LETRA NUEVA / Revista Portal , edición Bicentenario.

La Revista PORTAL tiene su sede en calle Londres 92, en la Casona Patrimonial denominada "La Torre de la Poesía" por Pablo Neruda, fundador junto a Marina Latorre de Revista PORTAL. La calle Londres 92 esta inserta en el Barrio Patrimonial de San Francisco.
Este año y en una edición especial destinada a conmemorar el bicentenario de la patria, revista Portal publicó su número 38 en medio de una explosión de estrellas multicolores y el firme grito de
¡PURO CHILE, PURA POESÍA!

 Extraordinariamente, su editorial se escribió “al alimón”, es decir, “a dos manos (o voces)” : por Marina Latorre, su directora, y por Lila Calderón, ambas anfitrionas de la serie de lecturas que se han realizado este año en la Sech, denominadas: “Brujas en las Letras y un Encantador”; popularmente conocidas como: Aquelarres en la SECH.
Las páginas de esta edición de Portal dieron cobijo una diversa muestra poética en la sección “Portal siembra Poesía”. Allí se pueden leer a los poetas: Manuel Andros, Alfredo Lavergne, Cecilia Palma, Omar Cid, Paz Molina, y Marina Latorre, más una reseña al grupo “Fuego de la Poesía”.
Artículos de Reynaldo Lacámara y Omar Cid; y en sus páginas centrales, a todo color, “De la tierra a las estrellas, Magas de la Poesía” :imágenes de algunos de los Aquelarres en la Casa del Escritor, que tanto y tan bien han aireado el espacio y ambiente de este hermoso lugar lleno de historia.

Como lo nuestro es mostrar, mayoritariamente las letras, les dejamos con un poema de Paz Molina, la recordada ausente, hasta ahora del ciclo de Aquelarres, y a quién esperamos ver, sin duda, en esta próxima reunión.

TAN SOLAMENTE

Yo rivalizo conmigo:

No estoy a la altura de mi condición.

Me topo con sorpresa contra mi propio yo.

Me sucede que no canto como quisiera.

Balbuceo y escucho una lejanía.

Tímidamente me alzo en la lluvia.

Escojo, por no dejar, un nombre para darme.

Y no me siento interpretada.

Tan torpe como soy, tan solamente.

Tan única y tan ella y tan dolida.

Y la gran carcajada que me gasto.

Y las ganas de ser y de quebrarme.

Rivalizo conmigo y esta pugna

vagamente grosera me invalida

las mejores gestiones amatorias.

Y mi propio amor, mi boca para el beso

mi discutible condición angélica

se me van convirtiendo en impostura.

CABALLO ENCEGUECIDO

Soy dueña de un origen errabundo. Galopa en mi memoria otra memoria. Hay cárceles que ocultan paraísos. Una amplitud se vuelve misteriosa. Un misterio se vuelve sepultura.

Blog revista Portal 

NOTICIANDO / Mario Vargas Llosa, nuevo Nobel de Literatura.

Con una buena noticia para quienes escribimos, específicamente, en el cono sur, nos despertó el noticiero de la mañana: Mario Vargas Llosa, el escritor peruano es el nuevo Nobel de Literatura..

La academia ha destacado su "cartografía de las estructuras de poder y sus imágenes mordaces de la resistencia del individuo, la rebelión, y la derrota". Es el primer escritor en lengua española galardonado desde que en 1990 se lo llevara Octavio Paz; Vargas Llosa obtendrá como premio diez millones de coronas sueca, aproximadamente un millón de euros.

El escritor, desde su departamento en Nueva York comentaba que este se convirtió "en un loquerío" tras recibir la noticia de que se le concedió el premio, y que por ello tiene ganas de esconderse en alguna parte.
"Esta casa es un loquerío, con los teléfonos que no paran de sonar, con gente tocando la puerta, tengo ganas de esconderme en alguna parte", declaró Vargas Llosa en entrevista telefónica con América Televisión, de Lima. También dijo sentir "vergüenza" de recibir él este importante premio, y que no lo haya recibido un escritor latinoamericano como el argentino Jorge Luis Borges o el peruano César Vallejo.
Puntualmente sobre el caso de Borges, Vargas Llosa opinó que "es una injusticia. Es una ausencia que ha sido criticada".

El autor de La ciudad y los perros (1962), La casa verde (1965), Pantaleón y las visitadoras (1973) y La tía Julia y el escribidor (1977), nacionalizado también español, es una leyenda viva de la literatura hispanoamericana. A sus74 años de edad, es el primer peruano que recibe este galardón.
Su próxima novela, El sueño del celta, se publicará el próximo mes de noviembre; el 10 de diciembre recogerá el codiciado galardón.

De acuerdo a la tradición de los galardones será el encargado de pronunciar el discurso en nombre de todos los premiados, a excepción del de la Paz, que se celebra en un acto paralelo, en Oslo.

POESÍA / Ricardo Sánchez Orfo

A Ricardo Sánchez Orfo lo conocí hace unos años, en una de las premiaciones del concurso literario Recordando a Gabriela y a Pablo, del Centro Cultural Manuel Guerrero. En aquel año, recuerdo, un jovensísimo Orfo estaba entre los seleccionados en poesía. Un par de años después, supe por Agustín Rosas - amigo y coolaborador de Quilicura - que Ricardo estaba a cargo de uno de los talleres de poesía de la Biblioteca Municipal de esa comuna (donde aún se mantiene). 
La siguiente noticia fue que estaba siendo parte de un proyecto enfocado a publicar mensualmemte un folleto literario llamado AMANO, del cual también fuimos parte en sus dos primeros números. 
Se avanza y se tropieza en aventuras como aquella, sobre todo, por la poca valoración que se  da al trabajo de los pares desde el nicho propio. 
Mucho ha recorrido Ricardo, literariamente, desde ese entonces, y una muestra de ello es lo que les mostramos a continuación: texto y una auto-presentación del joven autor maipucino.

Ricardo Sánchez Orfo (1987) Santiago, Chile.
Ha autoeditado, Utopías de una muerte infante (2004), Nuestra Soledad (2005), El ejercicio del Café (2008).
A la fuerza fue integrado en la Antología poética uno de Sergio Rodríguez Saavedra (2005), 50 poemas de amor (2006), Selección de poesía y narrativa Manuel Guerrero (2009) , Por si acaso alguien quiere llorar (2009). En el 2010, publicó en formato virtual, No tiene pinta de poesía, Cumplo con informar y 19 inútiles poemas, además de autoeditar el libro, Casa de Puta.
Todavía no muere en serio.

Textos inéditos

XV

país siempre lluvioso es éste que con hilo de coser nos separa de laNada.
a estación central los pasajes. subo a la micro con cara de enfermo,
paseo con corbata y bolso de mano, inhiesto, sin plata en los bolsillos
y con la visión fija en el ataúd de ayer.

+ de 15 palomas muertas me miran desde el techo,
bebo vino en caja, respiro la hondura de lo inasible
y bailo rockandroll mientras lloro.


XXX

Con rumor de niebla en el cemento parí a mis huachos,
colgados de la noche y de las ubres chuparon mi sangre
los muy sarnosos. La hoja de perra que es la poesía de
los vómitos ruega por nosotros, los santos pecadores
dónde se escribe sobre los que naufragan en cólera, como
nosotros los subidos a la micro del futuro, como nosotros
kon tiritón de kiltro que llora mojado.

el viento llorón ondula en los vestidos de la puta que soy/
tengo en las manos frías una esquina de barrio completamente rota/
veme, jesús, soy tu fracaso

Blog del autor : cuchitrildeadrede

Fotografia: gentileza de Lichazul

SALUDOS literarios con la obra de Eufemia Ñonque Coñopán

Hace unos días nos escribió Gloria Lepilaf, escritora y poeta lautarina a quien ya habíamos acogido en nuestro espacio manchado; esta vez, para hacernos llegar una buena noticia: una distinción recibida por ella en el marco del Bicentenario,  y para compartir con nosotros parte de la obra de Eufemia Ñonque Coñopán (QEPD), importantísima representante de la cultura mapuche. Entonces, nos preguntamos....¿qué mejor manera de mostrar el respeto hacia nuestros pueblos originarios que dándonos el tiempo de conocerlos? Que no quede todo en palabras que se lleva el viento: para ustedes, una selección de poemas del libro “Retroceso siete”.

Gloria Lepilaf (a la derecha).

RETROCESO SIETE

Estoy tan cerca del cielo,
Pronto alcanzaré una estrella
Cuando duerma bajo la tierra.
He ascendido un peldaño por década;
Mas hoy quiero bajar la escalera
Que está aún firme…, pero vieja.
Retroceso en siete pasos
En los peldaños de mi escalera,
Para volver a mi sonrisa de antaño.
“SIETE”, número perfecto.
Número que pertenece al Eterno.
Por alguna razón, creo…,
Hago este recuento.
¡Oh…, cuántas cosas bonitas…!
¿Qué diferencia hay en mi sonrisa,
Si los dientes que cuando niña mudé,
Hoy los he vuelto a perder?
Nací con mi piel tostada,
Como el trigo muchas veces,
Sacrificado en la callana.
Sobre una cama tosca, colchones de paja,
Ásperas sábanas (pero blancas)
Y frazadas que a telar fabricaba mi abuela,
Peinadas con cardas de la quebrada.
Bebía agua fresca que emergía de la cisterna
En aquellos metahues de greda
Que fabricaba mi abuela.
¡Mi abuela!
¿Cómo no recordarla
Con su sonrisa desdentada,
Cuando contaba cuentos y leyendas?
¿Y sus brillantes ojos al escapar una lágrima
Relatando las historias de la guerra,
Mientras atizaba los leños
Enardeciendo la hoguera?
Yo observaba extasiada como danzaba el humo,
Burlesco, imitando al huso que cantaba
Retorciendo la lana en las manos de la anciana.
Me iba a dormir a mi cama
Esperando despertar al alba,
Para apacentar en los prados
A mis reses y ganados
Mis vestidos harapientos (de cenicienta)
Mis pies escamudos por el viento (por la tierra),
Que dando saltos en el campo,
Imitaban a las ovejas y cabras.
¡Oh…, cuántas cosas bonitas…!
¿Qué diferencia hay en mi sonrisa,
Si los dientes que cuando niña mudé,
Si los dientes que cuando niña mudé,
Hoy los he vuelto a perder?

Vuelvo a mi infancia,
A los suaves aromas del monte
De la negra y húmeda tierra.
Viven allí, ocultas bajo el sol
Las flores que busca mi mano.
Alcanzo el Kolkopío, el wetri-wetri,
El hermoso traul-traul,
El nilpi, el paupawén y cuántos más.
En el Kulfén encuentro
El doctor escondido de los montes;
El yaopanque de hojas tiernas
Y su medicina verde,
Cerca de éste habita
El blanco trikill-trikill en primavera.
Vuelvo a mi humilde casa
Llevando la alegría
De las flores de la montaña
En mis manos de la infancia.
(18-marzo-2002)

TIEMPOS MOZOS

Recuerdo mis tiempos mozos,
Cuando mis pasos eran ligeros,
Peinaba yo, mi negro cabello,
Mi piel, entonces era tersa.
Empolvaba mi cara morena
Con rubores y afeites.
Cubría mi piel serena
Con ungüentos y retoques.
Yo admiraba los vestidos
Floreados y coloridos
Ocultando las rodillas
De las hermosas niñas.
Más aún admiraba
Aquella blanca enagua
De repente asomada
Adornada con miñaques
Con blondas y encajes.
-Eran aquellos otros tiempos,
Yo vivía en la mañana
Cuando todo era tierno.
-Ahora, al peinar mis canas,
Me doy cuenta:
Que estoy anciana.

EL SEGADOR Y EL CHIRIGÚE

Se alegra el segador
De oír cantar al chirigüe
Que baila sobre la espiga,
Anunciando que la cosecha
Se aproxima.
Bajo el veraniego sol
Toma la echona el segador
Cortando las gavillas.
Cargan los novillos el carretón,
La era se cubre de espigas.
Empieza la canción del molino
Y en la mesa el pan del campesino.


Eufemia Ñonque Coñopán nació un 21 de octubre de 1929, en la comunidad indígena “Cacique Antonio Peñeipil”, Ñielol-Galvarino. Aprendió a leer y escribir con profesores particulares de esa época. La mayor parte de su vida se desarrolló en el campo, cultivando su tierra junto a su esposo; Aniceto Lepilaf Necul, con quien tuvo cinco hijas, de las cuales tres viven y actualmente residen en Lautaro.
Fue miembro de la agrupación literaria “Espigas de sueños”, donde dio a conocer algunos de sus versos en la revista del mismo nombre y fue antologada en el libro “El sortilegio de los volcanes”. Publicó también en la revista “Erato” de Collipulli. Formó parte del “Grupo de amigos de la biblioteca”, participando en recitales dentro y fuera de la comuna. Obtuvo medalla (2º lugar) en un concurso literario, adulto mayor, organizado por la caja de compensación “Los Héroes”.
Tomó el seudónimo de “Alihuén”, porque éste es un roble muy antiguo (apellinado), que permanece erguido y firme a pesar de las inclemencias del tiempo. Atenta, presta, vigorosa y luchadora, que amó de tal manera la sangre aborigen que corría por sus venas y enseñó con orgullo el significado de sus apellidos. Ñonque: “Piel curtida”, especialmente para monturas y Coñopán: “Hijo del puma”. Disfrutaba narrando los antiguos cuentos mapuches y con orgullo y lágrimas contaba la heroica historia de sus ancestros que lucharon contra los winkas. Alrededor de 4 años antes, predice su muerte a través del poema “Retroceso siete”. Falleció el 19 de octubre de 2006.  Sus restos descansan al lado de quien fuera su esposo, en el cementerio de la comunidad ya mencionada.
Siete meses después de su muerte, se publica su obra “Retroceso siete”, un libro artesanal con 37 poemas de su autoría, que se encuentra en la Biblioteca Pública de Lautaro.

NOTICIANDO / Cuarto Aquelarre en la Sech.

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Con una asistencia masiva de público se llevó a cabo el pasado martes la cuarta sesión de "Brujas en las letras y un Encantador", ciclo proyectado hasta fin de año, objetivo nada menor, pues sabido es lo que cuesta ingeniárselas para mantener vivo el entusiasmo del espectador en cualquier encuentro artístico.
En este caso, se ha logrado con creces. Testimonio de ello es la gran convocatoria que logra cada uno de estos aquelarres, cruzando, y esto es lo más importante a mi parecer, tranversalmente los estratos generacionales tanto de los exponentes, como de los espectadores.

Esta vez, tuvimos como "brujitas" a : Ana María Vieira, Carmen Gaete y a Carolina Quinteros. Como "encantador" estuvo Carlos Aránguiz, más la música de Gustavo Torres y Cia.
Mención aparte merece la sorpresa de la noche, a cargo de Marina Latorre: la presentación de Revista PORTAL BICENTENARIO, una lograda edición de esta publicación prodicida y dirigida por marina hace ya cuarenta años. Una "apertura", por decirlo de algún modo, se trasluce en las páginas de esta edición, manifestada en mayor espacio para la muestra poética y también, hay que destacarlo, para la difusión de encuentros literarios como el que ocupa todas las páginas centrales: la realización del ciclo de Aquelarres en la Casa del Escritor.

Como siempre nos lo hemos propuesto, a nosotros lo que más nos convoca son las letras, y por ello, esta muestra poética de dos de las exponentes de esa noche:

Ana María Vieira, de su libro "Por tan profundo":

EL SUEÑO DE LA DONCELLA

soneto


Por la ventana ha entrado un hombre muerto,
blanca la sien y en sombra desvelado,
mientras, la luna –ciega- se ha ocultado
bajo las luces, más allá del huerto.

A la doncella toma en cuerpo abierto
y la corteja con su brazo helado.
Sueño del agua, sueño del amado
en este engaño del que todo es cierto.

El cielo entero goza y se estremece
cuando en amor disfruta que la bese.
Como una brisa queda deshojada.

Despunta el día. Ella se ha dormido.
Todo en su alcoba se ha desvanecido
menos la huella roja de una espada.


Y de Carolina Quinteros:

LLUEVE

Esta tarde,
llueve quieto, llueve amargo,
llueve a cristales escarlatas,
a girasoles, a noruegas tardes de otoño…

Llueve viento, llueve cóncava tu mano.
Estás lejos…Hueles muerto.
Y la lluvia también huele a fantasía,
a dolor eterno.
Y la lluvia cae, gime garúa, gime mío.
Gime el viento, gime la lluvia.
Llueve en la catedral y en la iglesia allá del campo.
Llueve a cemento, a mármol de tu risa, de tu llanto mudo.
Y gime como entonces, emancipada mi templanza
Y la lluvia, llueve a jirones de mortaja,
de locura y sinrazón de esperanzas…
…Llueve mi alma y mi entraña…
Llueve como entonces, la tarde aquella.

Ahora, los invitamos a ver lás imagenes para que se hagan una idea de lo acontecido aquella noche!

Fotografías: gentileza de Yasmín Fawaz y  Lichazul.

NARRATIVA / Cuento de Pablo Delgado en La Nación.

EL RUMOR DE LOS PAJAROS

O EL FUSTO PLACER

Pablo Delgado Ulloa

El primer y único encuentro que tuvo doña Fresia Almodóvar con Ismael, ocurrió cuando visitaba junto a su familia la casa de los Ferreira. Ese día de veraneo furtivo sirvió para degustar la fervorosa chicha y masticar el pan consumado de los hornos de las lomas, que entonces eran de famosa culinaria en Tameral, lugar cercano a la capital donde se cultivaban todas las hortalizas necesarias y consumidas kilómetros a la redonda. La mañana del 6 de mayo de 1945, ella bajó del carro con su padre y su esposo, don Gilberto Massa de Gruts, terrateniente, quien no la dejaba ni a sol ni sombra y complacía en sus más encumbrados afanes. El receptor RCA Víctor codificaba casi inaudible la noticia despachada desde la ciudad de Berlín, Alemania. Fresia, de buena estatura, pródiga en belleza, de carnes apretadas, de generosos pechos y levantado trasero que bajo su vestido de grillé marcaba aun más sus esplendorosas curvas de apetecida hembra. Bajaban y subían con la sinuosidad de sus movimientos aquellas lomas encarnadas. Fue en ese momento cuando rozó la mirada de Ismael como una sentencia que ya se sabía consumada. Ismael, arriero de esas tierras y mozo de don Agustín Ferreira, consignaba su tiempo en trámites de notaría, recolector de frutos, además de sirviente de la casa mayor de esa familia.
Esa tarde, después del apetitoso almuerzo convenido y placentero, la degustación de licores de la zona y lo que posteriormente no olvidó Ismael, lo que nunca esperó que sucediera, doña Fresia dejó su hilado chal sobre el sitial del salón principal para salir a tomar la sombra de los parrones que bordeaban la inmensa casa señorial, sin que nadie, - ya que don Gilberto dormía afanosamente y su padre empecinado en otra sala jugaba al póquer con sus amigos - hiciera hincapié en seguir sus pasos.
Sólo Ismael bordeó su salida y condujo también su caminar en la misma dirección. Algo de su perfume quedaba en el aire como un hilillo, dejando pistas o señas por donde debía ir quien quisiera acosarla. El camino de hojas de parra y nogal rozaba sus pasos. Ismael ojeó a su alrededor sin que hubiera un rumor, o una vaguedad que entorpeciera su caminar y el de ella. Se toparon antes de ingresar a la bodega de la servidumbre, en donde se guardaba siempre el pasto para las bestias y uno que otro saco de maíz. Ismael contuvo la respiración para mirarla. Primero desde la nuca y luego hasta los tobillos envueltos en cuero de tupiere, donde se cruzaron sus ojos y los de ella. No fue necesario que se dijesen algo; ella arqueó su cuerpo hacia el de Ismael y rozó con sus dedos el endurecido miembro. Ismael sintió que algo más que su corazón saltaba en su cuerpo. No imaginó nada, todo estaba sucediendo. Cuando ella se aproximó más sosteniendo entre sus labios su lengua nervuda y la apresó entre sus dientes como si fuese un solo sexo, él ya había trozado entre sus dedos la piel lisa y suave de su espalda. Contoneó la caída en los nudillos de sus manos y palpó ese fragor que iba ascendiendo hacia él como un cigarro recién prendido. Así se condujo por un momento hasta que en reincidencia aumentó sus deseos de macho para recorrer con sus palmas la inmensa geografía de esas carnes puestas a devorar. Transpiraba Ismael tocando la piel de ella. Su miembro convulso se extendía y cogía con sus dedos el desnivel de su hermoso cuello; mordía afanoso su delicada presa, tropezaba cada vez levantando sus pechos que apremiaban su lengua como un fruto a devorar. Ella respondía cada uno de los movimientos insistiendo en los arqueos desatados que la hacían buscar afanosamente la prolongación del goce. Nada se dijeron, mejor dicho, se hicieron. Ella entregó ansiosa sus pezones al abanico que la lengua de Ismael le prodigaba. Él bajó lento, sin tropezar, hasta sus caderas y luego extendió su sopor a su ombligo, comulgó sus dedos para buscar su clítoris que fungía ya su natural humedad. Enhebró nudillos y comusiras para hartarse de sus paredes. Torció como un animal su cuello y hundió su cabeza en medio de los esplendorosos muslos de doña Fresia. Ella no sabía de aquella insistencia de carnes y tributos que no apaciguaban. Sólo se dejó envanecer en aquellas sensaciones. Entonces Ismael frunció de arriba a bajo y de costado a costado su traposa y extendida lengua que buscaba destrozar en más instancias el goce. Abrió aquel fruto carnoso e hizo suyo todo el territorio que aquella hembra disponía para él. Sólo faltaba el jadeo de sus cuerpos para abrirse el uno y penetrarse el otro.
Bramó doña Fresia cuando Ismael punzó una y otra vez su poderoso pedazo de carne abriendo sus paredes en ese goce infinito. Remeció el arqueo de su cuerpo haciendo suya esa boca paciendo el contorno de sus labios. Ella esgrimió el goce de aquella penetración que remecía su conciencia en el fusto placer. Duro el miembro, como estepas de raulí que vejaban su candorosa cavidad. Mordió ella cuanto encontraba entre el turbio trasluz de las paredes y el sudor licuado que fenecía en sus manos.
El gemido no despertó la tarde y el rumor de los pájaros era el de costumbre. Se sabían extasiados, al límite de lo que aquella gesta les prodigó.
Cuando ya se escuchaba en las afueras el halar de las ruedas, Ismael retuvo otra vez la noticia desde la RCA Víctor. “Eva y Hitler estaban muertos”.


*Para ver en la sección Cuentos Eróticos de la  Nación Domingo

NOTICIANDO / Lectura en el Chancho Seis.

Anoche fui por primera vez al mentado CHANCHO SEIS, lugar que lleva un tiempo importante sirviendo de refugio y vitrina a poetas y músicos de toda clase, apariencia y tendencia, en medio del jolgorio nocturno santiaguino.
Invitada por Cristóbal Eduardo Gómez, joven poeta amigo y gran difusor de encuentros literarios, conseguí que me acompañara Lichazul - siempre solidaria ella - ante la imposibilidad de contar con el Sr. Delgado.
Lugar: calle Huérfanos # 3025, casi esquina de Maipú; hasta allí encaminamos nuestros pasos después de una breve junta previa para ponernos al día en las copuchitas propias.
"Es...como una piojera chica", esa fue mi primera impresión, y me agradó. Me agradó la estética del ambiente y también la atención de quienes atienden el lugar. Sin nada extra de alcohol (para poder pronunciar bien), y con la boca "hecha agua" ante la vista de tanto "terremoto" que era servido en las otras mesas, comenzó esta noche especial y aventurera  en donde esperaba, sobre todo, la llegada de Zara Bahdí, nuestra amiga manchada de siempre, quien también estaba convocada a leer. 
Llegaron también (dentro de los más cercanos): Rodrigo Suárez, de El Puñal, Margarita Bustos, Denni Zu, René Silva Catalán, además de un sinfín de jóvenes poetas de todos los colectivos existentes; por lo menos, a mí así me lo pareció.
El drama de la noche, en lo personal, fue la "huelga" por batería de mi camarita amiga. Se hizo, lo que se pudo, y espero que otros parroquianos solidarios puedan hacer llegar otras imágenes para abundar el álbum existente.
Buena la experiencia. A recomendar, sin duda, con un sólo alcance: lograr un poco más de silencio en los momentos de las lecturas, ya que de otro modo, se desluce la presentación y el respeto al poeta de turno.
Gracias a Cristóbal, a Margarita (por la filmación de mi lectura), a los dueños de casa y al Chancho; y disculpas a Zara por mi abrupto regreso: yo, peatona feliz pero complicada con los horarios, hube de desertar antes de que el metro cerrara.
Ahora...a poner el ojo en el Chancho!

LARGA DISTANCIA / Socorro Carranco y Virginia Marín, desde Chiapas, México.

A propósito del encuentro realizado ayer, en la Casa del Escritor, les queremos presentar algunos textos de las poetas chiapanecas homenajeadas: Socorro Carranco y Virginia Marín, ambas integrantes del
Grupo Literario La Décima Musa
a quienes tuvimos el agrado de conocer en el cuarto Collage de Poetas.

Virginia Marín y Socorro Carranco.

Socorro Carranco, parte de su libro "La otra piel..."

1
Desde ahí vengo...
repleta de palabras.
Desde ahí, vengo...
colmada de tinielas.

2
Desde mi sombra
revuelta de miedo.
Mi otra sombra
sendero repetido.

3
Me miro en el espejo, temerosa
con una mirada llena de tristeza.
Sitio donde sólo yo entro,
porque soy el mismo rostro.

4
Un rostro sin prisa en esconder
mi insulsa vida en la apariencia,
como la desnudez de mi querer
como el color de la demencia.

5
La tarde muere inconclusa,
callada entre mis dedos
entre la penumbra espesa
senda furtiva de mis ojos.


De Virginia Marín, parte de su libro "Un murmullo entre el viento y las palabras".

SOLEDAD

 De cuando en cuando
me visto de ermitaña
me alejo a la montaña
sin más, me voy cantando.

Como árbol, me cubro
de algún musgo
constriño mi corteza
al alba me descubro.

ARLEQUÍN

En la orfandad de sueños
busco nutrirme
de la savia sutil
de los poetas.

Alguien se muestra suplicante

Arlequín que juega a mantener el equilibrio
en la cuerda floja de las ilusiones.

UN MURMULLO

Vuelve la densa calma,
atrapa mi corazón en vuelo
A lo lejos se escucha
un mumullo
entre el viento
y las palabras
la razón, ya no se inquieta
la ilusión veloz cabalga.

LETRA NUEVA / Casa de Puta, de Ricardo Sánchez Orfo

CASA DE PUTA,

Ricardo Sánchez Orfo.

En el marco de la última Feria del Libro de Maipú, se llevó a cabo la presentación del último libro del joven poeta maipucino Ricardo Sánchez Orfo "Casa de Puta", quien antes nos había entregado "El ejercicio del café (20 inútiles poemas y una canción a la fuerza)".

Gracias a Lichazul, quien nos prestó el libro - ya que nosotros no pudimos asistir al lanzamiento - es que les podemos mostrar parte de él para que se animen a leer más y opten por adquirirlo:


"Breve, fragmentaria, anacrónica y mal escrita. Corresponde a la extrema valoración del silencio y los vacíos textuales.
En definitiva, un casi relato que sabe a sinsentido y a mermelada de Mora".

(...)

- Oiga viejito, llévese a la niña para la casa, mírela

como está - le dijeron sus paisas.

- Qué tengo que ver yo con huevadas - respondió, 

pero tras la mirada amenazante de sus compinches 

salió regañando del local.

Afuera la abatió con el peso tosco

de su mano en la mollera

Fue la primera vez que le pegó.

Toda serie de hechos siempre acaba en conclusiones tristes: silencio y llanto. El estado de las cosas, invariablemente, hacía que la niña se acostumbrase a tensionar los músculos cada noche mientras buscaba respuestas mirando el techo.

-Déjate de tonteras, ya eres toda una señorita de siete años 

y no debes andar por ahí con cara de estúpida acusando al

neurótico de tu papá, ya te dije, déjate de llorar y cámbiate

los calzones, revisa los cuadernos, yo debo salir, estoy

atrasada; qué te importa dónde voy, vendrá tu tía más tarde,

si tu papá no está, la atiendes. Dile que llego tarde -.

A paso lento la niña se movía por la casa. Sin mucho que hacer jugaba a maquillarse con las pinturas de Carmen: sombras para las ojeras, sostenes y rimel.

Disfrazada de mujer se asomaba por la ventana a mirar cómo llovía.
(...)

Más textos del mismo autor en su blog cuchitril de adrede

NOTICIANDO / Cuarto Collaje de Poetas en Casa Fawaz

Sin tropiezos, a pesar de lo cercano de las fiestas, y con el mismo entusiasmo y calidez que las caracteriza, se llevó a cabo la cuarta jornada del ciclo COLLAGE DE POETAS, en el Café Casa Fawaz.
Esta vez la cita fue de caracter internacional, pues se encontraron en el Café para compartir espacio y lectura, las poetas mexicanas Socorro Carranco y Virginia Marín Corzo,ambas parte del grupo de mujeres poetas La Décima Musa, quienes trajeron hasta nosotros el saludo fraterno del pueblo de Chiapas.

Abrió la ronda de lecturas Oscar González, un joven alumno del taller literario que imparten Yasmín Fawaz y Teresa Calderón. Buena sorpresa fue el escuchar su trabajo, ya que con buena voz y cuidado en la forma, presentó un par de sonetos muy bien estructurados y con una temática adecuanda a los tiempos.

Virginia Marín, la primera invitada, leyó parte de su poemario "Un murmullo entre el viento y las palabras", trabajo recién publicado en el mes de Agosto y el cual tuvimos el agrado de recibir como obsequio al final de la jornada.
Parte de él:

De ausencias

Si la ausencia se desborda
nuestra sombra vaga sin hallar salida
el alma pena sin descanso alguno
el llanto inunda la anhelada vida

Llorando van
Llorando vienen
Los que amores dan
Los que no lo tienen.

Socorro Carranco nos trajo infinidad de saludos de parte de los pares mexicanos y también literatura para obsequiar: su poemario "La otra piel", editado el 2009 y finamente ilustrado por Francisco Vargas; una preciosa edición dedicada a Rosario Castellanos: "Canto sin fronteras"; y una co-edición junto a la poeta chilena Patricia Gómez: " Hay días en que...". De uno y otro fueron los temas que leyó con voz expresiva y colmada de emoción:

12

Nadie horizontal en mi cama.
Nadie de mirada infinita
se despeña en la noche placenta,
noche terrena de mi mar espuma.

Patricia Gómez es conocida en nuestro espacio manchado. Su blog Escribiendo la Palabra está en los vínculos anexados y, por lo tanto, esperábamos de ella lo que obtuvimos: una lectura suave y firme a la vez, una atinada y sensible óptica femenina sobre temas que conciernen a todos y que de ese modo fueron recepcionados. También leyó del poemario "Hay días en que..." textos propios y un par de su amiga Socorro Carranco.

Manuel Andros, quien fue el primer "encantador" de los Aquelarres, con la soltura que lo caracteriza, nos leyó de su libro "Manifiesto cibernético / Poemas del Príncipe", textos cortos que nuevamente volvieron a encantar a los oyentes tanto por su ingenio como por la ternura subyacente.

Cerró la ronda de lecturas la poeta argentina Marta Miranda,  quien el día anterior había presentado su libro Nadadora en el Instituto Profesional Arcos, presentación que estuvo a cargo de Lila Calderón.

Todo esto, más la lectura del "poema de la casa" - textos de Yasmín Fawaz en la voz de Michael Hill - fue el resumen del Cuarto Collage de Poetas, un proyecto sólido que merece ser tomado en cuenta y difundido por quienes dedicamos nuestro tiempo a esto: poesía y cultura en general.

Área de difusión cultural de Revista La Mancha