POESÍA / Pablo Guiñez

EL VUELO DE LA LLOICA




Alguien ahora le ha incendiado el bosque.

Alguien ahora ha prendido las sementeras.

Siguen las rozas envolviéndolo. Su aliento

echa a correr los animales. Los dispara.

Saltan cual ratas, cual venados. Se desbocan.

Alguien ha puesto una locomotora en sus pulmones.

Tal vez la chispa saltó del aserradero.

Cual la culebra repta entre los pastos.

Sopla y resopla, como asfixiado. Se enamora

de aquella lloica. Salta por encima

de aquella cerca. Mientras allá lejos

siguen y siguen los animales dando vueltas.

Es todo humo. Es aquella larga

marca apoyada sobre el anca de una vaca.

Aquella lengua, que desolada se sumerge

entre las breñas. Es sólo aquél potro.

Es todo el bosque en un solo relámpago.




LOS FRUTOS DEL SOL



Sacudamos sus ramas.

No perdamos tiempo esperando los pájaros.

Estos caerán cuando se hallen maduros.

Tendremos que bajar el sol.

Para que no se seque el mar hay que elevarlo más temprano.

Pero si la noche es muy oscura

no nos queda otra cosa que pararnos en la puerta.

Sacudamos las aguas.

De estas caerán peces.

Extendamos las redes.

Así no se caerán sobre la arena.

Entonces, con su ayuda podremos dirigirnos a la costa.

Allí descansaremos, reposaremos. Mientras tanto

conformémonos ir acompañados

de su cierto perfumado vino cuya sombra nos conduce

a través de los bosques. Preparémonos

para luego adentrarnos, como la abeja, en ese túnel

que su aliento recorre.

Saludémoslo riéndonos.

Aceptémoslo como un amigo

que enojado nos deja en medio de la noche.

*****

Entrevista al  autor en la siguiente página : http://hotel-nube.blogspot.com/2008/02/pablo-guez-poeta-del-ser-y-la-palabra.html

Publicados en Revista La Mancha Nº 20

INVITACIÓN / Presentación de libro en formato cartonero: EL DOLOR DE LA PASIÓN.

 
Siendo coherentes con nuestro empeño en formar redes de apoyo a la creación literaria, difusión de ésta y trabajo de edición, hacemos eco de esta interesante invitación:

Editorial Olga Cartonera invita a usted a la presentación del libro EL DOLOR DE LA PASIÓN
del autor  Cristofer Andres Valenzuela Donoso, la cual se llevará a cabo en:

 Café Zoetropo, Esmeralda 716

Sábado 26 de Octubre a las 18 horas.

Presentará el libro, Pablo Delgado U. (editor de Revista La Mancha).



 ¡¡¡ Los esperamos !!!!


Más sobre el autor, visitar su blog: http://lasmelancoliasdemarcus.blogspot.com/

Sobre el trabajo de Editorial Olga Cartonera: http://olgacartonera.blogspot.com/ 

NARRATIVA / Karen (Plástico) Peñaloza

AMOR AN/ATÓMICO

Fileteó  su rojo, fibroso y adorable corazón en partes proporcionales, siete partes, de las cuales consumió dos. El resto lo refrigeró  en una bolsita con cierre  hermético. En el refrigerador aparecieron, bueno, su cuerpo en el receptáculo mayor y en el frigider la bendita bolsa que con los peritajes, ires y venires de acá para allá, se descongeló y las cinco partes del corazón que restaban comenzaron a babear un líquido azuloso que empeoraba las cosas a decir verdad.

- El corazón de su amante maricaaa!- decía la tía Vera, como queriendo juzgar la realidad de Javier, como si fuese la víctima de sus pasiones en vez de poseedor; como si fuera espectador en vez de cirujano espontáneo de semejante cuadro que, enfrente de nosotros se posaba, mientras seguía desangrándose esa cosa que ya no tenía  forma dentro de aquella hermética bolsa.

Que lo amaba me hab(r)ía confesado, que lo necesitaba y que quería conservar los instantes a su lado. Que le gustaría tragarse el mundo entero en el instante en que le observaba con esos ojos como de gato bandido…y yo sentía que en su descripción también yo vibraba un poco de amor.

Que temblaba al besarlo, decía, que una mañana llena de culpas…llena de esas inmensas alegrías de un solo instante, fugaces, y es como el sólo hecho de mirarle…¡ahhh!…si te dijera la aventura que es tratar de hablarle. Me siento  completamente intranquilo antes de escuchar su voz y luego, durante, no sé ni lo que digo y después no sé de qué hablamos y me despido, como aturdido, me despido.

Claramente, él lo amaba. Cadena Perpetua.

Plp

Publicado en La Mancha Nº 20

Ilustración de Plástico Peñaloza

Karen Peñaloza, o Plástico, -o cualquiera de los alter con los que suele firmar su trabajo- fue una de las fundadoras del proyecto Revista La Mancha. Poeta, dibujante, y creadora en todo el sentido de la palabra, sus creaciones han sido desde un principio el distintivo original de Revista La Mancha. 

Fue integrante del Taller Literario de Quilicura, del Colectivo Mal de Ojo, y actualmente, trabaja en la editorial cartonera Calafate Cartonera, en donde se puede apreciar parte de la dimensión de su trabajo visual.

Portafolio: http://plasticopenaloza.carbonmade.com/

Blog literario: http://eresllenadevoces.blogspot.com/

COMENTARIO / Patricio Alfonso U.

CON LOVECRAFT EN LOS ESPACIOS DEL MIEDO

Se podría consignar que el horror lovecraftiano es en buena medida un horror arquitectónico. Dan cuenta de ello tanto la ciudad de errónea geometría que emerge impíamente del mar en La Llamada de Cthulhu  como las casas leprosas de los callejones de New England, donde se guarecen espantos sin nombre. Para  que mencionar The Nameless City, donde el tema es precisamente una urbe ajena a cualquier patrón humano.  Ahora bien, esta impronta arquitectónica del horror va unida por una parte a la sombra del pasado, se trate del pasado inmemorial del que emergen monstruos y dioses de pesadilla o de la simple vetustez de casas y lugares de El Ceremonial . Se podría decir entonces que lo que inspira el horror en Lovecraft es lo malsano de la decadencia, los cuerpos en descomposición, lo antiguo como signo de muerte y aniquilación; se podría proclamar el parentesco del escritor de Providence con Poe, con ese Poe que escribió Valdemar y La Caída de la Casa Usher, el cuerpo en ruinas y la mansión acabada como enseña o metáfora del cuerpo en ruinas. Se podría, y no faltan razones para ello. Pero tal vez las cosas no son tan simples,  no solo porque ese mismo Lovecraft albergaba también como hombre una mentalidad que ha sido motejada de “reaccionaria” y “antimoderna”, una mentalidad vuelta, como la de Novalis, hacia la medianoche de lo pretérito, sino porque esa mentalidad – y no podría ser de otra forma -  queda asimismo retratada en sus escritos. Léase, por ejemplo, un cuento como Él, fiel reflejo del traumático período que nuestro autor pasó en Nueva York, y se verá como el horror se encarna en toda su impiedad, no en las sombras y casas vetustas del ayer, sino en las dantescas y aplastantes  torres de la modernidad que han venido a reemplazarlas. Y su impiedad está dada fundamentalmente por el hecho de que han venido a reemplazarlas, demostrando su condición maligna en algo que me siento inclinado a calificar como una brutal “falta de respeto”. Lo moderno es para “este” Lovecraft  (indisolublemente unido al “otro”) epítome de destrucción, de avasallamiento de un mundo para reemplazarlo por otro que en realidad es un in-mundo, algo abominable. Es probable que este sentimiento lovecraftiano (o que esta parte del sentimiento lovecraftiano) pueda hoy sentirlo cualquier ciudadano de Santiago de Chile al caminar por esos hermosos barrios antiguos que las inmobiliarias en contubernio con la autoridad ignorante o inescrupulosa  están destruyendo ahora mismo. Quien contemple las siluetas amenazantes de esas torres, no tan distintas de las imaginadas por Lovecraft en Él, cerniéndose sobre el borde de las antiguas casas en Ñuñoa o en nuestro casco poniente podrá entender también como la modernidad, y muy en especial la modernidad arquitectónica, puede ser una forma del mal.


Esta contradicción lovecraftiana (1) es entonces causa de que su forma particular de horror no tenga salida.  O debiera decir, tal vez, que el horror en Lovecraft se constituye como tal precisamente por la imposibilidad de encontrar una salida. El mundo de Lovecraft se presenta como una aporía, como  un laberinto que encierra (en) el horror. De allí la condición pesimista de sus escritos, a los que cabe considerar como una muestra especialmente desesperada de existencialismo. El perfecto pesimismo de Lovecraft se traduce consecuentemente en su desconfianza y desdén hacia la mitología del progreso, hacia the american dream. y the american way of life. Y aquí podemos establecer un nexo hacia otro aspecto de su obra. No cabe ninguna duda de que Lovecraft fue durante su madurez literaria un escritor regionalista, que fue – como Hawthorne, como Melville, como el mismo Poe- un autor de New England, del este  norteamericano. (2) Fijémonos en la unción con que Lovecraft describe el paisaje y la arquitectura de su región, de la que casi no salió en su vida, de la veneración con que describe Providence, la ciudad que lo vio nacer y morir. Ahora bien , en las coordenadas transversales del país del norte, el este es el lugar de la arribada, aquel donde se sedimenta (en tiempo record, comparado con lo ocurrido en Europa) una tradición, es decir, un llamado a volver la cabeza hacia atrás, hacia el pasado, la condición primera de la nostalgia. El oeste, por el contrario, es la tierra del futuro, el lugar donde todo está por construir, la comarca del emprendimiento donde sólo tiene sentido mirar hacia delante y ser optimista y valeroso. Se trata, desde luego, de una simplificación, pero quizá en la misma se podría encontrar el retrato del alma de H.P. Lovecraft o, menos pretenciosamente, de su propia comarca mental.

Patricio Alfonso Ulloa

Publicado en La Mancha Nº 20

Notas

(1)   No soy ni mucho menos el primero en señalarla “ ¡Terrible contradicción, romántica contradicción  entre la huida al pasado y el horror de ese mismo pasado, entre la fascinación y la repulsión de la muerte! La necrofilia de Lovecraft – como la de Poe – es, a la vez, necrofobia porque en verdad nunca se puede amar la muerte”  Rafael Llopis.  Los Mitos de Cthulhu.  Alianza Editorial, Madrid, 1970. Pág. 32.

(2)   Sobre el regionalismo/realismo en Lovecraft, veáse Llopis, Los Mitos...,pág. 21,  incluyendo las citas. Y en este punto, me parece posible emparentar al autor de Providence con nuestros poetas láricos, quienes prescriben una estética del entrañamiento. Por contraposición, el horror lovecraftiano vendría siendo un síntoma de extrañamiento, de una inadecuación radical.

EL LIBRERO de La Mancha / Patricia Caruti Ampuero

"Gracias al gesto generoso de Ricardo García es que podemos contar en nuestro librero manchado con otro de los Cuadernillos Literarios La Garza Morena,  esta vez, con la obra inolvidable de Patricia Caruti Ampuero (QEPD). 
Para compartir, como otras veces, hemos elegido además de un poema, la presentación que hizo la poeta Thelma Muñoz para esta edición. Esperamos aprecien esta publicación tanto como nosotros".

La voz de Patricia Caruti Ampuero nos llega como cascada refrescante, que hace de su nostálgico canto, un referente de otra realidad que fluye en su poesía. Patricia ha roto el silencio que la envolvía y sale victoriosa de la confrontación con la mística realidad que la circunda, asomándose a los bordes de abismos y moradas, sintiendo cómo suya la inmaterialidad de las visiones e incorporándolas a su propia sustancia espiritual.

Podría decirse que la poesía de Patricia es clásica. Su clasicismo radica tan sólo en la pureza, en la perfección del lenguaje, pero, en esencia, en la profundidad de sus vertientes nos conduce a otros por otros caminos, enriquecidos de un pictorismo expresionista donde su mundo exterior es  sólo una proyección de su mundo interior, en el cual se refleja y adquiere conciencia de su propia realidad cargada de una madurez vital.

Ella emprende su odisea por mares ignotos tan sólo con el poder de la palabra, y si ha de vérselas con los terribles ángeles, las tempranas imperfecciones-al decir de Rilke-, su trato no es humilde ni desafiante, sino, bellamente idealizado por un parentesco entrañable y espiritual”.

Thelma Muñoz

DONDE EL MAR FLORECE

Vengo de un lugar donde el mar florece

y se convierte en pan cotidiano,

un lugar donde los ríos, desenfrenados,

despliegan sus angustias y tuercen

sus espumas sobre los papales

donde parpadean las viñas

entre el oropolen de los abejorros

y el aire, sin el columpio de los gorriones

es de cenizas, de silencio, de penumbras.

Vengo de un lugar donde los niños, arrobados,

fabrican luciérnagas de rocío

para esperar al viejo de Pascua

en tanto pasea la muerte

en la otoñada de los girasoles

y el silo del mar oculta

un mensaje de murciélagos.

Pertenezco a un lugar donde murmura

el cobre en la montaña y un jardín de volcanes

hace temblar la savia de los huesos,

un lugar donde el humus de la historia

aún lame la cuenca sangrante de unas huellas.

Y sin embargo, aún

me quedaría para observar

cómo a orillas del río

la hierba crece sepultando silencios

y el aromo, otra vez, de perfume enloquece.

Págs. 8 y 9 del Cuadernillo Literario La Garza Morena N° 16.

Otros poemas de la autora en :

http://carlosordenes.blogspot.com/2010/02/ana-patricia-caruti-ampuero.html

http://carlosordenes.blogspot.com/2008/12/otra-gran-poeta-se-ha-ido.html

http://antologiaabsoluta.blogspot.com/2013/01/patricia-caruti-ampuero-memoria-de-la.html

LARGA DISTANCIA / Magda Lago Russo, desde Uruguay

Descubriendo a “El Principito”

Por Magda Lago Russo

Lorenzo terminó la tarea escolar; se quedó en la casa pensando en leer un libro de la completa biblioteca de su padre. Con sólo doce años disfrutaba de la lectura como él.  Esa media tarde se sentó en el sillón preferido del padre y buscó en los estantes más cercanos de la biblioteca, un libro al azar. 

De pronto sus ojos tropezaron con uno pequeño, lo toma en sus manos, sus hojas amarillentas, un poco ajadas, por el pasaje de varias manos.

Su curiosidad es mayor, al leer el título: "El Principito” de Antoine de Saint - Exupéry.

¿Un libro de cuentos infantiles en la biblioteca de su padre? ¿Cómo podía ser si los suyos los guardaba  en su habitación?

Antes de leerlo, comenzó a pasar las páginas:  variados dibujos, de un elefante, un niño con un saco hasta los pies, una espada en la mano, una rosa  en el cuello y una estrella en cada hombro. 

- “¡Qué raro parece de otra época!". 

En otra hoja,  tres ovejas    más adelante otro que al pie decía: El Principito sobre el asteroide B612.

- "¡Ah! ¡Es de extraterrestres!”

Con apuro por saber de qué se trata, comienza a leerlo; su interés va aumentando a medida que se suceden las páginas. Así se entera de las aventuras de un niño, que viene de un lejano planeta, del tamaño de una cajita de juguete. Cuando llega a la tierra encuentra a un aviador abandonado en medio del inmenso desierto del Sahara porque su avión había sufrido una falla mecánica.

-¡Qué bueno qué está! -comenta en voz alta- Parece que conoce varios planetas, cómo cinco..

 Cada vez  su interés aumenta.

- ¡No! conoce dos más: el séptimo es la Tierra. ¡Cómo narra las aventuras que tiene en los seis planetas antes de llegar a ella!

Estaba tan entusiasmado con la lectura que ya casi no distinguía las letras. Se había hecho la noche. Pronto sería la hora de cenar, de modo que abandonó la biblioteca con el libro que llevó a su habitación para seguir investigándolo. Pasó parte de la noche leyéndolo, pero sus párpados se cerraban y vencido por el sueño se durmió. 

Soñó que se encontraba sobre una esfera azul, rodeado de estrellas muy brillantes mientras se acercaba a él un niño cuyo cabello rubio resplandecía como el oro, le extendía una rosa y sin mediar palabra desaparecía. Al despertar al día siguiente no podía apartar de su mente  al Principito. Se promete a sí mismo que lo terminará de leer esa tarde y por mucho tiempo será su libro de cabecera, pues quiere recordar pensamientos como el que quedó grabado en su mente: “No se ve bien sino con el corazón, lo esencial es invisible a los ojos" . 

Hablaría con su padre; quería saber la explicación.

*****

Ilustraciones: Plástico Peñaloza, para la versión de EL PRINCIPITO realizada por Calafate Cartonera.

http://calafate-cartonera.blogspot.com/

Magda Lago Russo -    Nació en Montevideo – Uruguay -  Químico Farmacéutica. 

 Co-Fundadora del Taller de Creatividad Literaria “La aventura de escribir” de la YWCA Costa de Oro (Uruguay). Incursionó en talleres literarios sobre: Realismo Mágico, Literatura Clásica y Contemporánea. Clubes del libro, con la presencia de autores uruguayos del momento como: Claudia Amengual, Gonzalo Abella, Tomás de Mattos Cursos:”La palabra y la comunicación” “Taller de reflexión intergeneracional”.Participó en talleres de lectura  (UNI3, YWCA DE MONTEVIDEO)   Producción Literaria: Narrativa Editada Novela grupal:”Las cuatro estaciones”. 2004. Novelas cortas individuales:”La caja de Nyco”  (2005) “De recuerdos y soledades”(2006) ”Todo tiene su tiempo”, ”Mundos Diferentes.”  Cuentos Breves. Revistas literarias. Recibe dos menciones de honor: 1997 y 2006 respectivamente de la Revista   “Xicóalt” (Estrella Errante) de la Organización Yage (Asociación pro Arte, Ciencia y Cultura Latinoamericanas) de Salzburgo. Colaboró con las Revistas Virtuales: Remolinos, Nido de Palabras y Molino de Letras. Colabora con la Revista Archivos del Sur,  Encontrarte y  Cinosargo. Finalista del Concurso “Historias de Inmigrantes” de la Revista Archivos del Sur (2010).

INVITACIÓN / A celebrar el Día Internacional de la Bibliodiversidad

Estimados amigos:

Con motivo de la próxima celebración de El Día B, el Día Internacional de la Bibliodiversidad, a desarrollarse el 21 de septiembre de 2013, las editoriales independientes de Chile los invitan a ser parte de esta iniciativa contribuyendo con su difusión en su sitio.

El Día B se enmarca en la celebración internacional que desde 2010 se ha llevado a cabo en Colombia, México, Argentina, Perú, Bolivia, Francia, entre otros países. La bibliodiversidad es la expresión de la diversidad cultural plasmada en los libros y nace por la necesidad de promover el acceso libre y democrático a los libros y para dar cuenta de la diversidad de autores, temas, narrativas y formatos que desde la singularidad de cada editorial independiente vienen a nutrir las letras de una sociedad diversa.

La actividad consiste en la liberación de libros donados para la ocasión por varias editoriales. La idea es que los libros dispuestos en estantes en los puntos establecidos puedan ser recogidos por los transeúntes y, una vez leídos, vueltos a compartir. De este modo el libro circulará libremente como una fuente de diversidad cultural, pluralismo y universalidad del conocimiento.

En esta oportunidad se liberarán libros entre las 11:00 y 14:00 horas en los siguientes puntos:

Estación de Metro Quinta Normal

Estación de Metro Los Leones

Explanada de la Estación de Metro Baquedano

Estación Central

Mercado Central

Plaza de Armas

Cerro San Cristóbal

Para más información, pueden visitar www.eldiab.org y escribirnos al correo electrónico: contacto@chancacazo.cl

Desde ya muchas gracias por su disposición y colaboración en la difusión de este evento.

Organizan:
Asociación de Editores Independientes, Universitarios y Autónomos de Chile
Alianza Internacional de Editores Independientes
La Biblioteca Libre
Agrupación Editores de La Furia
Libro Libre Chile
....................

CHANCACAZO PUBLICACIONES LTDA.

www.chancacazo.cl

Santa Isabel, 0545, Providencia, Santiago de Chile

LARGA DISTANCIA / Fernando Sabido Sánchez, desde España

SIRIA

a Maram Al Masri

Corren pésimos tiempos para los de siempre

Paraísos terrenales reconvertidos en fábricas de cadáveres
Cartas que nos traen certificados de defunción compulsados
de soldados y guerras que no diferencian a los malos

Mujeres y niños eligen morir en un éxodo de desiertos
sin metralla aunque vacíos de humanidad y justicia
¿Quién entierra muertos donde solo campan buitres
y la arena es camuflaje de dioses del petróleo?

Se admiten apuestas para los bombardeos de mañana
¿Nos matarán las bombas de ellos o las nuestras?

Aguarda

¿Hay en el mundo alguien al que podamos llamar nuestro?



*****


ESCONDÍ LAS VIEJAS MUÑECAS DE TRAPO

Me niego a mostrar al mundo la asexualidad
de un cuerpo que envejece interiorizando culpas
que no le corresponden, como si no hubiera
ocurrido y la vida fuera un sarcasmo de mal gusto

Escondí las viejas muñecas de trapo en el desván
del tiempo, al socaire de los jazmines
y del olor de una infancia que aún me arrulla,
del afecto de las manos deshojadas de mi madre
cuando enjugaban mis lágrimas impares

Ha cerrado el último bar de la noche y dejo
de venderme, de poner precio a las mentiras,
condenado a ser un guiñol al que fatalmente
la certera guadaña de la muerte segará los hilos



*****


EL VACÍO

En mis sueños siempre habita el vacío
que recorro en un vuelo ingrávido
por el olor a misericordia de las noches
Llego hasta el alba
y no tengo a nadie que me espere
hasta la luna se oculta para repudiarme
en un paisaje de sombras
más allá de la muerte

Cae gota a gota una lluvia
que desnuda con lamentos mi alma
y sobrevive el miedo a la inexistencia
Se tensa el vértigo y rozo con los labios
la belleza al perderse
en la luz impalpable de la negación



*****

LA VOZ DE LA MUERTE

El poeta mama de los pechos de sus amantes
en el nombre de todos los demonios, leche lasciva
¿Cómo podría escuchar si no la voz de la muerte?

Mientras perros rabiosos excavan nuestras tumbas,
las palabras de los condenados paralizan sus brazos
y pactamos no dejarles profanar tierras vírgenes
que jamás acogerán en su seno poetas ya muertos.

***** 

 Web del autor: http://fernando-sabido.blogspot.com/

http://www.poesiasolidariadelmundo.com/

POESÍA / David Lethei, publicado en La Mancha Nº 20.

Ilustración de Plástico Peñaloza

PEDALEROS

Compañeros de cleta

tomando en cuenta de la patria cletera

los últimos sucesos, quisiera preguntar: 

si acaso no construimos

futuro con cada pedaleo

si acaso nuestra constancia

no siembra sino poesía al andar

si acaso este sueño compartido

no trasciende todos los partidos

si acaso en vuelo torbellinos

no somos arrebol de color

si acaso esta familia pedalera

no sufre por cada ala interrumpida

si acaso no suda y vivifica

a la memoria en movimiento

si acaso hábiles, despiertos

no serpenteamos las jaurías

si acaso ágil nuestro estruendo

no es sino inédita revolución.

Camaradas de ruta

pedaleros todos

henos las frágiles bengalas del viento pasamos

fugaces

por entre los cientos de miles de millones de absortos

ensimismados anquilosados envenenados motorizados alimentados

por ese oro ese negro oro que justifica toda guerra

todo ultraje y maquinación ese

bestial coloso que todo lo devora

mas nosotros en silencio

como muchos otros en silencio

en el silencio del silencio

transitamos como el viento

y como el viento propagado

la roca podemos horadar.

Hemos de nosotros más temprano que tarde

instaurar por la paz nuestra paz;

la paz del que circula siempre consciente

la paz del que empatiza y se interesa

la paz del que ama La Tierra que le ha parido

la paz del que circula regalando paz.

En las calles, las ciudades

las montañas, carreteras,

sin idioma, sin frontera

adonde nos lleve la cleta.

Por las rutas del mundo

con la sonrisa en los labios

y la luz en las pupilas

pedaleando los ejes.

Con parrilla, con adornos

con su nombre o su linaje

nuestras rápidas saetas

disparadas por doquier.

Henos los jinetes

los que cabalgan la brisa

montemos juntos en la dicha

de recorrer los kilómetros

que nos toque recorrer.

BRAILLE

A cada punto, una palabra

a cada palabra, un mundo.

*****

Blog del autor: Poesía al andar

POESÍA / Ana María Vieira

Dos poemas publicados en Cuadernillo Literario 2011-2012 del PEN CLUB de CHILE:

OTROS PELIGROS

Surcar las hebras de la noche

Cincelar tu risa en espejismos

Gemir canciones muertas

Beber fronteras por tu cuerpo

Atrapar planetas fríos

desde las cuencas de las flores

Coleccionar fragmentos

Car en trampas incorpóreas

Leer sobre mi muerte en periódicos viejos.

Mejor me tiendo en una plaza

a contar migas de pan bajo la tarde.

NO HE DE LLORAR

No he de llorar

en lejanía de patios tristes

umbrales del pasado

piedras sobre el tormento.

Desfiguraciones

del árbol y la nube.

Canciones desmayadas

sobre cunas vacías.

No se precisan lágrimas:

sólo gritos en busca

de relámpagos.

¡Ah, soledades en este muro de

cicatrices y grietas!

Infancia derramada en la tristeza

Mirada de niño celeste contra la tierra.

Arreboles de luna vengan

a cubrir tantas heridas.

Desnuden el canto

escondido en el hueso.

Deshagan

las prematuras  tumbas.

No se precisan lágrimas para

estremecer la rabia.

En la penumbra del día

muy cerca del mar

                                          tiembla una hoja.

ESLABÓN

(De mi libro "Por tan Profundo",
Poema que he querido dedicar a mi amado)

Tu boca
dibuja trazos verdes
en mis dedos
rebalsas mi sangre
con mundos
de otros mundos
hueles a planeta
a bosque espeso
puedes saciar mi sed
u yo la tuya:

somos uno
en la fábula de Dios




Ana María Vieira, es poeta, escritora y madre de cuatro hijas. Estudió Sociología en la Universidad de Chile y ha publicado libros de poesía ( Piélago, en 1995), y (Peligros posibles, en 1999) también un libro de cuentos, (El color de la memoria, cuentos 2002). 
Ha sido antologada en diversas antologías tales como “Lucarna”, editada por Ril editores, en conjunto con otras cinco autoras. Mujeres en la Poesía Chilena actual, de Carlos Ordenes Pincheira, y Guía de la poesía erótica en Chile, de Gustavo Donoso, Lom ediciones, año 2000. Actualmente es parte de la directiva del P.E.N. CLUB CHILE.

Blogs de la autora: http://anamariavieiravera.blogspot.com/

http://anamavieira.blogspot.com/

Páginas relacionadas: http://centrolina.blogspot.com/