28 de julio de 2014

LARGA DISTANCIA / Frank Pereira Hennessey, desde Colombia





ARS POÉTICA


La poesía asedia
con su llovizna enlunada,
vislumbra el fulgor
de una sombra,
despliega infinitas vertientes
por inexplicables laberintos
que invaden la noche,
con sus escarchas de fuego.



FULGORES


Quizás
solo seas
un retazo de fulgor
en las ligaduras de un sueño,
o en el desván de la lejanía,

Mientras
se escurre un geranio
entre la maleza
tatuada de niebla
en cada escalón de la penumbra.



OLVIDOS


Un puñado de olvidos
son mis vocablos,
son
como tu aroma,
que tiene silueta
de purpura obsesiva,
al sobrevivir
la sustancia del alba,
arrasando
algún trozo de cielo
y el último ardor de tus besos.

 


EL VALLE DE LAS 14 LUNAS

Te encontré
en el sur de un misterio,
en un valle sediento,
en un enjambre de lluvias,
agotando
la desnudez de una fuga
con sus escarchas boreales,
en ese valle
de las 14 lunas,
en el furor de una magnolia.



MIS BESOS


Mis besos en ti
agitan
el ritual de un instinto,
mientras
el limite de la tarde
atraviesa mi sed
tatuando
la curva perfecta
en cada escalón del ocaso.




Autor: Frank Pereira Hennessey
Barranquilla, Colombia

Derechos Reservados © Copyright




POESÍA / Blanca Del Río






EL SANTUARIO DE MACHU PICCHU


Jadeando    el alba
del inca la huella seguí hasta el santuario
montañas andinas    carreteras de laja en granito blanco
musgos    orquídeas    líquenes    bromelias

En el cañón del Urubamba
en un bosque de nubes
dormía Machu Picchu

Wiracocha    Wiracocha
clamé al Hacedor del todo
del hombre    del sol
del tiempo y la lluvia.

Se estremeció el Salcantay
zigzagueó el rayo
el colibrí se curvó en el espacio celeste

Alucinó el sacerdote y ató el sol al Intiwatana
el santuario alzó su velo y
en puntas de diamantes
relumbró la ciudad perdida de los incas

Machu Picchu tiene majestad y armonía
un dejo de misterio
un no sé qué de paz

Hoy Machu Picchu se va
se está yendo
al precipicio se inclina

Cada día
un terremoto humano
centenares de miles de pies socavan
su asentamiento    destruyen    profanan

El abrigo de musgos
los manchales de bambú
los bosques de queñual
retroceden con la tala

En un futuro no lejano
en el Templo del Sol
la piedra altar no se alineará con estrellas
solsticios ni equinoccios

el inca ya no será rey
el cóndor cerrará sus alas para siempre
del floripondio    con sus pétalos
no alucinará el sacerdote

en la oscuridad
los fantasmas de las vírgenes del sol
errarán en vano
entre orquídeas    líquenes y bromelias.

Llorará su fracaso
el arquitecto    poeta
que creía en la armoniosa coexistencia
del hombre con su medio ambiente

En el valle del Colca
hago un ritual de piedras
y frente a la montaña sagrada
grito mi voto

Que Machu Picchu no muera
que no muera Machu Picchu
símbolo de unidad del Universo.



De antología "Jardín Nocturno", varios autores. 
Páginas 37, 38, 39. Editorial La Trastienda - año 2007.




Blanca Del Río Vergara (Molina, Chile).  Poeta, narradora y ensayista. Molina. Doctor en Ciencias de la Educación y profesora de francés, Universidad de Toulouse II, Francia. Profesora de inglés y Consejero Educacional en la Universidad de Chile, Santiago. Ha residido en diversos países, en particular en el continente africano. Allí realizó un intenso trabajo social en favor de las comunidades rurales en calidad de consultora para algunas organizaciones internacionales (UNICEF, PNUD…) y se desempeñó como docente en liceos y universidades (Orán, Argel, Burundi).
Tiene diversas publicaciones: libros de educación, ensayos, ficción y obras poéticas.

20 de julio de 2014

SALUDOS / Noveno Aniversario de Revista La Mancha



Don Quijote y Sancho Panza
Pintura © Luis de Horna.


La cercanía de los años anteriores que fueron develando el gemir y la perseverancia del tiempo que ha pasado por nosotros, los otros, y cuanto texto se desdobló en papel y tinta hasta hacerse página de esta revista que surfea aun no poseyéndose del “no hay comentario", y que sigue a pesar del otrora germen de nuevas formas de cruzar la palabra, o incluir la pasividad de relacionarse a fuerza o encubrimiento de la literatura, no merman el deseo, la acción, el inmenso afán de mantener un sueño para unos y para otros, que buscaron en su momento estar, ser una página de esta revista, y que por la máquina de la irrealidad, creyeron en otros medios para apaciguar sus ansias al devenir del germen poético.

Estamos, somos de papel y estamos construidos de él. Allí montamos y armamos nuestro leyaut, nuestra arquitectura, para montar el sueño que cada vez llega más distante, pero llega y se queda dando vueltas como el Quijote o esa irreverencia de llamarse o no llamarse Juan Luis el doble del otro, y qué enorme arquitectura aquella que aun no estando, está más que nunca.

Llamarse La Mancha porque queda, se estampa, permanece. Ese es el sueño que ronda y escupe a pesar del cambio global de este planeta.





9° Aniversario Revista La Mancha.

Pablo Delgado U.




19 de julio de 2014

EL LIBRERO / BAILA MONSTRUO, de Absalón Opazo






LANCEAR EL HAMBRE


Lancear el hambre
como si estuviéramos en Corea o en Napalm Death

lancear hambruna o trippi    lancear monedas lancear

desperdicio flotante    basura radioactiva que nos llama
ven para acá hombre estúpido    qué estás haciendo

entra para adentro    las ampolletas son el amargo sol
de la nueva conciencia    sumisa o catálogo de feria

como pollos en oferta    todos unos vendidos


dientes de conejo en la poesía   acomodados   subalternos
la afrenta del lenguaje quién la tomará   todos los días a las

3 am el sudor de la maraña    la fiebre escalonada    el atravieso de cerro  

pelando la papa mental    sin entender las señales del tránsito   

el lenguaje y su afrenta quién la tomará   radiomusical non stop 
pop glorioso con verduras radioactivas    colonizados por la tripa  

nos demolieron las últimas fábricas y trippi

creativo y publicity    sentenciaron    estética muerta

                                                              / estética muerta

/Derivamos de la entidad psiquiátrica del presbiterio

del ordinario juez inmaculado
que se imantó tras el crucifijo


 Tuve una vez puñalada    fui nadie    fui nada    fui ciego
me acuchillaron las tripas las tropas    en Santiago Sur

no recuerdo bien    la entidad se retrotrae    autómata
se calza un poncho    un ave carroñera en el escudo

es la peor antipoesía de esta nación    estamos encerrados

condenados al cruce grosero de personas insoportables

Preparo un mate

me pierdo en el tren subterráneo que de soslayo
pertenece a una sociedad industrial

/amigables restos hacen mueca en mi corazón

cada vez más hígado



requiero de fotografías  muchas fotografías donde el hombre esté 

con su madre girando ensambles remaches y relojes con ese viejo 

olor de fábrica por la tarde     cuando ardía la producción 

hacíamos repuestos y al carajo el bloqueo 



impecables

/animales fuimos

                                       sangramos

                                                                nos hicimos

fantasmas


 (BAILA MONSTRUO, Ediciones Perisféricas (2014); páginas  5 a7) .
Absalón Opazo nació en enero de 1978 en Valparaíso. Ha publicado los poemarios Agreste Urbano (2003), Periferia (2005) y Caraja (2008). Su trabajo aparece en las antologías “Valparaíso Bohemio” (2007, editorial Puerto Alegre), “Valparaíso en la Poesía y la Crónica” (2007, edición del Sindicato de la Empresa CSAV), “El lugar de la Memoria. Otro mundo es posible. 170 poetas y narradores de Chile” (2007, editorial Ayún), "Desmanes, poesía combativa para las luchas cotidianas" (2010, Editorial Quimantú), y "Voces de la Memoria, Centenario en el Bicentenario, Antología de Poetas y Narradores Latinoamericanos en los 100 años del Partido Comunista de Chile” (2012, editorial Cuarto Propio). Además es editor de la Revista Cavila de Valparaíso (www.cavila.cl) y del sitio www.poesia-periferia.blogspot.com.


Más sobre el autor, en la página de Fernando Sabido Sánchez:

http://poetassigloveintiuno.blogspot.com/2012/07/7248-absalon-opazo-moreno.HTML

...y en Los Desconocidos de Siempre:

http://revistaldds.blogspot.com/2012/07/absalon-opazo.html

14 de julio de 2014

NARRATIVA / Mario Cáceres Contreras




Tiempo hacia el silencio
    


Ha traído zozobras e inquietudes. (Por supuesto que diferentes a las de la vida cotidiana: éstas son distintas).

Al principio traté de encontrar razones lógicas. La mente racional con formación ingenieril obliga a respuestas que reflejen tus conocimientos.

He permanecido expectante y observo constantemente la bóveda celeste.

Aquello ha provocado que el silencio se prolongue en una nota aguda y distante, los minutos nos parecen cada vez más lentos, como si se frenaran unos a otros y quisieran detenerse; solo quedan las inquietudes golpeando la caja mecánica del reloj.

Ha ingresado en mis vecinos, en la población, en las gentes que circulan por las calles; sus rostros parecen marcados y sus ojos, parecen muy tristes, atormentados.

El gato se mantiene inmóvil, expectante, no a la rata que chilla en el tejado, sino a eso

Los zorzales ya no apoyan sus cabezas en las paredes de la tierra buscando al gusano, las mueven a un lugar indeterminado y esperan…

Las cosas inanimadas  que viven en la soledad de los sin vida parecen impacientes. Ha traspasados las ondas de los aparatos electrónicos y las comunicaciones se inquietan y no dicen nada.

Los ruidos mundanos cubiertos y tienden lentamente al silencio. Solo el viento ulula y gime en los aleros. Mi mujer me observa y solicita una explicación con el lenguaje corporal y la mirada.

Ahora ha tocado a los árboles, el tronco, las hojas y las flores  vuelven sus miles de ojos impacientes.

A su vez, aquello nos había observado, como si hubiese tomado una decisión. Y eso, por instantes nos hacía sentirnos mejor. Pero allí estaba dominando las estaciones de todos los años.

Permanecíamos consientes que no era ninguna atracción turística: domina las mentes de las cosas vivas y de las creadas por el hombre.

El día se hizo más brillante y un niño salió en busca de su pelota, miró hacia arriba y sonrió.


Y esperan, espero, esperamos sin miedo a aquello, eso temido en lo más profundo,  sonriendo en una confianza incierta,  deseando abrir nuestras conciencias, un perdón o la llegada de todo lo que nunca logramos.

Oteamos hacia el espacio que se mantiene diáfano, pero a su vez, inquieto…



       


Mario Cáceres Contreras   

9 de julio de 2014

POESÍA / Raúl Simón Eléxpuru




A LA MEMORIA DE VÍCTOR JARA


Te recordaba en tierras extranjeras
Amanda, la de la canción sencilla;
me traía tu voz sabor de arcilla
y la lluvia de antiguas primaveras.

Yo te miraba sin que tú me vieras
recorriendo tenaz milla tras milla
con tus ojos ansiosos de chiquilla
iluminando el polvo y las maderas.

¿Llegarás a la fábrica algún día?
¿Podrá Manuel al fin reconocerte?
¿Seguirás arrastrando tu agonía?

Siempre activa, sin nunca detenerte
ahuyentaste mi gris monotonía,
humilde vencedora de la muerte.



A UNA MUJER SEPULTADA AL PIE DE UN ÁRBOL


Yaces en las entrañas de la tierra,
mas rodeada por símbolos de vida.
Multitudes lloraron tu partida
de este rincón envuelto en triste guerra.

El subterráneo abrazo que te encierra
no es visible a la gente distraída,
ni a quién, con la conciencia ensombrecida,
aun ciegamente a su vivir se aferra.

Un árbol singular vela tu sueño;
sus raíces te envuelven y te abrazan
con la muda elocuencia de su leño.

Y tu sino --- sin tú saberlo--- enlazan
al de quienes, con grave y triste ceño,
en silencioso amor junto a ti pasan.



Páginas 43-44 Revista Caballo de Fuego, edición Bicentenario.

Raúl Simón Eléxpuru / Santiago de Chile – 1950. Físico teórico y escritor.
Socio fundador de la Agrupación Cultural y Artística “Caballo de Fuego” y de su Revista.
Autor de: “Tres ensayos no coyunturales”(1984); “Ontologías” (poemas, 1986); “Piedra Viva” (poemas, 2000); “Muchas Moradas” (novela, 2003),  además de numerosas obras inéditas. Sus trabajos científicos en el ámbito de la física teórica han sido publicados por diferentes universidades europeas.


Enlace realcionado, en REMES: 

2 de julio de 2014

LARGA DISTANCIA / Norma Segades, desde Argentina









 EN ESTE TIEMPO


Ya sé que habrá mañanas sin tus besos,

sin tu piel

donde el sol despeña el polen

de su estambre escarpado,

sin tus ojos tiñéndome de estrellas

y aromas

y espesuras

y racimos

la salvaje matriz de la esperanza.

Ya sé que

en la maraña

la vida está afilando sus relojes,

taladrando silencios transparentes,

precipitando zarpas.

Sé,

pero aquí me quedo.

Soy custodio

del sueño,

del verano,

de la magia,

de esta ternura azul hecha raíces,

de tu risa descalza.

Quiero quedarme aquí,

en este tiempo

en que sólo tenemos las palabras

y caderas de lunas fronterizas

y pájaros sin miedo

y ciegas madreselvas en las tapias.

Quiero quedarme aquí,

quiero quererte

en este territorio,

en esta tregua,

en esta adolescencia trasnochada

y andar con la alegría en bandolera

con la insolencia socavando escarchas

y la franqueza al viento

y las caricias

y algún ramaje cómplice de vuelos

deshojando campanas.

Quiero quererte aquí,

donde te quiero,

en este tiempo de riberas lacias,

al borde de la sed

y los incendios

bajo la quieta luz de las acacias.



ANDAMIOS EN EL VIENTO



Yo edifiqué este amor.

Con fragmentos de oscuras inocencias,

con torpes esqueletos de caricias,

con harapos de sueños,

con astillas de heridas sin cerrojos,

con retazos de olvidos,

con silencios,

con este terco corazón obrero

enhebrando

una a una

las miradas

hasta llegar al beso.



Yo edifiqué este amor.

Me desollé las manos y el alma

para hacerlo.

Desgarré la agonía de mis pieles

en el seco perfil de tus misterios,

en tu salvaje lluvia de raíces,

en tu escasa ternura,

en la eterna aspereza de tus miedos,

en el rencor marchito de tu zarza,

en la estirpe indomable de tus fuegos.



Yo edifiqué este amor.

Establecí mi sumisión descalza

como piedra y cimiento,

lo parí con la fuerza de la tierra

en la orilla de enero,

lo afirmé como hiedra a tus murallas

de aguijones sin tiempo...

y lo sostengo

a pura garra y dientes

entre racimos de cuchillos negros.

*****


1 de julio de 2014

POESÍA / Elena de Latorre





ALERCE



Una pincelada de sol
y el alerce sobrevivió siglos,
su alta cosmogonía
se desprende de sí mismo
en los bosques del sur.

Su roja savia recorre
por el anillado cuerpo de este
heraldo del alba,

que espía los confines de la tierra.

Mientras las flores se impregnan

de luna y de romeros
tornasolado

centellea el picaflor.

Soñemos con la paz de la llanura.

Se han oscurecido las auroras
lloran las tortolitas.
los habitantes de los bosques huyen
de las hachas de sangre

Aúlla la montaña con dolor de universo
La mortal belleza de tu carne,
en otros continentes
se transforma en tiempo de sedas
y de vértigos.

El Alerce
es leyenda astillada
que ya nadie recuerda.

La imagen de la pradera se torna pálida,
los fantasmas de los árboles
olvidaron su lenguaje.



*****


Elena de Latorre, Concepción - Chile, tiene a su haber una valiosa obra literaria, en la que destacan: Desde la Soledad, 1985. De la sangre a la Luz, 1987. Envejecida y rota la noche avanza,1989. Juegos entre Darío y Leandra, 1990. Pájaros de ceniza,1993. El último invierno de los bastardos, 1997. Bajo el follaje; relatos campesinos basados en la vida real, premio FAICC. Ilustre Municipalidad de Concepción, 2003. Todo el azul es tuyo, 2008. Un fragmento de Pájaros de ceniza fue traducido al alemán en la Antología "Der Rhythmus des Regens" (El ritmo de la lluvia) Ha sido antologada en México por la revista "Norte" e "Image Craft, en Canadá.