
       como si no hubiese nacido.


Tarea ardua cociendo el barro,
      tallando piedras, labrando tierra
torneando madera.
Primer techo mirando las estrellas.
      La lluvia repiqueteaba,
más profundo el sueño.


Las medidas justas, las mismas siempre
      mi sitio
en ninguna parte se llenó de espacios
     como uno mismo.


Es el lugar de cada cosa, mi casa,
      murallas como hierbas,
puertas siempre abiertas,
      ventanas,  con mis manos
para salir de mi encierro.


Se fue llenando de objetos y piezas
      sombras, fantasmas
interior sin muros externos.
No tuve muebles,
      planté árboles y pensamientos
            para llenar los vacíos.


Aprendí a leer la lluvia
      el viento, el trueno.
El agua fue libro libre,
      aprendí a leer en su corriente.
Cada objeto, taza mesa cama
      silla lápiz piedra
fue una página.


Con los pies en la tierra,
en mi vista,  el techo de mi casa
      tejido de agujeros
cada vez más alto.


Postulé al subsidio básico,
      tantos años afanando.
Todavía no me sale.


Es tan poco y mucho, donde quepan
nada más que mis sueños.


(Páginas 54 – 55)

Amante Eledín Parraguez Lizana



9 de enero de 2017

NOTICIANDO / TERTULIA DE VERANO en Centro Cultural de España



LA TERTULIA POÉTICA DE VERANO

SERÁ EL PUNTO DE PARTIDA Y PRIMERA ACTIVIDAD CONMEMORATIVA 

DEL CENTENARIO DE LA GRAN POETA Y ESCRITORA ESPAÑOLA 

GLORIA FUERTES



"Un encuentro estival tendrá lugar a comienzos de 2017, porque el 17 de enero se llevará a cabo una sesión veraniega extraordinaria de este gran espacio dedicado a la poesía y a la música, con un especial encuentro de poetas y músicos invitados,

Abiertas a todos los interesados en conocer más sobre la poesía actual en nuestro país, las Tertulias Poéticas del Centro Cultural de España se han ido transformando en el punto de encuentro permanente para el género poético en nuestra lengua castellana, la lengua de Cervantes.

En esta sesión especial y muy particular nos encontraremos con grandes poetas y músicos invitados, quienes serán los encargados, como siempre, de hacernos olvidar por unos instantes de los afanes de la jornada de un caluroso Santiago".

Con la conducción y animación de Manuel Andros y Cecilia Almarza





Poemas de Gloria Fuertes:


EL CORAZÓN DE LA TIERRA


El corazón de la Tierra
tiene hombres que le desgarran.
La Tierra es muy anciana.
Sufre ataques al corazón
—en sus entrañas—.
Sus volcanes,
laten demasiado
por exceso de odio y de lava.

La Tierra no está para muchos trotes
está cansada.
Cuando entierran en ella
niños con metralla
le dan arcadas.



EN LOS BOSQUES DE PENNSILVANIA



Cuando un árbol gigante se suicida,
harto de estar ya seco y no dar pájaros,
sin esperar al hombre que le tale,
sin esperar al viento,
lanza su última música sin hojas
sinfónica explosión donde hubo nidos,
crujen todos sus huecos de madera,
caen dos gotas de savia todavía
cuando estalla su tallo por el aire,
ruedan sus toneladas por el monte,
lloran los lobos y los ciervos tiemblan,
van a su encuentro las ardillas todas,
presintiendo que es algo de belleza que muere.



ISLA IGNORADA


Soy como esa isla que ignorada,
late acunada por árboles jugosos,
en el centro de un mar
que no me entiende,
rodeada de nada,
sola sólo.
Hay aves en mi isla relucientes,
y pintadas por ángeles pintores,
hay fieras que me miran dulcemente,
y venenosas flores.
Hay arroyos poetas
y voces interiores
de volcanes dormidos.
Quizá haya algún tesoro
muy dentro de mi entraña.
¡Quién sabe si yo tengo
diamante en mi montaña,
o tan sólo un pequeño
pedazo de carbón!
Los árboles del bosque de mi isla,
sois vosotros mis versos.
¡Qué bien sonáis a veces
si el gran músico viento
os toca cuando viene el mar que me rodea!
A esta isla que soy, si alguien llega,
que se encuentre con algo es mi deseo;
manantiales de versos encendidos
y cascadas de paz es lo que tengo.
Un nombre que me sube por el alma
y no quiere que llore mis secretos;
y soy tierra feliz —que tengo el arte
de ser dichosa y pobre al mismo tiempo.
Para mí es un placer ser ignorada,
isla ignorada del océano eterno.
En el centro del mundo sin un libro
sé todo, porque vino un mensajero
y me dejó una cruz para la vida
—para la muerte me dejó un misterio.



*****

Enlaces relacionados:


18 de diciembre de 2016

POESÍA / Carmen Troncoso Baeza


Imagen, gentileza de María Constanza. 



UNA FIESTA INOLVIDABLE


Me invitaste a una fiesta,

el festejado

un pintor famoso.


Nos recibió la vanguardia

salpicando de carcajadas

las paredes.


La música a ratos,

casi un sollozo.

Cada vez más gente

en los pasillos, en el baño

no me veo las manos

entre los dientes brilla el neón.


La luz estroboscópica

desnuda mi pecho.

Bailamos muy lento.


En los ojos del pintor

intuyo negras cábalas.


Hiperventilados,

bebimos del dulce y del fuerte.


Llegamos a casa,

después del borrón

del amanecer.


El celular estridente

nos volvió a la realidad:

era el amigo de la fiesta.


Tu mirada de piedra

se clavó en mi cara.

Gritos de fatalidad en el aire.

Te rasguñe como pude.

Al suelo me tiraste,


Los golpes vinieron

cargados de rabia

del cauce del pasado.


Transferiste tu dolorosa infancia

a puñetazos en mi cara


Ola gigantesca, soledad, miedo

retumba en mi pecho

violentos golpes

en mar abierto

que enrojecen

el día, la noche.

Te ensuciaste las manos

porque creías tener “la razón”




MUTILACIÓN


Yacía sobre la cama.

Componían la escena

mi torturador

y lo que quedaba de mi cabeza.



Malditas las voces

que escuchabas.

Amarrada a un

precipicio desdentado

me torturabas lentamente.

.
Primero mutilaste

mis labios.

No te bastó con eso.

Me quemaste los brazos,

cercenaste uno a uno mis senos,

creías que esos gritos

y esa mueca de espanto

eran mi risa triunfal.


Agotada tu fuerza,

sin añadir nada más,

me volaste el alma.


10 de diciembre de 2016

POESÍA / Rafael Sarmiento






TU JARDÍN


Se proyectan los duendes gobernando los jardines

sobre mis párpados como pétalos.

Tiemblan a ratos las enredaderas, sin tormentas,

como por el viento asustadas, como agrietadas de espacio,

como modestas mujeres encadenadas a mis ramas.



Y un abejorro me circunda. Y vuela lejos.




LA LLUVIA DE MI INVIERNO


La lluvia, en dulces caídas,

percute tu cuerpo en mis manos

y siento la confusión

de tus latidos en las gotas

y como en agua te vas convirtiendo

y justo y sediento

bebo tus labios

pero fluyes libre

dejando la humedad sobre mi pecho

y yo te busco

en ríos y laderas

hasta desvanecerme en la tormenta.




EL JUICIO


Un caldo de acidez

podría agrietar mi espalda

quemar cada línea cada poro

abrir la ternura de mi aura

afiebrar la Primavera infectada de mi causa

vomitar el fracaso la hiel sorda

la ley mórbida el hastío.

Siempre muerto en la cordura

Indeseable de mis filtros.



Y en el horno me quedo

hasta mañana dorándome

muriendo en plenitud

libre de lo mundano

esclavo de la libertad en despecho

con el corazón rostizado

con las llamas como sueños.

El hedor de la fritura de mis ojos

la estela de mi cuerpo calcinado

la erosión avanzada de la mueca

funesta por la lata al rojo vivo

y un bálsamo de lágrimas mi alma

surge libre fresca nueva de la muerte

para estar en los pecados de la vida

en busca de un infierno más potente

que reduzca las razones a cenizas.



*Poemas del libro NERVADURA (Ediciones Barrancas, 2015).

*****



Rafael Sarmiento es periodista y poeta. Escribe poesía desde niño, y el año 2002 publicó su primer libro, “La depresión, escritos de la muerte y el hastío”, a través de la editorial independiente La Cáfila de Valparaíso. Más tarde concretó su proyecto poético “La depresión II”, libro que sólo ha sido distribuido de mano en mano en una modesta autoedición y que Sarmiento publicó a través de internet. Escribió luego el libro de poemas “Nervadura.

El año 2001 fue galardonado por la carrera de Castellano de la Universidad Católica de Valparaíso precisamente por su trabajo “Nervadura” (fragmentos), el que fue publicado en la “Antología Poética Regional Universitaria”.

El mismo año obtiene, con su obra “Poemas”, el primer lugar, en categoría Poesía, en el Concurso de Poesía y Dramaturgia “Imágenes y palabras desde el patio universitario”, organizado por las direcciones de Extensión de las cuatro universidades de la Quinta Región, pertenecientes al Consejo de Rectores.

Con su poema “Entre el tiempo y el mantel”, el poeta villaalemanino Rafael Sarmiento fue distinguido en el concurso literario internacional Feria del Libro de Moreno en Buenos Aires, Argentina.




Algunos enlaces relacionados con el autor:







27 de noviembre de 2016

POESÍA / Ivonne Concha Alarcón





ALLÍ LO DEJAMOS


Allí lo dejamos

a solas con la nada

atada a los viejos paradigmas

hurgando en disculpas erradas

excusas a los miedos

donde la noche duele

donde el deseo llama...


Allí lo dejamos

en interrumpidos caudales

ahogándonos en las incertidumbres

absurdos terrores, silencios callados

pesares que hieren el alma

sueños entrampados...


Allí lo dejamos...

en el mismo principio

en la parada, incierto destino

donde absurdamente nos encontramos

en la génesis


en el principio de la nada.



DESPERTANDO LOS SUEÑOS


Mariposas muertas

resucitando...

aletargadas buscando

en lo oculto

hurgando recuerdos

besando nostalgias.


La existencia raída

ultrajada.

Sin nada que decir

viviendo dentro

en los silencios

buscando identidad.


Horas tardías

recorriendo en el estío

en lo próximo

en la esperanza

sonriendo lento

buscando tus labios

despertando los sueños.



YO PODRÍA


Yo podría tejer un paraíso

hilvanar jardín de estrellas

dibujar telarañas de seda

así demostrar mi querer…


Vestir su corazón desnudo

arropar el cielo abrazándole

hacer cantar las mariposas

hacer silbar las madreselvas.


Yo podría hacer que sueñes

castillos, carruajes de príncipe,

conquistar otra vez la luna nueva

con canciones de primavera...



13 de noviembre de 2016

POESÍA / Isabel Gómez M.




EXILIO DE PÁJAROS


Dame la cordillera invisible del instinto
cuando me recoja la herencia de las aguas
y nos sustituya el mito de creernos
bajo el disfraz equivalente del recuerdo.
He de fundar aquí los sentidos del viento,
pleno refugio de mis olas
indagando el mar cansado de tu huella.

Yo tuve el idioma primero de la lluvia
conjugando la razón extraviada de los sauces.

Dibujaban las ventanas
jeroglíficos de esperma
en la anatomía rebelde de una hoja,
mientras buscaba mi boca la herradura del tiempo
tras la razón gastada de una piedra.



BOCA PÁTRIDA


… He vuelto a este lugar
donde nadie me espera
Tanta nostalgia impide ordenar mi cuerpo
como dos palabras muertas
después del sueño

Entierro mis ojos en la nada
a la intemperie de ti
Soy un espectáculo de sombras
oscureciendo el paisaje
Seguramente naceré de nuevo
porque el territorio es también
mi rabia

Este monólogo de sombras
me traen la tardanza del mundo
Hoy
ni una palabra me nombra
tendré que recoger mis huesos
en otro ataúd

He recorrido la historia de los dioses
y me he detenido en sus tumbas
sólo para recordar
pero han olvidado nuestros nombres
y se alejan en alguna memoria
que los hombres ocultan
sólo para hacer más oscura la noche

Aleja esta hora
donde la palidez
reúne mis lágrimas
Aleja el frío de esta boca
he cambiado la dirección de esta ausencia
No quiero verte
bórrame este mundo que escribo
bórrame las palabras para no pensar
borra esta imperfecta fotografía de mí
haz que olvide
y entierre este cuerpo

He equivocado todas las palabras
la complicidad del mundo
deteriora aún más el silencio
Madre
simularé que vuelvo
de tu cansada sangre
al final de esta piel el miedo me sepulta
me deja a orillas de tu voz
en el rebrote de cualquier pereza
Madre no dejes que arrastre
más muerte a mi sombra

Las voces envejecen sin escucharse
las voces envejecen
sin escucharse

Voy a dejar mi rabia lejos de ti
Chile
he guardado en tu alma mi nombre
para que no sangre
No dejarás que este charco de olvido
cubra mis sueños

Los huesos de la libertad
me sepultan
bajo este pedazo de tierra
que comienza a crecer de mi cuerpo

Madre
Pon tus labios sobre mi corazón.


*****


ISABEL GÓMEZ MUÑOZ (Curicó, Chile, 1959): Estudió en la Escuela Italia Nº 18 de Curicó, donde terminó la educación primaria, para luego seguir la secundaria en el Liceo Politécnico A Nº 1, donde obtuvo un título en Publicidad y Ventas. Cursó estudios de Pedagogía y Licenciatura en Educación en la Universidad de los Lagos, Sus primeras publicaciones literarias las realizó en el diario La Prensa de su ciudad natal y su vocación se vio reflejada también en la fundación del taller literario Gaviota (1979-1981), que codirigió. Participó asimismo en los talleres Orlando González Gutiérrez, conducido por el poeta curicano Juan Jofré Bustamante, Huelén, de Martín Cerda y Hernán Ortega (1982), y cuando ya residía en Santiago, en Espacio, de Osvaldo Ulloa (1990-1991).

Ha publicado: Un crudo paseo por la sonrisa (Ediciones MD, 1986); Pubisterio (Ediciones Literatura Alternativa, 1990); Versos de escalera (Ediciones MD, 1994); Perfil de muros (Ediciones Logos, 1998); Boca Pálida (Ediciones Logos, 2003). Este último libro es un homenaje a las mujeres detenidas desaparecidas; Dasein (Ed. Cuarto Propio, 2006). Su obra ha sido incluida en diversas antologías y divulgada en revistas de México, España, Argentina y Francia. En 1997 recibió el premio Pablo Neruda otorgado por la Fundación Neruda. 

Actualmente se desempeña en la biblioteca del Colegio York.


Páginas relacionadas:




21 de octubre de 2016

POESÍA / Ana María Göede

Imagen: gentileza de "Reporte Urbano".





NUESTRA VOZ



El aire enrarecido

les impide volar,

son cientos de almas

arrojadas a su suerte

cansadas del miedo

rodeadas de la crueldad

que acecha en las sombras…



Hemos de llorar mil años

si guardamos nuestra voz

bajo la piedra de la culpa



La esperanza no ha de buscar refugio

debe avanzar libre por los campos

campos de frutos maduros

en una tierra generosa

donde puedan florecer

espirales verdes y azules

la semilla de los sueños

y el precepto de la paz.




DE AQUEL TIEMPO


Ni una gota de esperanza quedó ese día

nada sostuvo al cielo, despedazado

que desdichado se rindió en tormentas

desesperado



No fue fácil caminar entre gentíos

que daban una ojeada a mi destino

y como un soldado herido indulté

a este llanto mío


Despojada del brillo de tus ojos

el caminar se me hizo tan espeso

envuelta en vientos caminé senderos

Desconocidos



*****


Ana María Göede, Poeta, Escritora, Integrante de la Agrupación Cultural Chile País de Poetas.


“Chile País de Poetas…parte como un sueño forastero, ¿es Chile un país de Poetas? ésta es la interrogante que da vueltas en la cabeza de Nelson Carrizo y llega a mí, para convertirse en un tremendo desafío, un reto al trabajo de gestión que venía haciendo por muchos años, sentí que era una tema que merecía tener respuesta, ahí comienza un trabajo interminable, son tantos los poetas que están ocultos, tantos los que desean una oportunidad y como sucede siempre con la magia…todos fuimos sorprendidos, hoy somos más de 3000 en Chile, se nos han unido agrupaciones hermanas de México, Argentina y lo que nos maravilla es la participación de incontables poetas de todo el mundo que hoy están participando en esto que paso de ser sueño, a ser una bella realidad”.



Leer entrevista completa en:










Ana María Göede; Poetisa y Escritora chilena

Declama: La poetisa Guisela Noemi Montoya Poblete.
Música : Carlos Roldan, destacado músico y concertísta Argentino. (Cuando se dice adios en Guitarra)

Programa transmitido el 19 de Septiembre de 2014, con poesía y canto chileno, por Radio "CIUDAD RADIO".






19 de octubre de 2016

POESÍA / Silvia Cuevas Morales







Y EL VERSO SE HIZO CANCIÓN

A Víctor Jara


Una guitarra
   se
       desliza
                  por un río rojo,
triste de ya no tener
dedos que la acaricien.


Su caja de voz muda por las balas
amordazada con un trapo sucio y sangriento,
que sigue sembrando semillas de descontento.


Navega por el agua viscosa del río
vislumbrando cuerpos añorados,
rostros sin nombre que muchas madres dan
por perdidos...


Mientras el sinvergüenza generalísimo
sigue pataleando cual bicho dañino.
Escorpión uniformado
que algún día será pisoteado,
por los pies descalzos y sufridos
de ese pueblo
que aún no olvido.


Publicado en "Sobre el horizonte". Aconcagua Publishing, Madrid, 1998.



DERRUMBE

A veces nos arrancan la alfombra de raíz,
emergen afilados clavos desde las puertas,
los caños oxidados mascullan en los muros ...
y un sátiro se burla por detrás del espejo.


A veces inventamos estultas artimañas
o ponemos vendajes de gasa entre las grietas,
con la pueril convicción de que nuestra morada
no se desmoronará sobre nuestras espaldas.


Otros días que vibran los cimientos con fuerza,
las bombillas explotan soltando llamaradas,
y arrastramos los miembros cual pesadas maletas
henchidas de recuerdos y pérdidas de antaño.


Desde nuestros bolsillos rotos caen los odios,
las disculpas tardías, todos los menosprecios.
Ruedan como canicas por los tablones viejos
hasta desaparecer en un rincón desierto.


Días que las goteras se escurren desde el techo
igual que las lágrimas que anegan tus pupilas.
Las puertas que se atascan, las ventanas se sellan
y tu pecho se hincha saturado de gas.


A veces hay que dejar que la oscuridad venza,
aullar como una loba y bajo los escombros
recoger las esquirlas, apartar los cascotes
para reconstruirse o entregarse a Satán.


De la antología Between our words...poetry overcomes borders. Leipzig, Engelsdorfer Verlag, 2016.



SANTA SANGRE

Anoche soñé
un rumor de palomas
batiendo sus alas contra las rejas

Una procesión de payasos de luto
lanzando cuchillos a las estrellas

La luna lloraba lágrimas rojas
derritiendo la nieve inocente de la sierra

Las carcajadas fúnebres zumbaban en mi mente
como moscardones ebrios alrededor de una luz ciega

Por fin libre, tú me tendiste tu mano
y el sol me halló sudorosa temblando de terror
aferrada a una triste cruz
maldiciendo a un ficticio redentor




SANTA SANG


Anit vaig somiar
un rumor de colomes
batrent les ales contra las barres

Una processó de pallassos vestits de dol
llançant ganivets a les estrelles

La lluna plorava llàgrimes vermelles
fondrent la neu innocent de la serra

Les rialles fúnebres brunzien en la meva ment
com mosques ebries entorn una llum cega

Finalment lliure, tu em vas estendre la teva mà
i el sol em va trobar suósa tremolant amb terror
aferrada a una trista creu
maldient un fictici redemptor


Traducido por Izaskun Arretxe


Del libro Respiro de Arena. Colección Voces y Versos. Madrid: Vindicación Feminista Publicaciones, 1996.



DOS POEMAS

1)

El cielo azul-carmín de la sierra

silencio y soledad de féretro

El cansancio pesa en los huesos

y en los ojos sangrientos

El corazón triste

sin poder dar con el sosiego

La lágrima solitaria

se desliza en silencio

Mientras la araña maldita

urde su red de trampas -

agazapada en un rincón

esperando la hora de su venganza



2)

El viento se revuelca enloquecido

agotado de la soledad de la sierra

intenta penetrar los cálidos hogares

interrumpe el sueño de los amantes

y ruge ferozmente

Mete su lengua de hielo en cada rendija

y vuelan las vacas

las puertas

los corazones

Apagando llamas, alborotando flores...

La noche es su capa

y las estrellas,

su sombrero de caballero errante

que enloquecido como el hijo de Cervantes

ataca molinos de niebla.



De “divagaciones nocturnas”, publicado en Respiro de Arena. Madrid, Vindicación Feminista, 1996.





"Nací en Chile en 1962. En 1975, tras el golpe militar de Augusto Pinochet, mi familia decidió buscar un futuro mejor y, tras una angustiosa espera de dos años, salimos rumbo a Australia y fijamos nuestra residencia en Melbourne. En 1983 adopté la ciudadanía australiana.

En Melbourne completé mis estudios secundarios y universitarios, licenciándome con Honores en Filología Hispana en 1987 (con especialización en literatura española y latinoamericana). Más tarde completé una Maestría en Estudios Europeos (1994). 


17 de octubre de 2016

POESÍA / César Vásquez López


"Las Musas" Catriel López, Argentina.


CANTO A LA MUSA


En un cósmico silencio
el enigma del mítico Árbol.
Del terráqueo barro
germina la bíblica Eva,
la mesiánica mujer.

Por tal parto en sangría:
el calvario del Madero
y designios de Escrituras.

Por el ardor del errante Poeta:
 la eterna llamarada en tus raíces.
Quejumbrosa Musa
tu alma de lumbre:
es el infinito murmullo
Yo, el solitario fecundador.

Vengo a desentrañar:
los misterios de tu espíritu.
Cosechar los temblores de tus piernas,
las fogaradas de tu cuerpo.
Soy el Pájaro de fuego
Tú, la orgásmica semilla.

A través de mi sangre
recoges:
la savia del Verbo.
Solemne cántico a la noche
el ermitaño peregrina al ocaso.

¡Cual Eva!:
de la milenaria Ave,
del apocalíptico Olivo.

Tal Pájaro de los Alto
que cual fugaz relámpago
desgarra cabeza de Lucifer la Serpiente.
Aquel mesiánico Anticristo
del Antiguo Testamento.
Y Víbora de los postreros tiempos.

Ángel del Paraíso...
Desde tu vientre un águila vuela:
para destronar al Dragón
de las alas en llamas.
Aquel negro Cuervo…
Que sacude sus plumas
para hacer sangrar la luna
y devorar la tierra y sus entrañas.

Alumbrada por el Rayo
una mística Capricornio.
Transfigurada en Eva y profetisa:
del noctámbulo errabundo.

Por las ventiscas del Milenio:
ungidos una mística Capricornio
y el Pájaro de fuego.
Cual primigenias ramas...
Simientes:
de otro Árbol del conocimiento.

En un estruendo de alas
preñada la hija de la tierra.
Coronada reina...
Madre del peregrino del viento:
tejes el arcano del iluminado.

Mítica sacerdotisa...
Eres la huella a la luz,
las alas del retorno.
Musa del calvario...
En tus marinas selvas
el milenario Pájaro de fuego...



César Eugenio Vásquez López
(Poeta de Chile)




CANTO NOCTURNO



En el Principio...
Increada semilla
el arcano del águila.

Antes que la materia y el caos
espíritu con alas el pájaro.

En un temblor del cosmos
arrojado Luzbel de lo Alto.

En el eterno transmigrar del alma...
Como ángeles
de Lucifer y del Hijo:
el águila y el cóndor.

Como arquetipos...
De la sombra y del rayo
estos colosales pájaros.

Anterior a las tinieblas y al sol
estalló una Semilla desde el albor.

Por el orbe
la Trinidad y sus raíces.

Floreció la simiente en Verbo...
Y en obscuridad Satán se transformó.

¡Cómo escudriñar!
¿Cuándo el enigma
es ecuación y círculo?

¡Qué misterios elucidar!
¿Cuándo el Innombrado
es hacedor y abismo?

Habitó la Luz en las Tinieblas...
Soles ambos:
y ecos de un mismo canto.

Al eterno deambular
arrojado el taciturno hombre.

Bien y mal:
cuando el águila
sus alas agitó.

Ni corona ni espinas
el dionisíaco sino del hombre.

No hay pecado ni redención:
sólo el infernal fuego del Creador.

El huevo rompe un ave:
y en el cosmos se origina Dios.

El Acto:
era puro fulgor.
A sí mismo se engendró.

Fue fragmento y antinomia.
Y Luz de la creación.

Gira todo
en torno al Eterno.
Las criaturas de lo alto.
Las infernales:
del umbroso Hades.

Perenne fue el devenir del universo...
Sombrío calvario:
la soledad del hombre.

El Hombre...
En su noctámbulo sino:
parió a Adán y a la Serpiente.

¡El hombre!
¿Cáscara de un átomo?

¿Polvo en el infinito?
¿La abisal imagen de un espíritu?

El hombre...
¿Un obscuro concepto?
¿Una imaginaria paradoja?

Cual metafísico animal...
En la cruz del madero:
abandonados sus huesos.

¿Qué es el hombre?
La mística huella:
que un águila borró.



César Eugenio Vásquez López
(Poeta de Chile)

Derecho Intelectual: 108.115
Chile

(Del Libro inédito: Canto de Transformación)

Poema incluido en Antología de Poesía Mística de Chile realizada por el escritor Antonio Massone.
(marzo del 2011)

.

César Eugenio Vásquez López / Poeta, filósofo y ensayista chileno.
• Director y creador de la revista de literatura “Alas de la literatura” (1981-1983).
• Autor del libro de poesía “Las Voces” (1984).
• Publicación de artículos de literatura y filosofía en “Cultural del diario La Nación” (1987-1990).
• Ganador de la Beca “Fondec”. Proyecto: “El Pensamiento Metafísico en San Agustín” (1989).
• Publicación de ensayos de literatura y filosofía en “Cultural del Diario La Nación” (1990-1995).



Desde 1996 dicta talleres de poesía estática, además de clases de filosofía y de lectura del tarot. Tiene publicaciones en 25 revistas hispanoamericanas,  con artículos de filosofía y poesía en distintos portales como Astrolabio.net, Realidades y ficciones, Letras S.5  y El Bolígrafo.


16 de octubre de 2016

POESÍA / Carmen Grangier Sáez





EL ORIGEN DE MIS DÍAS



¿Por qué amo el bosque?

Porque la vida renace en su silencio.

En ese Universo de raíces brotan todas las cosas,

las que conozco y las que nunca veré.

En cortezas de árboles están grabadas

todas las lenguas del mundo,

allí encontré el origen de mis días

viajando en las ondas concéntricas

que dejan las piedras en el agua,

abarcándolo todo hasta el infinito.




FUGITIVAS DE SÍ MISMAS



Aquí estoy, en este sitio lejano,

donde las cosas se vuelven

fugitivas de sí mismas.

Nada es como hace años,

los rostros escapan de su espejo,

secos de amor y nostalgia,

y se instalan a sobrevivir

en algún lugar de la desmemoria,

antes de esfumarse definitivamente

entre tantas cosas perdidas.




RECORDANDO A TEILLIER




Sola en mi casa, leo en voz alta poemas de Teillier

y me impregno de su exquisita nostalgia.

Me sumerjo en ese mundo de rituales cotidianos,

Tan sencillos como sublimes.

Más de una vez estuve en esos pueblos desolados,

donde crece pasto entre adoquines y tejas,

y una casa humilde parece un templo

embalsamada con un dulce perfume

a membrillos y manzanas de guarda.

Aquí siempre hay niños que cruzan potreros

llevando o trayendo encargos:

un gallo, un atado de poleo,

un frasco con dulce de ruibarbo.

En esos míticos lugares, siempre habrá un desconocido

silbando canciones misteriosas en medio del bosque,

y rubias niñas pálidas estremecidas al oír el pitazo

del último tren sin destino conocido.

También en esos pueblos hay bares,

con amarga cerveza negra escurriendo en la garganta

del último parroquiano,

justo cuando unos caballos blancos

cruzan raudos la vía férrea

y se pierden en la niebla.




(Textos publicados originalmente en el blog de la revista del Taller Literario Joan Brossa)




*****



Carmen Grangier Sáez / Educadora de párvulos, nacida en Concepción. Amante de la literatura en general y de la poesía en particular. Muchos años de trabajo en diferentes talleres literarios. Publicaciones en revistas de poesía y antologías poéticas de los talleres "Gredazul" e "Isla Negra". Publicada en la Antología "Presencia femenina en la literatura nacional", de Lina Vera Lamperein, Edit. Semejanza, Primera edición 1994, Segunda edición 2008. Actualmente trabaja en su primer libro de poemas.



28 de julio de 2016

POESÍA / Mario Monasterio Calderón, tres poemas






HOY HE PINTADO TU NOMBRE EN LAS PAREDES



Hoy he pintado tu nombre en las paredes.
No puedo, en verdad, hablarte de este amor,
no puedo, es cierto, encontrarme en tu pupila,
es imposible un pequeño roce de tus manos.
Por eso, fui observando los muros de mi calle
y dejé, como un tesoro, tu nombre allí grabado.

No sé por qué he llegado triste hasta mi casa.
¿Tal vez fue la soledad de la avenida
o quizás lo brumoso de la noche,
o tal vez las siluetas de los árboles lejanos?
¿Puede ser la luz difusa que muere entre las sombras
o tal vez tu nombre cautivo hoy entre mis manos?

Hoy he regresado corriendo hasta mi casa,
he lavado la tiza mojada de mis manos,
sequé con mis dedos nerviosos
una que otra lágrima que corría hasta mis párpados 
y torné la vista para dar una mirada furtiva
a la niebla consumiéndose en la noche
o alguna silueta que pudiera delatar mis pasos.

Cuando las horas de la noche disipen las tinieblas
y retome el astro el mundo cotidiano 
aparecerá tu nombre en cada muro de mi calle,
cinco letras que leerá tu padre,
cinco letras que leerá tu madre
en la calma de la mesa familiar.
Con la habitual indiferencia de tus padres
comentarán que un loco atravesó la calle:
“que mi hija no sabe”, “que la niña no habla”.

Esta noche he escrito tu nombre en las paredes
como un grito del alma, como un suspiro ahogado.
Mis dedos presurosos fueron cómplices fugaces
y he sentido en mis venas
una quietud inmensa,
¡una calma tan grande!
No pensé, ni siquiera, que mañana temprano
tantos labios deletrearan tu nombre.
Yo he corrido a mi casa, fugitivo del alma
y he guardado en mi pecho esta dulce palabra.




MIS OJOS YA NO TE DIBUJAN

Mis ojos ya no te dibujan
ni te diviso en los caminos solitarios.
Ya no existe el café de nuestros encuentros
y la habitación que compartías conmigo
estará en complicidad
con otra pasión.
Lejos de mí, otros brazos
otros besos, otros susurros
otras palabras.
Un paréntesis en esta historia nuestra
que perduraba en medio de temporales.
Tal vez vuelvan un día
tu perfume y tus cabellos
y quizás te quedes junto a mi
una noche de verano.
Este día de soledad se acaba;
al menos hoy,
sé que no volverás.


DESALIENTOS

Me desalientan los muros vacíos,
las palabras comunes y los pensamientos al viento.
Me desalientan los discursos sin fondo,
las sonrisas de hipocresía
y las fotografías solidarias.

Me entusiasman los artistas,
la música y las palabras armoniosas.
Me entusiasma un paisaje en tonos amarillos
y la edición manuscrita
de un poema de amor.

Admiro el encuentro de las almas,
el idioma común de la lucha consecuente,
las manos del pianista
y los que, en medio de la fiesta,
levantan una bandera negra.





Poemas extraídos del  blog: Emociones y Momentos


GALERÍA DE ARTES MARIO MONASTERIO CALDERÓN