LARGA DISTANCIA / Cristian Bertolo, desde Barcelona

Blues de la Libertad

Se me acercó la Libertad una vez. Te lo juro. Y la sentí tan próxima  como a una caricia de madre. Se me acercó por detrás mientras yo estaba parado de cara a un tímido sol en la esquina de la plaza. Se me acercó como una sombra de Mayo, suave y a traición, seductoramente suave y creciente al girar en torno a las campanadas que avisaban de la hora del té y la salida de la oficina.

Esperando estaba yo, viendo la manera de llegar lejos, como aquellas nubes que lejanas en el horizonte iban viniendo hacia mí por encima de las moles de lo concreto. Venían maquinalmente negras y pomposas como un poema sacro. Esponjosas y negras como vello púbico, como una veta de bronce en bruto.

Se me acercó por detrás y me dijo al oído: “Allá donde el viento me sople te sabré desembocadura de turbio río, que de las lágrimas se mezcla al mar, donde las penas de la vida líquida se trasmutan en placeres inmortales, allí donde tu noche te será eternamente blanca, te dibujará un rubor en las mejillas, y todo lo que de ahí en adelante quieras te será concedido, salvo cualquier deseo de avanzar descalzo, eso es solo cosa de dioses y de hombres…”

Me di la vuelta espantado. Sentí un frío filo de daga en mi espalda que bajó estremecedoramente  clavando su filosa punta desde las cervicales hasta las temblorosas rodillas. Tambaleante y enfebrecido, giré en torno a mi metro cúbico, y apenas sosteniendo  mi estupor no encontré nada, solo pude divisar una masa informe que ondeaba confusa, como un arroyo suburbano alrededor mío y de las cosas, como un ecosistema de alimañas y basuras flotando en la superficie a merced de una corriente estancada, girando estrambóticamente abrasada a mi polarizada vista como un enjambre de bolsas camiseta de supermercado que plateando bajo el inestable sol, tan brillantes y cochinas, parloteaban y se mezclaban con las aves residentes que iban picoteando un mendrugo de pan salado rechazado al costado de los cubos de basura municipales.

Un sudor frío empapó mis sobacos.

La inmensa nube púbica enchapada de negro azabache fué aproximándose hasta donde me encontraba, desplazándose lenta pero certeramente hasta posarse justo encima de mi cabeza, cubriendo al sol con una amarga sombra impenetrable. Iba destilando un repulsivo olor a calamidad al irse acercando hacia mí. Un olor a tierra mojada con sangre y sudor de lejos, de  muy lejos, como si desde medio oriente viniera, o quizá de más lejos aún, tratando de digerir en sus entrañas una existencia magra y ácida de pólvora, carne de cañón, opiáceos y oro negro, de los cuáles se dio de alimentar a su fastuoso paso por todo aquello, lo vasto de los conflictos.      

Olor a purga era, al que estruendosamente le siguió  una cortina de negro líquido gástrico que cayó en baldes lavando así su estómago sobre mi cabeza y todo lo demás. Todo empapado después de la primera ducha, vencido y confundido, me senté en un reborde de escalera para recobrar fuerzas. Me encontraba muy agotado y turbado, jadeando desesperadamente. Sucio, sucio, Sucio. Perturbadoramente sucio. Una vez más respiré, muy hondo esta vez conteniendo todo el aire que pudieran soportar mis pulmones y lo mantuve en el fondo “Veré hasta donde llego”, me dije…

No pasó mucho tiempo hasta que expiré.

   

VIVO

La Libertad de verdad se me acercó una vez, amigo, te lo juro. Y la gente corrió desesperadamente buscando refugio de la intensa lluvia que caía a baldazos. Gatos y perros cayeron esa tarde de mayo en Plaça Catalunya. Si… ahí mismo… En esa esquina de la plaza donde pasas todos los días a la misma hora y no te das cuenta de nada. 

Ilustración del autor

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 Cristian Bertolo ( Merlo, Pcia de Buenos Aires, Rep. Argentina, 12 de enero de 1979), aspirante a cocinero a fotógrafo de guerra y a estrella de rock. Vive en Barcelona, donde cree que algún día podrá escribir un libro. Como todos. Mientras tanto gestiona el blog http://radiomotherfucker.blogspot.com aportando algo de su creativa con ilustraciones y pequeños relatos anti sociales o surreales de carácter existencialista. Buen chico.